espejo-doble

AVISO

2011-10-06T02:06:00.000-07:00

mis queridos amigos estoy trabajando con el blog !!!!

durante el día, lo pondremos más bonito !!!!

Y tengo para contarles sobre algunas canciones !!!!

enorme abrazo-

NOTARON COMO VAMOS CRECIENDO LA CANTIDAD DE AMIGO ! ESO ES TRABAJO DE UDS. QUE DIFUNDEN EL ESPACIO !!!!!!!!!!!

Charly García

2011-10-06T02:02:00.000-07:00

Y si vas a la derecha
y cambias hacia la izquiera adelante
es mejor que estarse quieto
es mejor que ser un vigilante
si me gustan las canciones de amor
y me gustan esos raros peinados nuevos
ya no quiero criticar solo quiero ver al enfermero

y si trabajas al pedo
y estas haciendo algo nuevo adelante
y si cantas a la luna
y perdes la vida en un instante
si luchaste por un mundo mejor
y te gustan esos raros peinados nuevos
no quiero ver al doctor
solo quiero ver al enfermero

dame un poquito de amor
no quiero un toco
quiero algo de razon
no quiero un loco
apaga el televisor

si lo que te gusta es gritar
desenchufa el cable del parlante
el silencio tiene accion
el mas cuerdo es el mas delirante

me gustaban las canciones de amor
me gustaban esos raros peinados nuevos
de chiquito fui aviador
pero ahora soy un enfermero

celeste carballo

2011-10-06T01:33:00.000-07:00

Hoy te canto mi blues
cansada de llorar
cansada de gritar por ti
y es por eso que te pido
ahora antes de partir
que escuches mi último blues

Hoy te canto mi blues
cansada de esperar
cansada de gritar por tu cariño
y es por eso que te pido
ahora antes de partir
que escuches mi último blues

celeste carballo

2011-10-06T01:32:00.000-07:00

Vino un duende
y me dijo
no hay apuro...

Vino un grillo
y no me pudo
hacer cantar...

Vino Dios y creí
lo que decía.
Vino el día
y me quise levantar.
Todo empieza.

Llega el ruido de la calle
porque abrí la puerta,
puse música en la casa,
si no hay apuro quiero
escucharla un poco más...

En un espejo
vi el reflejo
de mi orgullo...

Vino un hada
y no me supo
hacer pensar...

Vi que a vos
no te di
tanta alegría,
al volver,
ayer de trabajar.

Todo empieza,
y si hay música en la casa
es porque estoy despierta,
y no es tarde para amarte porque...

Todo gira,
en la vida,
y la historia
del Amor vuelve
a empezar...

Todo gira,
en la vida,
y a nosotros
el Amor nos
va a acercar.

Es tuyo el perfume
que me toca por el aire,
me desnuda frágil,
me despiertan tus labios
y ni quiero respirar.

Un pan dijo
no es tarde
para amarse,
si confianza
esta mañana
hay para dos.
Tanta gente
está sola
y necesita
descubrir
en su propio
corazón...

Un espacio,
para un duende que les diga,
"no te apures tanto,
nunca olvides que alguien
va a tu lado"...

Todo gira,
en la vida,
y la historia
del Amor vuelve
a empezar...

Todo gira,
en la vida,
y a nosotros
el Amor nos
va a acercar

celeste carballo

2011-10-06T01:29:00.000-07:00

Yo no te pido
Celeste Carballo.

Yo no te pido
que me bajes
una estrella azul.
Sólo te pido
que mi espacio
llenes con tu luz.

Yo no te pido
que me firmes
diez papeles grises para amar.
Sólo te pido
que tu quieras
las palomas que suelo mirar.

Y el pasado
no lo voy a negar,
el futuro
algún día llegará,
y el presente,
qué me importa la gente
si es que siempre
van a hablar.

Sigue llenando
este minuto
de razones para respirar,
no me complazcas,
no te niegues,
no hables por hablar.

celeste carballo

2011-10-06T01:28:00.000-07:00

Cuando me levanto temprano a la mañana
me cebo unos mates y riego las plantas,
salgo a la terraza hay un sol que camina,
todo sigue adentro procesión que lastima.

Es la vida que me alcanza, es la vida que me alcanza.
Si estoy en mi casa y dejo de fumar es
porque mañana tengo que ir a cantar
y si alguna tarde me voy sola al cine
es por que no tengo alguien que me mime.
Es la vida que me alcanza, es la vida que me alcanza.

No era fácil como a mí me parecía dejar todo
y seguir sola en la vida
dejar a un costado todo lo que pasamos,
llegar a olvidar cuanto nos amamos
Es la vida que me alcanza, es la vida que me alcanza.

Miro para atras y me parece un cuento,
nunca imaginé llegar a este momento
canto mis canciones, me gano la vida,
me compré una casa que es mi guarida
sufro como loca si me acuerdo del campo
cuando iba a la escuela con mi amigo a caballo
yo tenía un petiso que era viejo y mañero,
le contaba cosas que hoy ya ni recuerdo.

fabiana cantilo

2011-10-06T01:24:00.000-07:00

Sin querer, te lastimé.
Sin querer,
te abandoné.
Sólo sé que yo no sé,
cuidarte de mi amor.
Necesito tu perdón,
necesito verte hoy.
Sólo sé que yo no sé,
cuidarte de mi amor.
Si al final, siempre el tiempo se va,
donde caen los días.
Si al final,
abrazarse al dolor,
no nos deja brillar.
Dime que será,
qué será de los dos
cuando pase la vida?
Algo ocurrirá,
tengo una sensación,
una carta guardadda,
un buen signo del sol.
Nada es para siempre,
nada es para siempre.
No me digas mi amor,
que te falta valor,
porque nada es para siempre.
Si pudieramos hablar,
si pudieramos dejarlo.
Vos sabés que yo no sé,
cuidarte de mi amor.
Otra vez me equivoqué,
otra vez te abandoné.
Vos sabés que yo no sé,
cuidarte de mi amor.
El azar nos permite cambiar
nuestro incierto destino.
El temor que nos puede vencer
sin mirar más allá.
Yo creo que al final,
nunca sé dónde voy,
pero sigo un camino.
Algo ocurrirá, tengo la sensación,
una carta marcada,
un buen signo del sol.
Nada es para siempre,
nada es para siempre,
no me digas mi amor,
que te falta valor, porque nada es para siempre.
Nada es para siempre
mada es para siempre,
Si tu risa escapó,
si no escuchas mi voz.
Sabés, nada es para siempre...
Todo vuelve a mí,
una vez más.
Todo vuelve a mí, una vez más...
Una vez más, me aliviarás, me aliviarás...
Todo vuelve a mí una vez más,
todo vuelve a mí, una vez más...
Tan cerca de mí, un vez más.

pedro aznar

2011-10-06T01:22:00.000-07:00

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TEMA DEL ANGEL

Mi corazón tiene miedo
Debo lanzarlo al vacío
Mi corazón tiene frío
Y ha salido más el sol.

Mi corazón es tu casa
Tu corazón es la mía
Como quien viene de día
De incendio que lo abrasa.

Te amé, te vi, soñé, me abrí,
Te hallé, creí todo,
Seré feliz de repetir
La claridad siendo.

No tengo voz para el canto
Mi canto canta contigo
Mi canto fuera testigo

Del amor y del espanto.
Mi corazón tiene miedo
Debo lanzarlo al vacío
Mi corazón es de río

luis salinas spinetta

2011-10-06T01:18:00.000-07:00

Y APARECE TU PIEL
Música: Luis Salinas
Letra: Luis Alberto Spinetta
- 2010 - del CD "Sin Tiempo"

Cuando me hablas voy al cielo
descalzo con tu boca que pronuncia
Y cuando vuelvo soy tu frase
digo y respiro con tu propia voz

Y aparece tu piel
y ya no temo quedar
en un mundo sin luz
tan cerca de ti
y me dejo llevar
y me dejo llevar
la distancia ya no podrá

Una brisa me despierta
y veo el valle de tu cuerpo
Y abro las puertas del tiempo
del paso del que me hablas en silencio

y aparece tu piel
y ya no temo quedar en un mundo sin luz
tan cerca de ti
y aparece tu piel
y aparece tu piel
sólo quiero dejarme ir

En procura de tí
ya no temo quedar
en un mundo sin luz
con el bien de tu piel
y te veo reir
y te veo reír
sólo quiero dejarme ir

Y me siento volar
y me siento volar
y aparece tu piel
como un vendaval
en procura de ti
ya no temo quedar
en un mundo sin luz
con el bien de tu piel

Y te presiento llegar
y te veo felíz
y nos espera la eternidad

música

Y aparece tu piel
y ya no temo quedar
en un mundo sin luz
tan cerca de ti
Y me veo volar
y me veo volar
y aparece tu piel
como perla al mar
en procura de tí
ya no temo quedar
en un mundo sin luz
con el bien de tu piel
Y te presiento llegar
Y te presiento llegar
Y nos espera la eternidad

musica

Y aparece tu piel
y ya no temo quedar
en un mundo sin luz
tan cerca de ti

Y te presiento llegar
y te veo felíz
la distancia no contará

nos espera la eternidad
nos espera la eternidad

(De CD "Sin Tiempo)
http://www.salinasluis.com.ar/

De paso por los orfanatos - de Ana Lenzo

2011-09-02T03:30:00.000-07:00

De paso por los Orfanatos

Su padre vivía aferrado a la nostalgia de los puertos de Italia; su madre hablaba del perfume de los Valles de Rosa de Bulgaria como si fuese un continuo presente. Así trajeron a Juana, su primera hija como destinada a aceptar el dolor, el sometimiento y la soledad.

Desde los siete años edad, su padre, antes de dormir le contaba un cuento “El patito feo”. Sin mediar tiempo alguno, en cuanto terminaba el relato llegaba inexorable el imperativo: “Ahora se lo contás a tus hermanos”. Sin embargo, Juana se negaba a relatar un cuento donde un ser no era querido. Entonces recurría a la espontaneidad y a la repetición. Navegaba de este modo entre mundos paralelos producidos por la angustia del silencio, y la desobediencia fue generando en Juana sentimientos bipolares.

Adulta ya, se sentó en el cordón de la calle Lamadrid; se transformaba en pasaje de adoquines, era cortada por las vías de los trenes.

Me vi dibujando con los zapatos el contorno de los adoquines, máquina del tiempo. El impulso hizo que cruzara los brazos, apoyándolos sobre mis rodillas y dejando la cabeza metida entre ellos. Recuerdo de los ñandúes tal vez. Lloré y mi rostro se hizo agua. No me importó que detrás de mí quedara una Academia de idiomas en plena actividad y delante, otro Instituto.

Sin levantar la cabeza, escucho el sonido de pasos de alguien con zapatos de tacos. La curiosidad me abrumó, miré y era una mujer extremadamente elegante, aunque sencilla. Usaba el mismo perfume que yo durante años, Bizance. Se sentó a mi lado y me dijo:
-Se nota que conocés el lugar.

Me escuché diciendo, vi nacer a cada uno de Los Nueve. Los tuve en mis brazos, les canté canciones de cuna. Les ayudé a estudiar las tablas. Soñé un futuro para cada uno. Los Nueve y yo llegamos a ser para los demás Los Diez, pero siempre fuimos Los Nueve y Yo.

Cada uno iba creciendo en un ambiente cada vez más insano, violento, asfixiante. Yo era la Décima, lloraba, me alegraba o jugaba por ella. Yo era el Noveno, cuidaba aquel radiante amarillo cabello repleto de bucles, a la vez que descuidaba mi lacio. Yo era la Octava, sufría su timidez, me escondía junto a ella debajo de la mesa por cada susto y reprimía la infinita creatividad. Para todos inventaba personajes vistiendo de payasa para no verlos sufrir.

Mi adolescencia se hizo la infancia de ellos por mandato silencioso. La ausencia, la represión, el humo y el alcohol eran mi jerarquía.

Creía que por el hecho de provenir todos de un mismo cordón umbilical era mi deber ser lugarteniente, después de todo soy la primera en la lista de suplentes.
Sin embargo, sin embargo, al visitar las casas de mis compañeras de secundario empecé a darme cuenta muy lentamente que lo que veía no se parecía a lo que vivíamos. Quizá no fuese casual que a la salida del colegio me quedaba un rato ayudando como voluntaria en un Orfanato de Lomas de Zamora, cercano a mi colegio. Cómo no recordar su nombre, Doctor Patiño, y quedaba al borde, al borde de las vías, al borde de las vías de la estación de trenes.

Al llegar a la Institución me asignaban una función, como voluntaria que era, acompañar a las niñas que estaban en el patio de hamacas. Jamás voy a entender cómo no tocaban las nubes con esas hamacas. La celadora, tenía el mismo nombre que yo, Juana. Ella me contaba muy poco, pero supe que las niñas huérfanas o abandonadas a su destino además podían tener distintas discapacidades de las que yo no sabía nada. No me correspondía.

Cuando la celadora las llamaba, las niñas, formaban una hilera para ir a dormir la siesta. Eso me indicaba que yo no tenía nada más que hacer en el lugar. Mi tiempo de voluntaria concluía, y me retiraba cerrando la altísima puerta verde de madera con místico silencio y un afuera.

El Orfanato me permitió aprender muchas cosas entre ellas la noción del tiempo.
Soñando la libertad, huí a kilómetros y kilómetros con mi valija vacía. Durante muchos sentí culpa por abandonar a Los Nueve. No pude disfrutar ni de tomar una Coca Cola, sabiendo que ellos no la estaban tomando. Aunque confieso, a medida que el micro se adentraba en la estepa patagónica revivió algo de mí. La aparente aridez del paisaje, el encuentro con una naturaleza que me resultaba libre y abrazadora iban aumentando los latidos de mi corazón. Mi rostro se mojó mientras esbozaba una sonrisa que pedía ser liberada.

La mujer llamó mi atención. Oye, me preguntó: ¿hoy qué es para vos ser Yo?
El impacto de su voz y la ocurrencia de la pregunta me precipitaron a querer responder, y aunque lo quise hacer, ya no estaba a mi lado. No la veía. La busqué con la mirada, hacia adelante, el Instituto Doctor Patiño, y hacia atrás, la Academia de Idiomas. Ambos lados sólo puertas se cerraban.

rescatado

2011-08-27T11:43:00.000-07:00

Visto en la página de un amigo, en Facebook

Qué opinas? No te vayas sin dejar tus mimos-huellas.

PD: Inmensas gracias a todos y cada uno de los amigas y amigas, que agendan, leen, comentan, dejan sus valiosos mimos !!!!!

Amanece en viernes

2011-08-26T07:13:00.000-07:00

Amanece en viernes

Amanece en viernes. Despedí a mi hija que se fue a la escuela, jugué un rato con mis macotas. Tomé y sigo tomando mates mientras (te) escribo.
Levanto la cabeza, apenas si puedo ver el cielo tan cubierto de hormigón. Busco los árboles y veo que con miles de matices están cambiando parte de su piel. Se preparan para el invierno. Llueven hojas. Y no me mojo. No las puedo tocar, no puedo jugar con ellas, no puedo hacerlas volar por el aire. No puedo. Están a una o dos cuadras y no puedo llegar.
No quiero ya, abrazos obligados o abrazos previos a. Quiero abrazar aquel árbol y sentirme parte de él. Quiero lucir su copa como un sombrero. Una cabeza que sea una inmensa plaza para las aves y que canten de alegría y sorpresa.
Rejas de vidrio que en un momento fueron protección de un mundo hostil a mis debilidades físicas hoy son un muro que me deja ver lo que él quiere. Cuando abro el ventanal ya me parece extraño, fuera de lo común, lejano, el olor que despiden los vehículos que tanto me gusta.
Tengo pánico perder la necesidad del contacto, de la caricia y por qué no de aquel choque apresurado por la vereda.
De nada sirve llenar de paisajes de bosques el monitor de mi pc. No me caen en el rostro gotas de vidas, no las puedo tocar, no puedo sentir su crujir al pisarlas. No las puedo abrazar.
Detrás de mí, una puerta con su llave cerca. Yo soy mi carcelera. Me mareo, todo pasa demasiado rápido por mi vista, un hormigueo anesteciante sube por mi cuerpo desde mis pies y recorre mi espalda. Tengo miedo. Tengo soledad.
Sin embargo sé que de avanzar mis fobias, un día me pueden encontrar dando vueltas en el piso con las cuatro patas para arriba girando, girando, girando.

Frases - de Anita Lenzo

2011-08-26T03:44:00.000-07:00

Amanecer

‎7:50 AM El Sol llega a mi balcón anunciando la deseada llegada de la primavera: Y mientras gozo del espectáculo con mirada en bemol, una envidiosa nube pinta de grises sus baldosas...

Objetos de persistencia

...entendí que, el enternecimiento, la modestia, la discreción, la dedicación, la poesía no son
objetos sólidos, pero pueden resultar de tal consistencia que persista más allá de uno

La vida

..cambié, entregué, perdí tanto....exploro, y encuentro tantas sensaciones nuevas!!!!

Artista Plástico argentino: Juan Campodónico

Julio Cortázar - Aniversario de su nacimiento

2011-08-26T01:39:00.000-07:00

-Comparto con todos, a modo de obsequio, uno de los poemas que leo y vuelvo a leer con placer indescriptible.

CUÁLES SON TUS RECAÍDAS?

CUÁLES LOS POEMAS DE JULIO CORTÁZAR QUE SE HACEN TUS FAVORITOS ?

LOS COMPARTÍS EN LOS COMENTARIOS ... ASÍ LO LEEMOS TODOS !!!!

Me caigo y me levanto

Nadie puede dudar de que las cosas recaen,
un señor se enferma y de golpe un miércoles recae
un lápiz en la mesa recae seguido
las mujeres, cómo recaen
teóricamente a nada o a nadie se le ocurriría recaer
pero lo mismo está sujeto
sobre todo porque recae sin conciencia
recae como si nunca antes
un jazmín para dar un ejemplo perfumado
a esa blancura
¿de dónde le viene su penosa amistad con el amarillo?
el mero permanecer ya es recaída
es jazmín entonces
y no hablemos de las palabras
esas recayentes deplorables
y de los buñuelos fríos que son la recaída clavada
contra lo que pasa, se impone pacientemente la rehabilitación
en lo más recaído hay algo que siempre pugna por rehabilitarse
en el hongo pisoteado, en el reloj sin cuerda
en los poemas de Pérez, en Pérez
todo recayente tiene ya en sí un rehabilitante
pero el problema, para nosotros lo que pensamos nuestra vida
es confuso y casi infinito
un caracol segrega y una nube aspira
seguramente recaerán
pero una compensación ajena a ellos los rehabilita
los hace treparse poco a poco a lo mejor de si mismos
antes de la recaída inevitable
pero nosotros tía ¿cómo haremos?
¿cómo nos daremos cuenta de que hemos recaído
si por la mañana estamos tan bien
tan café con leche
y no podemos medir hasta donde hemos recaído en el sueño
o en la ducha
y si sospechamos lo recadente de nuestro estado
¿cómo nos rehabilitaremos?
hay quienes recaen al llegar a la cima de una montaña
al terminar su obra maestra
al afeitarse sin un solo tajito
no toda recaída va de arriba abajo
porque arriba y abajo no quieren decir gran cosa
cuando ya no se sabe donde se está
probablemente Icaro creía tocar el cielo
cuando se hundió en el mar …. y
dios te libre de una zambullida tan mal preparada
tía ¿cómo nos rehabilitaremos?
hay quien ha sostenido que la rehabilitación
sólo es posible alterándose
pero olvidó que toda recaída es una desalteración
una vuelta al barro de la culpa
perfecto!
somos lo más que somos porque nos alteramos
salimos del barro en busca de la felicidad
y la conciencia y los pies limpios
un recayente es entonces un desalterante
de donde se sigue que
nadie se rehabilita sin alterarse
pretender la rehabilitación alterandose es una triste redundancia
nuestra condición es la recaída y la desalteración
y a mi me parece que un recayente debería rehabilitarse de otra manera
que por lo demás ignoro
No solamente ignoro eso
sino que jamás he sabido en qué momento
mi tía o yo recaemos
¿cómo rehabilitarnos entonces si a lo mejor no hemos recaído todavía?
y la rehabilitación nos encuentra ya rehabilitados
Tía, no será esa la respuesta ahora que lo pienso...
Hagamos una cosa:
Usted se rehabilita y yo la observo
varios días seguidos
digamos, una rehabilitación continua
usted está todo el tiempo rehabilitándose y yo la observo
o al revés si prefiere
pero a mí me gustaría que empezara usted
porque soy modesto y buen observador
de esa manera si yo recaigo en los intervalos de mi rehabilitación
mientras usted no le da tiempo a la recaída
y se rehabilita como en un cine continuado
al cabo poco nuestra diferencia será enorme
Usted estará tan por encima que dará gusto
entonces yo sabré que el sistema ha funcionado
y empezaré a rehabilitarme furiosamente
pondré el despertador a las tres de la mañana
suspenderé mi vida conyugal
y las demás recaídas que conozco
para que, sólo queden las que no conozco
y a lo mejor poco a poco un día estaremos otra vez juntos tía
y será tan hermoso decir...
ahora nos vamos al centro y nos compramos un helado
el mío todo de frutilla
y el de usted con chocolate y un bizcochito.

Jorge Luis Borges - Aniversario de su nacimiento

2011-08-24T01:16:00.000-07:00

Los Borges

Nada o muy poco sé de mis mayores
portugueses, los Borges: vaga gente
que prosigue en mi carne, oscuramente,
sus hábitos, rigores y temores.

Tenues como si nunca hubieran sido
y ajenos a los trámites del arte,
indescifrablemente forman parte
del tiempo, de la tierra y del olvido.

Mejor así. Cumplida la faena,
son Portugal, son la famosa gente
que forzó las murallas del Oriente

y se dio al mar y al otro mar de arena.
Son el rey que en el místico desierto
se perdió y el que jura que no ha muerto.

Los diarios y revistas del mundo, hoy recuerdan y celebran el aniversario del nacimiento de JORGE LUIS BORGES

A la espera de tu destino - Cuento de Anita Inés Lenzo

2011-08-15T07:25:00.000-07:00

A la espera de tu destino
CAPÍTULO UNO
Cuando aún el calor se sentía fuerte en la ciudad, Brenda, al volver de sus vacaciones por Córdoba, me vino a saludar y a sorprenderme con un regalo. Quité la bolsa de papel madera que lo protegía de ansiosas miradas y me encontré con un mate de cerámica. Obviamente estaba feliz porque se acordó de mí, ¿a quién no le gustan los regalos sorpresa?

Lo miré, traté de establecer un vínculo con este nuevo objeto que ingresaba a casa, pero había algo en él que no me permitía disimular mi desconcierto. Brenda me dijo: ¿no te gusta, viejita? No, no es eso, es que... es demasiado bello, es muy frágil, no te preocupes, igual le encontraré un lugar...

Sinceramente era extravagante, casi como un cuenco, con un interior blanco demasiado brilloso para un mate. Por fuera estaba pintado a modo de esténcil con guardas que suponía étnicas. Con un ojo en complicidad con el techo de la casa, muchas veces me hará de cielo, pensé. Ay mate, si te viese un aborigen… ¿cómo te trataría? Te quitaría ese insoportable brillo. Así guardé silencio. De todos modos Brenda dice que soy una vieja muy jodida para hacer regalos, no porque tenga de todo, sino por mis gustos tan peculiares. Aunque también sabe ella, como Danais y Herman, mis hijos, lo feliz que soy con su sola presencia.

Lo guardé en una caja sin tapa que tenemos arriba de la heladera, en espera de un destino mejor. Meses pasó ahí, el extravagante adorno. Bien sabía yo que ahí estaba. Más aún, puedo agregar que cada vez que preparaba mis mates con mi viejo y amado mate (que ya ni madera tenía, y ni para qué hablar del sabor, no sé cuándo lo perdió). Pasaba a su lado y en silencio le hablaba: serás muy extravagante pero no tengo confianza con vos como la amistad que tengo con mi viejo amigo, él sí sabe mis secretos… vos deberás esperar tu destino. Y así aumentaba mi obstinación, me aferraba al viejo mate y me alejaba más del objeto decorativo.

Una mañana, muy temprano, de esas en las que en casa no hay ni yerba, ni esperanzas de poder comprar, recurrí a todos los sobrantes de paquetes para calmar mi ansiedad y evitar que me vistiera la angustia. El experimento fue horroroso, no entendí el porqué, si siempre daba resultado. Debía aceptarlo, le quedaba poco tiempo de vida a mi viejo amigo el mate de madera forrado en chapa gris. Con el peor de los humores, agarré el… sí, mis dedos fueron garras mecánicas que buscaron y pusieron sobre la mesa al extravagante brilloso. Puse en él los 3/4 del rejunte de yerba que me quedaba para que su destino fuese el de pasar la prueba, agua bien caliente del lado de la bombilla y tomar mate… a ver si por esta vez me salva hasta comprar un paquete de yerba Rosamonte suave, como tomo yo. Pero luego, le dije, seguirás a la espera de tu destino. Mientras me cebaba los mates le insistí, a vos nunca te voy a poder extraer sabor, sos de cerámica, ostentoso hasta la ridiculez. Además me quemás la mano, parecés una taza en lugar de un mate. ¿No será que tu mamá era una taza y vos tenías que ser una taza de café turco? Nunca me respondió. En fin, estaba tomando mate.

Ya con yerba recién comprada, con ese olor tan especial, tan a Misiones, a selvas, a historia. Para tomar mate, como quien huele el grano molido de café, cumplo ese ritual con la yerba del paquete recién abierto. Hum ¡qué olorcito tan rico¡

Llegó un día, no tengo memoria, ni sé cuándo fue que vi más de frente al adorno extravagante y brilloso. Ja! Además Danais se empecinaba en lavarlo aunque no lo usara, tal vez ella tenía esperanzas de que dejara a mi viejo amigo… ¡No, no y no! ¡Bah! Tal vez sólo por una vez más y probarlo con yerba nueva. Vacié mi viejo mate que terminaba de preparar y le puse yerba nueva. Llevé la pava con el agua casi a punto de hervir, la coloqué sobre el posapavas de madera (que me regaló Danais) que está sobre la mesa-escritorio donde tengo la computadora y donde leo libros y libros, y volví a la cocina, tomé el mate nuevo del borde superior (ya tenía su agua caliente) y lo puse en mi escritorio, y mientras leía, no recuerdo qué libro, el sabor del mate fue tomando protagonismo. Recuerdo bien que dije en voz alta: Después de todo se siente el sabor del mate, no entiendo cómo, ¡si sos de cerámica brillosa!

Desde ese día, del que no queda constancia en ningún calendario, mi mate diario fue el que me regaló Brenda. Claro, mi mate, pero no mi íntimo amigo. Venían las visitas y me veían con la pava y el casi-taza para yerba en mi escritorio. También lo vio Danais y Brenda, sólo sus rostros tenían más brillo que mi nuevo mate. Yo respondía a esos gestos de alegría con una sonrisa… Y le decía al casi-taza, tranqui, traqui, que tu destino no está dicho.

CONTINUARÁ.

César Vallejo

2011-03-20T10:43:00.000-07:00

César Vallejo

IX
Vusco volvvver de golpe el golpe.
Sus dos hojas anchas, su válvula
que se abre en suculenta recepción
de multiplicando a multiplicador,
su condición excelente para el placer,
todo avía verdad.
Busco volver de golpe el golpe.
A su halago, enveto bolivarianas fragosidades
a treintidós cables y sus múltiples,
se arrequintan pelo por pelo
soberanos belfos, los dos tomos de la Obra,
y no vivo entonces ausencia,
ni al tacto.
Fallo bolver de golpe el golpe.
No ensillaremos jamás el toroso Vaveo
de egoísmo y de aquel ludir mortal
de sábana,
desque la mujer esta
¡cuánto pesa de general!
Y hembra es el alma de la ausente.
Y hembra es el alma mía.

XI

He encontrado a una niña
en la calle, y me ha abrazado.
Equis, disertada, quien la halló y la halle,
no la va a recordar.
Esta niña es mi prima. Hoy, al tocarle
...el talle, mis manos han entrado en su edad
como en par de mal rebocados sepulcros.
Y por la misma desolación marchóse,
delta al sol tenebloso,
trina entre los dos.
"Me he casado",
me dice. Cuando lo que hicimos de niños
en casa de la tía difunta.
Se ha casado.
Se ha casado.
Tardes años latitudinales,
qué verdaderas ganas nos ha dado
de jugar a los toros, a las yuntas,
pero todo de engaños, de candor, como fue.

Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy de otoño.

...Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y,
jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.

César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro

también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos…

SOMBRERO, ABRIGO, GUANTES

Enfrente a la Comedia Francesa, está el Café
de la Regencia; en él hay una pieza
recóndita, con una butaca y una mesa.
...Cuando entro, el polvo inmóvil se ha puesto ya de pie.

Entre mis labios hechos de jebe, la pavesa
de un cigarrillo humea, y en el humo se ve
dos humos intensivos, el tórax del Café,
y en el tórax, un óxido profundo de tristeza.

Importa que el otoño se injerte en los otoños,
importa que el otoño se integre de retoños,
la nube, de semestres; de pómulos, la arruga.

Importa oler a loco postulando
¡qué cálida es la nieve, qué fugaz la tortuga,
el cómo qué sencillo, qué fulminante el cuándo!

Lino Enea Spilimbergo

2011-03-20T10:22:00.000-07:00

Cursa la escuela primaria en el Colegio Salesiano «Don Bosco» y en la Escuela Superior de Varones N° 2 C. E. N° 3. Durante 1913 comienza su formación en las Escuelas Técnicas Profesionales cursa Dibujo de Ornamentación.

En 1915 ingresa en la Academia Nacional de Bellas Artes “Prilidiano Pueyrredón».
La carrera tiene una duración de seis años pero Spilimbergo la termina en tres. En 1917 egresa como profesor Nacional de Dibujo. Desde 1920, aún dentro de su etapa formativo envió algunas de sus obras al Salón Nacional de Bellas Artes, recibiendo el primer premio al grabado por sus aguafuertes Elementos de Trabajo e Invierno. En 1925 envió al mismo salón un grupo de óleos los cuales recibieron el Premio Único al Mejor Conjunto, con este premio recibió una suma que le permitió concretar un viaje de estudio a Europa.

Es así que en el mismo 1925 viaja a Europa, en Italia estudia a los clásicos, artistas del 1300 1400, y puso atención especial a los frescos, que luego trabajara en el muralismo. En Italia adquirió cierta influencia renacentista: Planteos austeros y sobrios con una solidez casi arquitectónica que llega a plasmar en sus grabados, dibujos y, especialmente, pinturas.

Entre 1926 y 1928 sigue los cursos en la Grande Chaumiere por las mañanas y concurre por las tardes al taller de André Lhote en París, maestro exigente, se empapa de la escuela poscubista y recibe influencia de Paul Cézanne. De tal modo, L.E. Spilimbergo logra una muy personal síntesis de diversos estilos, en especial de lo clásico y lo moderno; al postimpresionismo de su primer período dominado por escenas costumbristas y paisajísticas pasa luego a un estudio cada vez más acentuado de la figura humana.

En 1928 retorna a su país. En ciertos momentos se dedica a una temática social en cuyas obras las figuras son sólidas, monumentales, evocando la estética del mural incluso en el papel o en el lienzo. Por otra parte en el grabado efectuó síntesis lineales. También lo surreal y lo metafórico se encuentra en su acervo plástico.
En 1933 junto al mexicano David Alfaro Siqueiros y los argentinos Antonio Berni y Lozano concreta el mural Ejercicio plástico. En 1946 junto a Berni, Juan Carlos Castagnino, Manuel Colmeiro Guimarás y Demetrio Urruchúa es uno de los realizadores de los murales que exornan la cúpula de las Galerías Pacífico (ciudad de Buenos Aires).

Fuente

Calling You - Pedro Aznar

2011-03-20T10:07:00.000-07:00

EXTRAORDINARIA INTERPRETACIÓN DE PEDRO AZNAR !!!!!

Banda de sonido de la gran película BAGADAD CAFE !!!!! (cine de culto )

Todo amor que existe en esta vida - PEDRO AZNAR

2011-03-20T10:03:00.000-07:00

Del compositor y cantate CAZUZA:

Yo quiero la suerte de un amor tranquilo,
con sabor a fruta mordida.
Dejarnos llevar por la corriente,
matando la sed con la saliva.
Ser tu pan, ser tu comida,
y todo el amor que existe en esta vida.
Pongo mi vida como garantía.

Y ser artista en nuestro universo,
el cielo y el infierno cada día.
No podemos vivir en poesía,
transformar el tedio en melodía.
Ser tu pan, ser tu comida,
todo el amor que existe en esta vida.
Y algún veneno antimonotonía.

Y si descubro tu fuente escondida,
te encuentro a punto la miel y la herida.
Tu cuerpo entero hecho un huracán,
boca, nuca, mano, y no tu mente.
Ser tu pan, ser tu comida,
todo el amor que existe en esta vida.
Y algún remedio que me dé alegría

Teatro Colón- Ópera Manon

2010-08-05T11:25:00.000-07:00

Fotografía: Geraldine Farrar en el rol de Manon de "Victrola Book of the Opera", 1922

Manon es una ópera en cinco actos y seis escenas con música de Jules Massenet y libreto de Henri Meilhac y Philippe Gille, basado en la novela de Abbé Prévost, Manon Lescaut, que inspiró la ópera homónima a Giacomo Puccini.

Fue estrenada la Opéra-Comique de París en 1884.

En España se estrenó el 29 de diciembre de 1894, en el Gran Teatre del Liceu de Barcelona.

En Argentina en el Teatro Colón (Buenos Aires) en 1910 con Rosina Storchio y en el Metropolitan Opera en 1895 con Sybil Sanderson y Jean de Reszke.

Si deseán leer el Libreto/Argumento visitá este espacio

AHORA LA NOTICIA !!!!

MANON EN EL TEATRO COLÓN !!!

Manon

Música: Jules Massenet
Libreto: Henri Meilhac y Philippe Gille
Basado en La historia del caballero Des Grieux y Manon Lescaut del Abate Prévost

Ópera en 5 actos y 6 cuadros.
(Versión Teatro Colón: 1º y 2º actos - intervalo - 3er. acto - intervalo 4º y 5º actos).

Producción original de la Lyric Opera de Chicago

El encanto de un mundo galante, una leyenda de amor imposible y una música de encantador melodismo nos propone Massenet. Para contar esta historia, la dupla Barbe & Doucet será capaz de mostrarnos cómo una mirada moderna puede iluminar la mejor tradición.

Director Musical: Philippe Auguin.
Director del coro: Marcelo Ayub.
Director de Escena: David McVicar.
Director Repositor: Loren Meeker.
Escenografía y vestuario: Tanya McCallin.
Iluminación: Paule Constable.
Iluminador repositor: Kevin Sleep.
Coreografía: Michael Keegan-Dolan.
Coreógrafo repositor: Colm Seery.

Manon: Anne-Sophie Duprels, Paula Almerares
Des Grieux: John Osborn, Juan Carlos Valls
Lescaut: Victor Torres, Luciano Garay
Conde: Carlos Esquivel
Guillot: Gabriel Centeno
Bretigny: Alejandro Meerapfel

Fechas y Horarios

10.08.2010 | 20:30 hs.
13.08.2010 | 20:30 hs.
14.08.2010 | 20:30 hs.
15.08.2010 | 17:00 hs.
17.08.2010 | 20:30 hs.

para consultas el mail del Teatro colón: info@teatrocolon.org.ar

Teatro Colón

María Elena Walsh

2010-08-05T11:20:00.000-07:00

MARÍA ELENA WALSH

María Elena Walsh nació el 1 de febrero de 1930 en Ramos Mejía, suburbio de la ciudad de Buenos Aires. Caserón grande, con patios y gallinero, un pomerania negro, rosales, gatos, limoneros y naranjos y una higuera muy cómoda sobre cuyas ramas la hija rubia y pecosa de «un inglés del ferrocarril» leía durante la siesta de los mayores Los Tres Mosqueteros, Robinson Crusoe y La Cabaña del Tío Tom. Antes de finalizar sus estudios en la Escuela Nacional de Bellas Artes, a los diesisiete años, escribió su primer libro: Otoño Imperdonable, libro de poemas que mereciera el segundo premio Municipal de Poesía. Ya antes, en 1945, había publicado sus primeros versos en la legendaria revista El Hogar y en el suplemento literario de La Nación.
En 1948, viajó a los Estados Unidos invitada por Juan Ramón Jiménez. En 1952 partió hacia Europa, radicándose en París durante cuatro años. Allí, con Leda Valladares, formó un dúo que se dedicó a difundir el folclore argentino, recibiendo premios y el aplauso del público. Es en esa época también que comienza a escribir versos para niños.
Desde 1959 escribe guiones para TV, obras de teatro, canciones para niños. Las canciones de sus obras de teatro (Canciones para mirar, Doña Disparate y Bambuco, etc.), la letra y la música de sus canciones son cantadas por millares de niños en la Argentina, generación tras generación, quienes participan del mundo de fantasía e ingenio que les propone María Elena Walsh.

Fuente: "María Elena Walsh", de Alicia Dujovne, 1982

LA PENA DE MUERTE por María Elena Walsh

Fui lapidada por adúltera. Mi esposo, que tenía manceba en casa y fuera de ella, arrojó la primera piedra, autorizado por los doctores de la ley y a la vista de mis hijos.

Me arrojaron a los leones por profesar una religión diferente a la del Estado.

Fui condenada a la hoguera, culpable de tener tratos con el demonio encarnado en mi pobre cuzco negro, y por ser portadora de un lunar en la espalda, estigma demoníaco.

Fui descuartizado por rebelarme contra la autoridad colonial.

Fui condenado a la horca por encabezar una rebelión de siervos hambrientos. Mi señor era el brazo de la Justicia.

Fui quemado vivo por sostener teorías heréticas, merced a un contubernio católico-protestante.

Fui enviada a la guillotina porque mis Camaradas revolucionarios consideraron aberrante que propusiera incluir los Derechos de la Mujer entre los Derechos del Hombre.

Me fusilaron en medio de la pampa, a causa de una interna de unitarios.

Me fusilaron encinta, junto con mi amante sacerdote, a causa de una interna de federales.

Me suicidaron por escribir poesía burguesa y decadente.

Fui enviado a la silla eléctrica a los veinte años de mi edad, sin tiempo de arrepentirme o convertirme en un hombre de bien, como suele decirse de los embriones en el claustro materno.

Me arrearon a la cámara de gas por pertenecer a un pueblo distinto al de los verdugos.

Me condenaron de facto por imprimir libelos subversivos, arrojándome semivivo a una fosa común.

A lo largo de la historia, hombres doctos o brutales supieron con certeza qué delito merecía la pena capital. Siempre supieron que yo, no otro, era el culpable. Jamás dudaron de que el castigo era ejemplar. Cada vez que se alude a este escarmiento la Humanidad retrocede en cuatro patas.

aparecido originalmente en Clarín, 12 de setiembre de 1991

Una Colosal Estatua de Cristóbal Colón se erigirá en Puerto Rico

2010-08-03T12:28:00.000-07:00

Una colosal estatua de Cristóbal Colón, obra del escultor ruso Zurab Tsereteli se instalará en la costa norte de Puerto Rico.

El Colón de bronce a bordo de un barco de tres velas infladas por el viento, se erigirá cerca del municipio costero de Arecibo.

“El escultor ya ha visitado el lugar y ha dado el visto bueno”, dijo José González, director de la compañía Holland Group Ports Investments, que guarda la escultura, y agregó que antes de empezar con su instalación sólo hacen falta obtener algunos permisos.

Esta estatua tiene una altura de 90 metros, dos veces mayor que la estatua de la Libertad sin su pedestal, y pesa 599 toneladas, fue construida por Tsereteli en 1991 como parte de un regalo a los Estados Unidos por los 500 años del descubrimiento del Nuevo Mundo.

Según los planes del escultor ruso, su obra tenía que ser erigida en Nueva York, pero las autoridades neoyorquinas rechazaron tal regalo, al igual que Baltimore, Miami y otras ciudades. Las razones para la negativa eran, económicas y el aspecto de la misma.

Luego, en el 2000, Colón se pretendía instalar en el municipio puertorriqueño de Cataño, cercano a San Juan, pero sus habitantes se opusieron. Luego la gigantesca escultura se pretendía erigir en Mayagüez pero tampoco en esa municipalidad se encontró lugar para la composición 'El Nacimiento del Nuevo Mundo' que representa al descubridor de América.

La escultura dividida en 2.750 piezas se encuentra en los depósitos, y según el Gobierno de Puerto Rico, para volver a armarlo se necesitan 20 millones de dólares

Si en esta ocasión la estatua se llega a erigir, se convertirá en la construcción más alta en los territorios controlados por EE. UU. en el Caribe.

FUENTE

Zurab Tsereteli - escultor

2010-08-03T12:14:00.000-07:00

Zurab Tsereteli

pintor, escultor y arquitecto nacido en Rusia, 4 de enero de 1934

FUENTE

"Estío" (1915) de Juan Ramón Jiménez

2010-03-29T04:01:00.000-07:00

"Estío" (1915) de Juan Ramón Jiménez

Balanza de lo perenne,

hunda tu plato siniestro

el peso de la caídas,

de los odios, de los yerros.

- El paisaje - ¡vida pura!

es este, el que es; espléndidos

confínes cercan de luz

el áureo renacimiento.

Hunde tu siniestro plato

y en el diestro, almo, ligero,

eleva mi corazón,

como una llama, hasta el cielo.

***

¡Inflámame, poniente: hazme perfume y llama!

- que mi corazón sea igual que tú, poniente! -

descubre en mí lo eterno, lo que arde, lo que ama.

... y el viento del olvido se lleve lo doliente!

****

En aquel beso, tu boca

en mi boca me sembró

el rosal cuyas raíces

se comen el corazón.

- Era otoño. El cielo inmenso

arrancaba, con su sol,

todo el oro de la vida

en columnas de esplendor.-

Estío, seco, ha venido.

El rosal - ¡todo pasó! -

ha abierto, tardo, en mis ojos

dos capullos de dolor.

****

No os quitéis la pasión

del momento. Que el grito

de la sangre en los ojos

os rehaga el sentido

tierra, un punto, de fuego

solo, sobre el sol ígneo.

¡No! Ciegos, como el mundo

en que miráis ... lo visto,

cuando veis lo que veis;

tal vez con el instinto

uno y fuerte, un momento

vayáis hasta el destino.

Tiempo tendréis después

de alargar los caminos

vistiendo, hora tras hora,

el desnudo bien visto.

¡Con qué segura frente

se piensa lo sentido!

***

Llega la luz, paseada

desde su cetro pequeño,

del oriente hasta el ocaso

del inmaculado cielo.

***

¿Cómo pondré en la hora

tu vago sentimiento?

¡Hacia la aurora! ¡Más!

¡Hacia el ocaso! ¡Menos!

Siempre le falta un poco ...

Le sobra siempre un dedo ...

- Tu reír suena, fino,

muy cerca ... desde lejos.

Paul Gauguin

2010-03-29T03:35:00.000-07:00

Paul Gauguin (Francia 1848-1903)

Pintor postimpresionista francés con obra de colores exuberantes, formas bidimensionales y temática particular fueron contribuyendo en la configuraración del arte moderno.

Hijo de un periodista y madre peruana (hija de Flora Tristán) , tras el golpe de Estado de Napoleón III (1851) huyó con sus padres a Lima.

En Perú muere su padre y tiempo después su madre.

Cuando era todavía un adolescente en 1871 regresó a París y entró a trabajar en una empresa financiera de la capital.

En esta época empezó a desarrollar un fuerte interés por el arte que le condujo a tomar clases de pintura y a reunir una impresionante colección de obras impresionistas que comprendía trabajos de Edouard Manet, Cézanne, Claude Monet y Camille Pissarro.

Entre 1886 y 1888 su obra experimentó un giro radical, cuyo origen cabe buscar en dos experiencias vitales de gran importancia: su encuentro con Van Gogh y su primer viaje a

la Martinica. Gauguin conoció al pintor holandés en París y quedó fuertemente impresionado por el modo en que éste conseguía plasmar sus inquietudes vitales en unos lienzos

rebosantes de expresividad. En 1888 incluso se desplazó a Arles con la intención de trabajar conjuntamente, pero el proyecto duró sólo pocas semanas.

Poco antes, Gauguin habíase trasladado durante un tiempo a la colonia francesa de la Martinica, donde entró en contacto con un paisaje repleto de sensual colorido y una

sociedad, la indígena, en estrecha convivencia con la naturaleza. Ambos factores se unieron para despertar en el artista una aguda nostalgia por lo primitivo, cauce en el que iba a encontrar una vía idónea para expresar una emotividad no contaminada por el naturalismo propio del arte refinado.

Tras su desastrosa experiencia en Arles, Gauguin regresó a París, donde su interés por las formas del arte popular se acrecentó por vía de su amistad con el joven artista Émile Bernard.

Surge el sintetismo, estilo personal caracterizado por la representación no imitativa y la separación de la imagen pictórica en zonas de color fuertemente contrastadas y a menudo delineadas en negro.

Entre 1891 y 1903 efectuó largas estancias en Tahití y las islas Marquesas, donde su primitivismo fue atemperándose al abrirse a la influencia de neoclásicos como Ingres o contemporáneos como el nabi Puvis de Chavannes. Este proceso corrió de la mano de un creciente refinamiento tonal y de la presencia en su producción de una aura onírico-poética que en modo alguno parece reflejar la enfermedad y los conflictos personales –particularmente sus enfrentamientos con las autoridades locales en defensa de las comunidades indígenas– que marcaron los últimos años de su vida.

Musèe d'Orsay:

"Tahitianas (En la playa)" 1891.

"En 1891, Gauguin acude a Tahití, isla que imagina paradisíaca y primitiva. El artista desea "vivir aquí de éxtasis, de calma y de arte". Sus dificultades económicas, sus preocupaciones estéticas y esta muy baudeleriana "invitación al viaje" lo empujan hacia la lejanía para escapar a "esta lucha europea por el dinero", para ser "por fin libre".

Esta composición es típica de las obras pintadas a comienzos de su primera estancia en el Pacífico, cuadros que muestran a menudo a Tahitianas ocupadas en sencillas tareas cotidianas. Aquí, las pesadas siluetas hieráticas tienen cada una su propio espacio lo que permiten encadenar arabescos, en una armonía perfectamente orquestada. Los rostros dibujan una máscara o un perfil bastante indiferenciados, pero con algo de melancolía.

Gauguin maneja su línea con una perfecta seguridad, la hace elegante o decorativa. Mediante la elección de poses un poco rígidas, ritma la composición según una misteriosa y armoniosa geometría, realizando de este modo lo que parece ser más una escena costumbrista que un verdadero doble. Una leve animación se crea a su vez mediante el discreto bodegón, casi monocromo del primer plano, y por las olas que se rompen en la laguna del fondo, solamente sugeridas por algunos realces de blanco.

El pintor debe otorgar a este cuadro suficiente importancia como para realizar de él una variante en 1892, Parau Api (Dresde, Staatliche Kunstsammlungen), en la que el pareo de flores substituye el estricto vestido de misión de la mujer de la derecha. Estas siluetas contrastadas están influenciadas por las líneas sintéticas y las formas simplificadas de Manet que Gauguin admira tanto. Pero sobre todo estos personajes, por su potente grafismo y sus tonos llamativos, anuncian los efectos coloreados de Matisse."

Musèe d'Orsay:

"Le Cheval blanc" (El caballo blanco)

"Este famoso cuadro fue pintado por Gauguin durante su segunda estancia en Tahití. Al artista le gustaba pasear por el campo y explorar las montañas y los bosques del interior. Estos lugares situados a distancia de los pueblos estaban entonces poblados de todo tipo de especies de animales salvajes y de una rica flora, que le encantaban.

Aquí, la obra no restituye sin embargo una escena real, pero una visión imaginaria y sintética de un paisaje tahitiano. Las ramas de complicadas torsiones de un árbol indígena llamado bourao (especie de hibiscos) y también lirios y flores imaginarias, en primer plano, componen un marco decorativo que rodea el motivo principal. El cielo y el horizonte están ausentes de dicho espacio cerrado.

Un caballo blanco, cuyo pelaje se tiñe del verde de la vegetación, ha proporcionado el título al cuadro. Bebe, plantado en medio de un riachuelo que cruza la composición de arriba a bajo. Este animal solitario tiene probablemente un sentido simbólico ligado con las creencias de los Tahitianos, respecto al pasaje de las almas al otro mundo. El color blanco en Polinesia está vinculado con la muerte y el culto de los Dioses.

Detrás del animal sagrado, dos jinetes desnudos se alejan cabalgando en crudo sus monturas. El escalonamiento de estos tres motivos animados en el paisaje hace de hincapié la visión vertical y sin profundidad de la escena. Para acentuar su carácter decorativo, Gauguin ha utilizado una paleta suntuosa. Los verdes, desde el verde pradera al esmeralda, y los azules profundos, contrastan con los anaranjados, rosas y los colores cobre de la piel de los jinetes.

Una impresión de serenidad paradisíaca emana de esta composición, convertida en verdadero icono. El comanditario del lienzo, un farmacéutico de Tahití, no apreció la audacia cromática del pintor. Rechazó el cuadro bajo pretexto que el caballo era demasiado verde."

Where Do We Come From? What Are We? Where Are We Going?

1897.

Óleo sobre lienzo. 54 3/4 x 147 1/2 in

Visión después del Sermón, 1888, óleo sobre lienzo, 73 x 92 cm

The White Horse 1898 140,5 x 92 cm

The Idol (Rave Te Hiti Aamu) 1898. Óleo sobre lienzo.

Tahitianas (En la playa) 1891. Óleo sobre lienzo. 69 x 91,5 cm

Tahitian Women with Mango Blossoms 1899. Óleo sobre lienzo

Still-life 1899. Óleo sobre lienzo. 61 x 73 cm

Relax (Eiaha Ohipa) ( No hacer nada) 1896. Óleo sobre lienzo

Pasatiempo, 'Arearea', 1892, óleo sobre lienzo, 75 x 94 cm

Otahi (Sola) 1893. Óleo sobre lienzo. 50 x 73 cm

Mujer sosteniendo una fruta 1893. Óleo sobre lienzo. 92 x 73 cm

Mujer con flores en sus manos 1899. Óleo sobre lienzo. 92 x 73 cm

La bella Angela 1889, óleo sobre lienzo, 92 x 73 cm

El mercado, 'Ta Metete', 1892, óleo sobre lienzo, 73 x 91,5 cm

El espíritu de los muertos vela, 'Manao tupapau', 1892 óleo sobre lienzo, 73 x 92 cm

Cristo amarillo, 1889, óleo sobre lienzo, 92 x 73 cm

Yves Klein - Creación, sensualidad, inventor, ARTE !

2009-08-02T18:36:00.001-07:00

Fuente: canal de youtube anasoprana

Yves Klein - Creación, sensualidad, inventor, ARTE !

2009-08-02T18:32:00.000-07:00

Fuente: Canal de youtube anasoprana

Yves Klein - Creación, sensualidad, inventor, ARTE !

2009-08-02T18:25:00.000-07:00

Yves Klein, que falleció a la temprana edad de 34 años, se cuenta entre los artistas más originales y relevantes del siglo XX y realizó toda su producción artística en el breve lapso de siete años. Fue precursor de muchas de las prácticas y tendencias artísticas que llegaron a generalizarse como el happening y la performance; el Land Art o arte medio-ambiental, el arte corporal y elementos del arte conceptual jalonan su obra, cuya influencia perdura aún hoy.
Su intrincada personalidad, que fluctuaba entre la extrema concentración y la total ausencia de límites, se refleja en su trabajo en el que monocromía y figuración, o espiritualidad y teatralidad, no se plantean como antítesis sino que, más bien al contrario, contribuyen a la finalidad suprema de Klein: abarcar la vida a través del arte.
La vida del artista
Klein nació en 1928 en Cagues-sur-Mer, en el seno de una familia vinculada al arte. Fred Klein, su padre, era pintor figurativo y su madre, Marie Raymond, era pintora abstracta vinculada a la tradición de la Escuela de París. Sin embargo, Yves Klein inició su actividad profesional como judoca. La influencia de su intensa vinculación con la filosofía y la práctica de este arte marcial, que le llevó a estudiar durante 15 meses en el prestigioso Instituto Kõdõkan de Tokio, perduró en su concepción del arte. El judo Kõdõkan está profundamente influido por la filosofía Zen y aboga por la comunión entre mente y cuerpo, por la plena armonía con la existencia, por el desarrollo de la perceptividad y la búsqueda de un estado de vacío.
Por otra parte, Klein siempre tuvo un gran interés por las enseñanzas místicas cristianas. Su fuerte afinidad por lo ritual y cuestiones relativas a la inmaterialidad y el vacío que perduró en él a lo largo de toda su vida expresan su interés por los temas espirituales.
La primera aparición oficial en escena de Klein como artista visual se produjo en 1955, cuando presentó su monocromo Expresión del universo de color naranja plomo en el Salon des Réalités Nouvelles. El cuadro fue rechazado por el certamen con el argumento de que un único color no era suficiente para construir una pintura. La pieza, incluida en esta retrospectiva, se presenta junto a una serie de monocromos tempranos en amarillo, blanco, negro, rojo, rosa y verde.
Ya desde un principio, Klein usaba un rodillo en lugar de un pincel para eliminar todo indicio de la mano del artista en la aplicación de la pintura. El color adquiere una importancia absoluta como “materialización de la sensibilidad” y a través de él manifiesta su empeño por expandir la pura percepción visual a un concepto de percepción sensorial integral. El artista desafía al espectador a sumergirse en el espacio infinito del color y a experimentar una mayor sensibilidad hacia lo inmaterial.
Klein atribuía un papel especial al color azul que, como el cielo y el mar, encarnaba los aspectos más abstractos de la naturaleza tangible y visual. Buscó largamente un azul que representara sus ideas y un método de aglutinar la pintura para que mantuviera la luminosidad original del pigmento. El resultado fue el IKB —International Klein Blue (Azul Klein Internacional)— un penetrante azul ultramar que creó con ayuda de un amigo químico, y que patentó y convirtió en su marca característica a partir de aquel momento.
Las pinturas monocromas, las esculturas y las acciones de Klein, exhibidas en exposiciones en solitario organizadas en Milán, Düsseldorf o Londres, le convirtieron repentinamente en un artista internacionalmente conocido.
Sus primeras pinturas monocromas en naranja, amarillo, verde, rojo, negro o blanco; las famosas monocromías azules y los relieves y esculturas de esponja; sus polémicas antropometrías, para las que utilizaba modelos femeninas a modo de brochas vivientes; las monocromías doradas y sus experimentos finales con fuego y elementos de la naturaleza.
Pinturas monocromas realizadas en 1957 bajo un planteamiento conceptual que, pese a su idéntico tamaño y a similar aspecto, Klein percibía como diferentes y por ello las vendió a precios muy dispares. Las “antropometrías”, impactantes impresiones en las que “pinceles vivientes” trazaban la huella de los cuerpos al moverse según las instrucciones del artista a modo de formas estáticas y dinámicas, agrupadas o en solitario también están incluidas en la exposición. También son conocidos sus relieves y esculturas de esponja en azul y rosa, que Klein creó después de los monumentales relieves de esponja en azul que realizó para el vestíbulo del teatro de Gelsenkirchen en Alemania.
Su interés por cuestiones relacionadas con la arquitectura desembocó en la realización de una serie de diseños visionarios de “arquitecturas del aire” que creó en colaboración con el arquitecto alemán Werner Ruhnau. Tan radical como la idea arquitectónica de Klein de sustituir las paredes por corrientes de aire, fue su habitación Le vide (el vacío), que mostró en su galería de París en 1958. En este caso, Klein va un paso más allá de los monocromos: en una sala completamente vacía, las paredes, que el artista pintó de blanco, ponían al espectador en sintonía con un espacio sensibilizado y sensibilizador. El arte ya no parece un objeto sino que es percibido como una presencia artística que se vislumbra en el espacio.
A partir de 1960 Klein se entrega de forma creciente al fuego como medio para expresar la energía elemental. Sus pinturas de fuego fueron creadas en eventos o acciones espectaculares y a menudo las combinó con color e impresiones corporales. Las Cosmogonías y los así llamados Relieves Planetarios y otros experimentos con elementos naturales como la lluvia , el viento o las tormentas, cuya huella el fijaba sobre el lienzo o el papel, reflejan la visión cosmológica del mundo del artista.
Klein murió en 1962 a consecuencia de su tercer ataque al corazón. Su breve vida está contenida en su obra, marcada por su afán de abarcar lo inmaterial: mis pinturas son las cenizas de mi arte.

FUENTE: Yves Klein

Llénate de mí - Pablo Neruda

2009-07-20T06:56:00.000-07:00

Llénate de mí - Pablo Neruda

Llénate de mí.
Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.
Pídeme. Recógeme, contiéneme, ocúltame.
Quiero ser de alguien, quiero ser tuyo, es tu hora,
Soy el que pasó saltando sobre las cosas,
el fugante, el doliente.

Pero siento tu hora,
la hora de que mi vida gotee sobre tu alma,
la hora de las ternuras que no derramé nunca,
la hora de los silencios que no tienen palabras,
tu hora, alba de sangre que me nutrió de angustias,
tu hora, medianoche que me fue solitaria.

Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.
Yo soy esto que gime, esto que arde, esto que sufre.
Yo soy esto que ataca, esto que aúlla, esto que canta.
No, no quiero ser esto.
Ayúdame a romper estas puertas inmensas.
Con tus hombros de seda desentierra estas anclas.
Así crucificaron mi dolor una tarde.

Quiero no tener límites y alzarme hacia aquel astro.
Mi corazón no debe callar hoy o mañana.
Debe participar de lo que toca,
debe ser de metales, de raíces, de alas.
No puedo ser la piedra que se alza y que no vuelve,
no puedo ser la sombra que se deshace y pasa.

No, no puede ser, no puede ser, no puede ser.
Entonces gritaría, lloraría, gemiría.

No puede ser, no puede ser.
Quién iba a romper esta vibración de mis alas?
Quién iba a exterminarme? Qué designio, qué? palabra?
No puede ser, no puede ser, no puede ser.
Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.

Porque tú eres mi ruta. Te forjé en lucha viva.
De mi pelea oscura contra mí mismo, fuiste.
Tienes de mí ese sello de avidéz no saciada.
Desde que yo los miro tus ojos son más tristes.
Vamos juntos. Rompamos este camino juntos.
Ser? la ruta tuya. Pasa. Déjame irme.
Ansíame, agótame, viérteme, sacrificarme.
Haz tambalear los cercos de mis últimos límites.

Y que yo pueda, al fin, correr en fuga loca,
inundando las tierras como un río terrible,
desatando estos nudos, ah Dios mío, estos nudos,
destrozando,
quemando,
arrasando
como una lava loca lo que existe,
correr fuera de mi mismo, perdidamente,
libre de mí, Curiosamente libre.
¡Irme, Dios mío, irme!

¿Has besado alguna vez una pantera? -Bukowski

2009-07-20T06:50:00.000-07:00

¿Has besado alguna vez una pantera?

Esta mujer se cree una pantera
y a veces cuando hacemos el amor
ella gruñe y escupe
y su pelo cae
y ella mira a través de las mechas
y muestra sus colmillos
pero yo sin embargo la beso y continúo el amor.
¿Has besado alguna vez a una pantera?
¿Has visto a una mujer pantera gozando
el acto del amor?
No has amado, amigo.
Tú con tus pequeñas rubias teñidas,
tú con tus ardillas y ardillitas,
tus elefantes y ovejas
deberías dormir con una pantera,
nunca más querrías
ardillas, elefantes, ovejas, zorras, lobas,
nada sino la mujer pantera,
la pantera hembra paseándose por tu cuarto,
la pantera hembra paseándose por tu alma;
todos los otros cantos de amor son mentiras
cuando esa suave piel negra se mueve contra ti
y el cielo cae sobre tu espalda,
la pantera hembra es el sueño hecho realidad
y no hay retorno
ni deseo de retornar;
la piel contra ti,
la búsqueda ha acabado
cuando tu verga se mueve contra el borde del Nirvana
y estás abrazado a los ojos de una pantera.

Charles Bukowski
(1920 - 1994)
(Alemania-U.S.A.)

Luis Gruss - Ensayo sobre el erotismo

2009-07-19T16:53:00.000-07:00

Luis Gruss Revista CAMPO GRUPAL
Año XII Nº 113 Julio de 2009

Son las palabras las que toman una actitud, no los cuerpos;
las que se tejen, no los vestidos; las que brillan,
no las armaduras; las que retumban, no las tormentas.
Son las palabras las que sangran, no las heridas.
Pierre Klossowski
Amor y erotismo. ¿Queda algo que agregar sobre la expresión
física del amor? Los pensadores modernos dicen poco. La literatura
y el cine intentan aproximaciones que muchas veces terminan
en versiones aniñadas de la fe. El amor no existe, decretan los
escépticos. O existe como una pasión por todos venerada pero que muy
pocos viven realmente. En los contornos de la trama se agita el sentimentalismo
barato, la pornografía industrial, la prosa barrial y la sabiduría
que se nutre de la convención. En esta línea suele decirse que el
amor “se hace” como también se hacen las guerras, los viajes, las comidas
o los juguetes. “Lo que pasa en la cama es secreto de quien ama”,
resolvió con pudor el impúdico Vinicius de Moraes.
Eros permanece invisible. En la oscuridad vibrante envuelve a
Psiquis en sus brazos y la arrastra a un pozo sin fondo. Ni siquiera el
placer del sexo es eterno ya que se interrumpe al ser alcanzado. La estación
final suele ser el desencanto. O faltan palabras para hablar de amor
y erotismo (la “llama doble” según la feliz expresión acuñada por
Octavio Paz). O sobran. O es mejor callar. Beckett seguramente propondría
una salida alternativa que podría resumirse en un sin embargo.
No puedo hablar del tema. Puedo (sin embargo) hablar de él.
Según el mito socrático el acto de amar sirve para “engendrar una
multitud de hermosos y magníficos discursos”. Al parecer las divinas
parrafadas no alcanzan a alojarse en ningún lado. La espera del ser
amado ayuda a encender la doble llama. “Estoy enamorado porque espero”,
supone Barthes. Pero también la espera cansa, o peor, termina en
algún momento. ¿Y después qué? Debemos admitir la existencia de un
silencio erótico que no se deja tomar ni clasificar. Podemos contornearlo
amorosamente, y hasta con cierto grado de precisión, pero jamás
atraparlo y menos aún obligarlo a decir lo que no quiere.
La erótica del vacío dispara una catarata de palabras y un torrente no
menos fluido de dudas. También despierta en los protagonistas la sensación
de estar viviendo una experiencia que, siendo incomunicable, es
única. Pero en el momento en que los amantes se quitan la ropa (y revelan
el misterio) se pierden y comprenden, con algún desconcierto, que
las formas empiezan lentamente a diluirse en espejismos. La ropa evita
por un lado que el cuerpo se convierta en un desfile ambulante y exhibicionista.
Pero al mismo tiempo excita la curiosidad. El fenómeno es
claro para todos, también para los hombres salvajes de Pongo -en el
oeste de África- que viven desnudos y no permiten vestirse a sus mujeres
porque de ese modo “serían más bellas” y podrían ser procuradas por
hombres de los pueblos cercanos.
En plena desnudez la convulsión de la carne confunde la escena hasta
límites insospechados. La cercanía extrema disminuye las diferencias,
incluidos los supuestos atractivos que la tela subrayaba. De pronto se
despliega un juego de sombras donde ni la luz ni las palabras cambian
lo esencial. La carne se vuelve invisible y el intercambio se realiza de
un modo fantasmal.
La ceremonia secreta se concreta pero, extrañamente, la deidad invocada
no se hace presente. La fusión perfecta que promete el mito de
Aristófanes se trastoca en mitades que se unen circunstancialmente para
volver a separarse. El impulso inicial adopta la forma de una deriva
extraña a la vida humana que, para existir, impone la ausencia. Luego,
como en el teatro, cae el telón, se encienden las luces que al comienzo
de la obra se habían apagado, el humo artificial enrarece el ambiente y
todo vuelve a cargarse de conversaciones que terminan siendo banales de
tan cotidianas. ¿Qué fue lo que pasó? Si fue amor es posible que la unidad
en la diferencia vuelva por otros caminos.
La actividad sexual no es necesariamente erótica. Lo será únicamente
si no resulta demasiado rudimentaria. Quizás sea necesario recordar
que un ser hablante no bebe ni come ni copula como un animal; ya no
puede recrear la vida salvaje de donde proviene. Allá se relacionaba con
el orden de la necesidad. Acá se transfigura. Hasta la elección del objeto
amoroso será completamente distinta a la de las bestias. El todos los
casos el lenguaje atravesará el acto como una espiral endemoniada.
Definitivamente expulsados de un paraíso que acaso nunca existió, los
que se aman deben abrirse paso en una selva donde ya nada queda en pie
de la naturalidad añorada. Son las palabras las que toman una actitud,
no los cuerpos.
Entre hombres y mujeres hay una discontinuidad insalvable. Un abismo
(dice Bataille) que no está lejos del malestar y la muerte. Por más
que a veces parezca que los minutos se estiran, el amor transcurre en un
tiempo limitado como en una especie de fulgor circunstancial. Petite
mort llaman los franceses al orgasmo, ese alto arrecife donde cada integrante
de la pareja pierde la conciencia durante un período indeterminado
y permanece en virtual estado de coma por unos momentos, quizás
demasiado breves para lo esperado. Ese instante (dice Octavio Paz) es
diminuto e inmenso, dura lo que dura un parpadeo y es también largo
como un siglo. Pequeña muerte inspirada por Tánatos; estallido, calma,
desconcierto. La subida es también caída y la vibración máxima de los
cuerpos se torna improbable. “Es una sensación que pasa de la extrema
tensión al más completo abandono y de la concentración fija al olvido
de sí. Es una reunión de opuestos que dura un segundo: la afirmación
del yo y su disolución, la subida y la caída, el allá y el aquí, el tiempo
y el no-tiempo. La experiencia mística es una instantánea fusión de
opuestos, tensión y distensión, afirmación y negación, estar fuera de
sí y reunirse con uno mismo en el seno de una naturaleza reconciliada.
Es natural que los poetas místicos y los eróticos usen un lenguaje parecido:
no hay muchas maneras de decir lo indecible”.
En tiempos de sexo computarizado o telefónico (además) el contacto
físico “real” con un “otro real” está perdiendo terreno en beneficio del
goce en soledad cuyo único soporte es el fantasma sin foco de un desconocido.
Cuando el cuerpo se convierte en prolongación de una computadora,
la dimensión física del encuentro desaparece. Para algunos
esto da lugar a nuevas subjetividades. Para otros lo singular de cada cual
se evapora en el aislamiento extremo. Plantear una oposición tajante
entre mundos reales y virtuales, de todos modos, podría conducir a un
callejón sin salida. Porque antes y después de este nuevo signo de los
tiempos hay una situación de origen que se ha instalado desde el nacimiento
del lenguaje y se relaciona con el carácter en cierto modo imaginario
del acto. El cuerpo del otro sirve de sostén para proyecciones
igualmente delirantes e interacciones corporales sumamente acotadas a
algunas partes del conjunto. Desde esa óptica el sexo virtual no sería ya
una distorsión monstruosa del real sino que pondría de manifiesto, más
aún, la densa nebulosa que subyace en las parejas.
El silencio está blindado como la verdad. Inútil tratar de violarlo con
la intención de saber qué piensa el otro. Cada cual podrá decir una banalidad
al paso para eludir lo inevitable. Pero el discurso emitido no va a
alcanzar. “Puedes fotografiar un paisaje –ejemplificó el pintor Francis
Picabia-. Pero no puedes conocer lo que tengo en la cabeza”. La frase
vale para resumir las tensiones que hay entre vida y lenguaje. Pero también
ayuda a comprender mejor la subjetividad. El abismo de lo personal
es una exhortación “a descender hasta esa fuerza extraña que nos
obliga a sondear los más tornasolados refugios, la riqueza indeterminada
e infinita, las promesas prohibidas”.
El juego erótico se compone fundamentalmente de alusiones y preguntas
vagas, en parte incentivadas por el deseo carnal. No hay afirmaciones
tajantes (no puede haberlas) ni declaraciones que puedan constatarse.
En eso el erotismo se parece a la literatura que también alude,
juega, rodea, cubre lo que empezó descubierto en una suerte de streap- tease al revés
como denomina Vargas Llosa al acto de narrar. Tampoco
lo que se dice en poemas y relatos puede probarse. Erotismo y arte
muestran y ocultan a la vez. La sexualidad crea lazos ficticios ya que la
soñada e imaginaria unión física y espiritual entre el hombre y la mujer
es irrealizable como absoluto. Resulta difícil superar ese antagonismo
que separa los términos desde un comienzo.
El desajuste raigal, más el carácter en cierto modo mecánico del acto,
genera desconcierto entre los artistas que se han dedicado al sexo como
tema recurrente. En uno de los innumerables procesos judiciales que
debió soportar el pintor George Grosz, el presidente del tribunal le preguntó
si era absolutamente necesario mostrar en primer plano lo feo, lo
miserable, la desnudez, lo triste. Grosz respondió como pudo. “Yo pienso
las cosas así como las expongo. La mayor parte de la humanidad no
tiene para mí algo más bello o agradable. Es igual si pienso en mujeres
o en escenas familiares (…) Yo veo las cosas como las veo, eso es
todo”.
¿Puede haber belleza en lo obsceno o en la muerte? ¿Es concebible
un erotismo de la fealdad? En el límite del deseo existe un camino de
iniciación. Pero al final del viaje no se arriba al prometido jardín de las
delicias sino al indeciso mar de lo innombrable. La pasión es trágica y
es inútil tapar las grietas de lo real. A la larga, cuando se derrite el
maquillaje, las arrugas asomarán de todos modos. “Contemplando a una
mujer me inclino a pensar en su esqueleto”, confesó Flaubert. Para
Leonardo da Vinci la cópula es atroz. Decía: “Si consideramos los
miembros que intervienen en el acto veremos una fealdad tal, que de no
existir la belleza de los rostros, las vestiduras de los amantes y su actitud
reservada, la naturaleza quedaría privada del género humano”. Es
posible que el denodado fervor de Leonardo por la anatomía lo haya confundido.
Pero quizás sea verdad que una exaltación extrema y absoluta
del “sexo puro” (sin velos reales o ficticios) lleve a la autoaniquilación
de los amantes. Eso se ve triste y brillantemente demostrado en El
imperio de los sentidos, la perturbadora película del japonés Nagisa
Oshima.
El erotismo no se resuelve en términos anatómicos y mucho menos
siguiendo criterios morales o estéticos determinados. La poética de los
cuerpos es y debe ser impura (“quien huye del mal gusto cae en el
hielo”, advertía Neruda)*vi. Algo indiscernible sobrevuela el trámite
físico entre hombres y mujeres. Y sea lo que sea pertenece, con seguridad,
al orden de la palabra y el misterio.
II
¿Adónde va el deseo cuando no sabe donde posarse?
Piedad Bonnett
La mujer. No abundan textos históricos acerca de la sexualidad
femenina. Sobran, en cambio, los referidos a la fecundidad. Semejante
omisión (o borradura) quizás tienda a ocultar el principal escándalo de
la cópula entablada entres seres humanos: su progresiva liberación de la
finalidad reproductiva. En el ritual erótico el placer compone un fin en
sí mismo. Hombres y mujeres se entregan al acto seguramente acompañados
por un personaje invisible y de valores múltiples. ¿El deseo?
¿La imaginación? ¿El amor?
Para un hombre la mujer es siempre una extranjera. Queriendo entender
algo la rodea sin hallar más que enigmas o, como se dice en el ámbito
psicoanalítico, orillando los bordes de lo real. Hay en el medio una
invitación anónima, un signo indescifrable, un entorno en cuyo centro
nace una pregunta sin respuesta. El silencio del cuerpo es la realidad
escondida del lenguaje Y el lenguaje es un accidente (el cuerpo) del
silencio. La mujer se torna protagonista de una escena ensayada en sordina.
El Kamasutra -escrito en forma de ley- advierte que no se puede
gozar de la mujer “si ella devela secretos”. Es una prohibición a la que
debía obedecer. También la mujer, como sucede en la pintura china, debe
su condición a lo inacabado. La más deseada y lejana se oculta y despierta
(de pronto) como la bella durmiente del bosque. Casi todo es
borroso alrededor. Ya no es tan bella ni tan durmiente. Ha despertado o
es protagonista de un sueño.
Desde siempre se han hecho intentos por acotar el silencio que la
mujer encierra en su mundo espiritual. El feminismo teme que esta
exaltación del misterio sea interpretada como encubierta negación del
género. Pero el problema no se resuelve eludiéndolo. La mujer es y no
es complemento del hombre. Es y no es lo otro. El alfarero hace girar
la vasija en torno a un hueco abierto en su interior. El arquitecto alza
muros que circundan volúmenes invisibles. Los artistas esculpen la
obra bordeando un hueco que, increíblemente, sostiene el andamiaje.
¿Anida en el vacío una metáfora posible de la mujer? Sería fácil atribuir
parte del arcano a una disposición genital poco elocuente. La representación
habitual del sexo femenino suele asociarse a una cavidad inestable,
cercada por entornos dilatables y contráctiles. Como ocurre con
tantos seres y cosas también el cuerpo femenino habla ocultándose.
Hay una zona que permanece distante, algo inasible que ningún otro
alcanzará. Es un velo inmaterial que se interpone entre la mujer y ella
misma, entre su identidad y su cuerpo, entre la palabra de donde deriva
su deseo y el silencio donde perpetua su goce. Pareciera incluso que el
lenguaje excluyera a la mujer de lo que puede ser representado.
Para hacerse ver y sobreponerse al histórico silenciamiento social,
sexual y cultural que arrastra, ella se afirma en el artificio. Adopta por
momentos un gesto varonil. Pero el mundo ha evolucionado en ese
aspecto; los roles cambian al margen de la configuración física. El despliegue
actual de ambigüedades sexuales enriquece el panorama: transexuales,
travestis, clonados, transgénicos, bisexuales, homosexuales,
cuerpos mixtos que trascienden la rígida polaridad masculino-femenino.
Pero ni la anatomía ni la psicología ni las novedades científicas alcanzan
a solucionar un dilema donde el silencio adquiere una resonancia
cada vez más fuerte.
La sexualidad femenina es más compleja que la del varón. La diferencia
se adensa más por el hecho de que históricamente la mujer ha
sido silenciada a la fuerza o mediante una perversa campaña de persuasión
cultural que a veces buscó y obtuvo su complicidad. De hecho, en
comparación con el hombre, las mujeres hablan menos libremente de
su sexualidad. Freud se esforzó por darle fin a este “profundo silencio”
(así lo llamó), al que comparó con “una puerta blindada” o “un muro
que clausura toda perspectiva”. Observó también que a la mujer no se
le otorga el derecho a la palabra (debe conquistarlo) y así acaba por no
poder ni querer hablar, por guardarse todo para ella, por crear en compensación,
y con fines de dominio, un suplemento de aparente debilidad:
la mujer simula y transforma toda palabra en un enigma.
Por momentos el sexo femenino se torna irreductible para los varones.
El protagonista de una conocida novela del argentino Juan José
Saer se muestra desconcertado frente a la inasible materialidad de su
mujer:
Bianco sentía que había en Gina algo desconocido, inabordable, un
elemento inesperado que escapaba a su dominio, un porcentaje de fuerza
indefinible que debía tener en cuenta en todos sus cálculos en adelante
y que únicamente podría manejar a ciegas sabiendo que, liberada,
esa fuerza era capaz de provocar reacciones imprevisibles y destructoras.
Esa condición inalcanzable de la mujer provoca en el hombre una
expectativa incrementada, algo parecido a la atracción que despiertan
esos seres que parecen no preocuparse por nosotros. Entre autosuficiente
y poderosa la mujer ya no envidaría el pene (como supone el psicoanálisis
tradicional al abordar el complejo de castración) sino que
sería ella la envidiada; el hombre en cambio parece haberse empobrecido,
casi vaciado en beneficio de su objeto de amor. Los comportamientos
engañan en todos los planos. “El hombre desea a la mujer tranquila,
pero la mujer es esencialmente lo contrario, por más que se esfuerce
en exhibir una apariencia de calma”.
Ni siquiera hay acuerdo sobre dónde se localiza exactamente el goce
de las mujeres. Lacan prefiere verlo ya no en el órgano y sus alrededores
inmediatos sino en toda la extensión corporal, una especie de “goce
total del ser que se opone al del órgano excluyente”. El hombre que
desee “escuchar” la voz finamente enguantada del cuerpo femenino tendrá
entonces que renunciar a las técnicas (si es que existen), olvidarse
incluso de las zonas consideradas erógenas, explorar con generosidad el
cuerpo entero de su compañera (y dejarse explorar por ella) hasta dar
juntos con la palabra interdicta, esa que se oculta en el punto X de un
territorio ignoto. “Todo el cuerpo femenino es una zona erógena”, resume
Freud en Tres ensayos de teoría sexual.

El miedo mayor del hombre está cifrado justamente en una duda, ¿y
si detrás de todas las máscaras no se escondiera ningún secreto? La pregunta
es inoperante. Sólo hay más velos debajo de los siete velos.
Quizás este llegando el momento de dejar el mutismo atrás, al menos
en su expresión más visible. Es lo que dice la boliviana Paula Benedict
(de Santa Cruz) en un artículo donde aborda la literatura erótica compuesta
por mujeres. “Debemos rasgar la cortina –proclama-. Debemos
entrar en el discurso, apoderarnos de él, mostrarlo como un pañuelo o
una bandera de desafío; debemos animarnos a desobedecer, porque a
pesar de haber estado sometidas por años al silencio, siempre hemos
lidiado con ese terreno irredimible de la dualidad, y nos hemos ingeniado
para parecer silenciosas mientras realizábamos los mayores actos de
rebeldía”.
III
Un cuerpo sin ropa es un mensaje complejo.
Caetano Veloso
El desnudo perdido. Cuando Colón llegó a estas tierras y vio
“gente desnuda” (así lo escribe en su diario de octubre de 1942) creyó
ver en las mujeres aborígenes “dríadas o ninfas salidas de las fuentes de
que hablan las antiguas fábulas”. El navegante miraba desde la compleja
asociación que su mente hacía con antiguos relatos oídos en su infancia.
Le costaba observar el esplendor singular de los cuerpos adánicos.
Así como pensamos convencionalmente solemos mirar también
desde el prejuicio o las ideas instituidas. Esto suele ocurrir en los talleres
de arte frente a la modelo desnuda. Pasado el primer impacto generado
por la prepotencia de formas no exentas de erotismo, el principiante
se calma, toma distancia y pinta o dibuja. Inicialmente no ve lo
que ve sino una serie confusa de figuraciones previas y adheridas a su
ojo programado: la idea mano, la idea piernas, la idea nalgas. La observación
atenta queda en suspensión y el resultado será seguramente
pobre. Pero si persiste en el intento aprenderá con el tiempo a mirar
solamente lo que ve. Milagrosamente verá aparecer en la tela un cuerpo
que hasta parecerá respirar. El artista debe vaciar su mirada para poder
ver las cosas nuevamente, como si fuera la primera vez.
El cuerpo humano empezó a desaparecer casi al mismo tiempo en que
apareció. Eva y Adán fueron precursores al cubrir sus genitales con
hojas de parra luego de ser desalojados del Paraíso. “Cuando Eva mordió
la manzana se dio cuenta Adán de que estaba desnuda. Pero Eva, sin
tiempo aún para vestirse, de momento era inocente como los lirios del
campo que no hilan ni tejen”xi. Suponer que el origen del silenciamiento
corporal está en las vestiduras no llevará muy lejos. Alphonse
Allais cuenta la historia de un pachá que, acaso por aburrimiento, pidió
que le trajeran una doncella. Los esbirros soltaron a sablazos las cintas
que sujetaban los vestidos de la elegida. El pachá, con el pensamiento
en otra parte, decía “sigan” cuando caía una prenda. Y “sigan” cuando
caía otra más. Una vez desnudada la joven por completo el pachá continuó
dando la misma orden. La esclava acabó despellejadaxii. Lo que
se había iniciado como un juego aparentemente destinado a alcanzar la
desnudez extrema terminó, como el afán sin límites de la pornografía,
en la atrocidad. Ningún cuerpo está desnudo jamás.
Hay un más allá del objeto que lo trasciende. Todo está y no está ahí.
El arte europeo ha tenido una fijación con el desnudo así como su filosofía
tuvo una fijación con la verdad. ¿La verdad al desnudo? Imposible.
Lo que en Occidente aparece libre de velos en Oriente adquiere una nueva
dimensión. El desnudo está casi ausente en China. Salvo unos grabados
muy antiguos donde se ven cuerpos que oscilan entre la ironía y la
adoración contemplativa (más alguna incursión furtiva en la pintura
erótica), los artistas chinos han rechazado lo demasiado expuesto. La
estética de ese país tiende a captar lo invisible a través de lo manifiesto.
Hasta puede ocurrir que los cuerpos se muestren desvestidos en una
pintura, pero todo transcurrirá sin estridencias, como buscando siempre
un no-lugar de indefinición y sutileza. Y todo en relación con el paisaje
difuminado, las transiciones, lo inacabado. “No sólo no se encuentran
desnudos en la tradición china, sino que, más radicalmente, todo en
ella habla de la imposibilidad del desnudo”.xiii
Tanto el cuerpo como la verdad se muestran evasivos. La ropa separa
definitivamente al humano del reino animal: sólo el hombre está o
puede estar desnudo. La exhibición puede ser rutinaria o incitante según
el caso. Pero raramente traspasará los límites de lo real irrealizado. A
unos centímetros todos los cuerpos son iguales. Y si la distancia es aún
menor el observador verá diluirse el conjunto en una serie informe de
líneas que poco a poco se irán velando (silenciando) hasta casi desaparecer.
“Vemos hombros, pechos, muslos, pies, montículos, hoyuelos y
nos maravillamos con su suavidad y su tibieza –dice Berger-. Sin
embargo todo ha sido velado; todo, por más íntimo que parezca, está
oculto detrás de un velo, porque la figura humana se esconde eternamente”.
El escritor hablaba de los desnudos de Renoir que, a su juicio,
producen algo sorprendente: las mujeres que presenta nunca están desnudas.
Ellas mismas y todo lo que las rodea está vestido, cubierto, por
el acto de la pintura. Renoir pintó centenares de desnudos que son los
menos evidentes y los más castos del arte europeo. “A mí –dijo el pintor
alguna vez- me gustan las pinturas que, si tratan de paisajes, invitan
a dar un paseo por ellos. Y si son figuras de mujeres, invitan a tocar
sus pechos (tetas, especificó Renoir, sería una traducción más ajustada
para la palabra) o su espalda”.
El sueño de la piel es inquietante. Y el cuerpo desnudo calla aún en
su mayor poder de impacto. A contramano de esta realidad la actual
industria del sexo habilita el alquiler y venta de imágenes del cuerpo de
hombres y mujeres sin ropas; la pornografía ha perdido su antiguo
poder transgresor para convertirse en una rama del comercio y la publicidad.
Lo que antes podía verse como sana subversión de valores litúrgicos
y prohibiciones arcaicas no es más que una nueva variante del
capitalismo salvaje. La modernidad desacraliza el cuerpo hasta aniquilarlo.
IV
Lo más profundo es la piel.
Paul Valéry
El desnudo encontrado. Sentado al borde de la cama, en absoluto
silencio, un hombre mira el cuerpo desnudo de una mujer. Las circunstancias
no importan. En ese acto no intervienen lo moral o lo inmoral. Hay un niño, en el fondo del hombre, que mira el mar por primera
vez. Desde la orilla del cabello hasta el nacimiento de los pechos
la espuma es levemente rosada. El niño/hombre escruta los rincones
como quien examina un paisaje. Ahora solo ve luces tenues, las similares
hendiduras de la boca y el sexo (mancha solar de la entrepierna), la
curva que se dibuja entre las nalgas, una sonrisa triste. La escena ocupa
casi todo el espacio de El mal de la muerte, un relato breve que
Marguerite Duras enhebró como siguiendo el fluir de la conciencia. El
hombre de la historia, acorralado por un final irremediable, le paga a una
joven al solo efecto de poder verla desnuda cada noche, durante muchos
días. El hombre está aquejado por un extraño mal: ya no puede amar.
“Qué raro –piensa ella. Un muerto”. Pero el muerto, cuando toca la piel
femenina, siente que la vida se le adhiere como el perfume a sus manos.
Sospecha que un cuerpo sin ropas está indefenso, que incita al amor y
a las vejaciones, que va a desaparecer como el resto de las cosas.
Duras exhibe un estilo que orilla la prosa poética, la palabra también
desnuda, el tono deliberadamente confesional. En El hombre sentado en
el pasillo, otro relato que la autora compuso cuando había cumplido los
70 años, la protagonista es una mujer que espía los encuentros eróticos
de una pareja. La descripción limpia y distante de esos entreveros de
sombras, adquiere por momentos la intensidad de lo sagrado. “Ella
–escribe- ha llegado a su lado, se acuclilla entre sus piernas, y la mira
a ella, sólo a ella, en la sombra que a su vez proyecta con su cuerpo.
Con esmero la pone por entero al desnudo. Separa la prenda. Extrae de
ella las partes profundas. Se aparta ligeramente, la expone a la luz. Veo
que el hombre ha bajado la cabeza y la mira, veo que mira junto a la
mujer ese espectáculo de sí mismo”. La observadora no sabe nada ni
quiere saberlo; desconoce la situación, apenas si ha escuchado decir te
amo desde el fondo del pasillo. El hombre grita. Con las manos aferradas
al cabello de la mujer intenta liberarse. Pero ya es tarde. Los cuerpos
se aniquilan mutuamente y desaparecen en el acto como un bosque
devorado por las llamas. El impacto inicial de la desnudez –la humedad,
la forma, los olores- ha sido superado. Las manchas de amor impresas
en las sábanas son huellas de un grito que ahora es, nuevamente, silencio.
Y eso es todo lo que queda.
Bianco, el ya citado protagonista de La ocasión (novela de Juan José
Saer) tiene dones extraños. Puede, si lo desea, leer el pensamiento de
los otros; es capaz de fundir los metales con los dedos. Y si se concentra,
además, hasta consigue desplazar objetos a distancia. No logra, sin
embargo, dilucidar la delicada prosa que emana del cuerpo desnudo y
vigoroso de Gina, su mujer. Por momentos es como si tuviera miedo
de que esa carne abundante segregara algún fluido mortífero. Una tarde,
mientras enjabona demoradamente la piel en fuga de la esposa, cree percibir
en el fondo el magma de la materia en acción. Bianco, el ocultista
que se siente víctima del positivismo europeo, el intelectual oscuro
que huye de la ciudad a la llanura, descubre con horror que el deseo de
Gina es independiente del suyo. Ella es como una ondulación que viene
de lejos y se va más lejos aún. Bianco la ve como una aglomeración
insensata de materia, como “una formación de sensaciones confusas y
deliciosas”. Pero cuando la toca –tras apagar la luz y hundirse como un
ciego entre las sábanas- presiente que “lo impalpable de adentro se le
escapa”. Sólo está pulsando una red de piel y nudos, una hermosa cápsula
donde circulan nervios y sangre humeante. No puede ir más allá.
Esta vez no se siente acorralado por el racionalismo sino por los celos,
por el vacío, por la convicción de que sus poderes se evaporan a medida
que aumentan sus riquezas materiales. La enrarecida fábula de Saer
resuelve finalmente en soledad una de las desnudeces humanas más atroces.
V
Y el mundo está lleno de esos seres
incompletos que andan en dos pies y
degradan el único misterio
que les queda: el sexo.
D.H. Lawrence
Escritura erótica. Ninguna acción se ejecuta al margen del discurso
que la envuelve. Ninguna palabra es ajena al cuerpo que la sostiene.
Cada vez que se menciona al Eros literario aparece una idea generalizada
según la cual erotismo es lo sugerido en tanto que la pornografía
sería lo explícito y brutal. La catalogación es inexacta y parcial.
Hay libros obscenos donde todo está efectivamente velado pero desprovisto
de calidad literaria. El conjunto deriva en una monotonía de formas
y posturas sin escape. Y hay obras consideradas pornográficas (los
excesos libertinos de Sade, películas “explícitas” como Une liaison pornographique
(traducida en la Argentina como Una relación particular) o
un célebre cuadro de Courbet (El origen del mundo) que, entre un sinfín
de ejemplos, difícilmente puedan objetarse como realizaciones artísticas
más allá de su franqueza al exhibir o nombrar la actividad sexual
y los órganos que participan en ella.
¿También aquí debe actuar una lógica binaria? Y en tal caso, ¿cuál
sería un criterio razonable de clasificación? La escritora argentina
Viviana Lysyj resuelve el tema con la palabra trascendencia. La autora
de Erotópolis es drástica en este punto. “La pornografía consiste en la
reproducción de escenas sexuales sin ningún sentido trascendente y con
una ambición estrictamente comercial –subraya-. Desde esa mirada por
ejemplo el Marqués de Sade no puede ser considerado porno dado que en
su obra hay filosofía y política, esto es, trascendencia”. Lysyj defiende
el riesgo estético y rechaza la escritura erótica que se limita (dice ella)
“a respetar los dictados del manual: una escena de menage a trois, una
dosis de sexo oral, un poco de sodomía y listo. Son libros intrascendentes
desde todo punto de vista”.
Un texto literario no debería agotarse en lo que describe, muestra o
dice. Esto es válido para toda escritura de ficción (también la erótica)
más allá de cualquier consideración genérica o temática. Pavese lo dice
mejor en su diario: “Quien describe la campiña, las cosas, colores y formas,
finezas y sensaciones, ¿por qué no describe del mismo modo cuerpos
de mujer –color, solidez, pelitos, concavidades, sexo? Es la misma
actitud”xiv.
Hablando de fotografía Barthes llama campo ciego a todo aquello que
no se ve en la imagen pero que persiste, más o menos aludido, fuera del
cuadro. El sexo puro es una ilusión que, llevada a sus últimas consecuencias,
puede conducir a la autoaniquilación de los amantes y del
espejo que intente contenerlos. La narración detallada de un coito resulta
tan abismal como contar una escena de violencia callejera o la melancolía
que producen los puertos al atardecer. Lo dicho no involucra en
modo alguno a las palabras utilizadas (a veces los autores deben usar las peores que ofrece el diccionario) ni al estilo ni a ningún otro elemento
lateral que no tenga que ver con una búsqueda de excelencia y profundidad.
Toda escritura es discontinua, erótica como un vestido que deja ver
sólo determinadas zonas en detrimento de otras. El acto de escribir se
ejerce en lugares privados, secretos, a veces tan riesgosos como un
encuentro sexual. La literatura erótica (si cabe esa calificación a manera
de género) lo es porque necesariamente involucra la pasión desplegada
de los cuerpos: muestra y oculta, dice y no dice, nada es ahí lo que
parece. No resulta raro que el solo acto de escribir –que antes de la computación
consistía en hacer fluir algo líquido, la tinta, volcado desde un
tubo sobre el papel en blanco- haya cobrado la significación simbólica
del coito.
El erotismo es a la sexualidad lo que la gastronomía al hambre; de
alguna manera significa el triunfo de la cultura por encima de un instinto
primario. Para los escritores la dificultad se presenta a la hora de
mencionar nítidamente el nombre de los órganos que participan de la
cópula. Acerca del tema habló Julio Cortázar, y de manera raramente
explícita para él, a fines de los sesenta. “En toda mi obra no he sido
capaz de escribir ni una sola vez la palabra concha, que por lo menos
en dos ocasiones me hizo más falta que los cigarrillos”. ¿Por qué no
pudo usarla? El propio autor se ocupó de responder poniendo en duda el
lenguaje erótico tradicional y rechazando lo que denominó “realismo de
ojo de cerradura ginecológica”.xv A cambio propuso “desflorar el idioma”
sin perder por ello delicadeza. Propuso eliminar tabúes. Mencionó
como ejemplo La señorita Cora, en su opinión el relato más erótico que
escribió pese a que transcurre en un ambiente hospitalario y en apariencia
neutro. Lo hizo al defender un erotismo fuera de contexto, no
necesariamente envuelto en sábanas, suspiros y alcobas.
El goce no habla. Puede asomar en las entrelíneas (las rasgaduras)
pero raramente en el cuerpo textual. Barthes dice que los libros eróticos
representan no tanto la escena del coito (que se agota rápidamente) como
su preparación, la progresión del acto, el silencio de la palabra y la
acción demorada de los cuerpos. Vistos así serían libros de deseo y no
de placer. El resultado suele ser un murmullo decepcionante, una “succión
sin objeto” como acertadamente denominó el jesuita Van Ginneken
al hiato que, en este campo y en otros, se produce entre lenguaje y escritura.
Hay un gran torrente imaginario que da vida y color a la erótica textual,
a lo que se oculta, al discurso imposible que da vueltas en torno a
un vacío inabordable. Para Bataille el erotismo debe permanecer callado.
El pensador y narrador francés lo define por el secreto y no por la
exposición. Es verdad que las grandes obras eróticas pertenecen más a
una época signada por una tradición represiva que a un presente señalado
por la liberación de costumbres. Lo que sigue actuando es una ausencia
(la falta) y el inevitable obstáculo que sostiene a cualquier narración.
La literatura erótica rodea y protege el silencio como forma de posibilitar
la circulación del deseo que, desde la otra orilla, la pornografía clausura
por completo.
El pornógrafo destruye el sentido sagrado del acontecimiento erótico.
Desaparece la angustia o la culpa, los límites sociales se diluyen hasta
evaporarse y el sexo se desentiende por completo de lo afectivo. Todo
parece resolverse en un goce infinito y extrañamente constante. La realidad
última no es ya presencia sino una ecuación (o eyaculación) que
se agota en sí misma. Con ayuda de la barbarie tecnológica el poder del
dinero deshumaniza los vínculos, concentra el esfuerzo en la pura mostración
de miembros siempre enhiestos y dispuestos al acto como
robots. Se trata de una degradación de la imagen a la que debe añadirse
el uso y abuso de los cuerpos con fines comerciales y publicitarios y,
como consecuencia de tamaña distorsión, la desangelada servidumbre
sexual. Harto ya de la moda pornográfica George Steiner reaccionó con
acritud luego de hojear el Olimpia Reader: “Al cabo de cincuenta página
de pezones endurecidos, de muslos que se abren suavemente de ríos
tórridos que entran y salen de la extasiada anatomía, el espíritu se subleva,
no por escándalo hipócrita, no porque yo sea un pobre puritano que
sofoca su libido sino por puro, nauseabundo aburrimiento. ¡La fornicación
no puede ser así de sosa y tan desesperadamente previsible!”xvi.
Narrar lo sexual es tan abismal como contar la muerte, silencio
mayor de la existencia. Por algo suele decirse que el amor es una necesidad
de ahogarse, una rara tentación de profundidad que, al menos en
ese aspecto, se parece demasiado a la muerte. Así se explica que sólo
las naturalezas eróticas posean un sentido cabal de lo finito, de lo que
empieza y termina inevitablemente. Amando se desciende hasta las raíces
de la vida, hasta la frialdad fatal de la muerte. En el abrazo no hay
rayo que pueda traspasar los límites. Y aún así las ventanas se abren
hacia el espacio infinito a fin de que cada uno pueda precipitarse en esa
tierra ignota. Hay mucho de felicidad e infelicidad en los altibajos pasionales.
Y el corazón (curiosa metáfora anatómica de un sentimiento no
localizado) resulta muy estrecho para medir las dimensiones mutantes.
“En el fondo amamos para defendernos del vacío de la existencia”, propone
Cioran. En la misma línea podría añadirse que el acto de erotizar
el lenguaje apunta a dar a luz una prosa liberada, hasta donde sea posible,
de la atrozmente visible opacidad de lo real.

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El erotismo en los cuentos de Azul... de Rubén Darío

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El erotismo en los cuentos de Azul... de Rubén Darío
como propuesta vital
Juan Pablo Patiño Káram

Gozad la carne, ese bien que nos
hechiza
Y después se tornará en ceniza
Rubén Darío
¡Amar, reír! La vida es corta.
Gozar de abril es lo que importa
En el primer loco delirio.
Rubén Darío
Rubén Darío presenta en los cuentos de Azul... una propuesta vital donde una escritura erótica
y festiva degrada las formas establecidas. El juego que plantea en la sensualidad -instrumento de
desvanecimiento irónico del ser, la palabra, la imagen, la identidad- establece una dinámica de
celebración que a su vez es una afirmación vivencial.
El erotismo es una expresión estética de la sexualidad. Trasciende la naturaleza reproductora de
ésta para afirmar la independencia del goce y con ello una exhuberancia de vida. El erotismo se
plantea fundamentalmente como “aprobación de la vida hasta en la muerte” que no puede ser
tomando en cuenta sino está considerado desde la perspectiva vivencial del hombre “como una
experiencia vinculada a la vida; no como objeto de una ciencia, sino como objeto de la pasión o,
más profundamente como objeto de una contemplación poética”
El ser es presentado, las más de las veces, como fuera de la pasión, de manera objetivada. En ese
sentido, como afirma Bataille, el ser está pretendidamente conformado primitivamente como
discontinuo, como delimitado del mundo por su propia identidad. El erotismo se plantea como
agente dinámico que trasciende al ser, quien se desdobla bordeando sus propios límites y penetrando
a la continuidad. El hombre se pierde en la fusión deviniendo a través de un acto fundamentalmente
violento. Es un deseo de comunicación que abre los cuerpos de su estructura cerrada. Es principio
de destrucción para los participantes del juego de la carne que los coloca en el umbral de sí mismos.
Es el “terreno del erotismo [...] esencialmente el terreno de la violencia, de la violación”.
Conduce al arrancamiento del ser respecto a esa discontinuidad.
En el erotismo el deseo angustioso de una perennidad en el placer se vuelve a sí mismo para
eternizarse. Es una obsesión de penetración. Degradación que apunta en el último grado a una
dimensión sacra. La continuidad absoluta es primigeniamente hierática. En ese devenir los seres se
funden y se pierden momentáneamente bordeando la eternidad de la completa dialogización de los
cuerpos. Una anulación de los límites de la identidad (paralela a la muerte) acontece provocando
una emancipación temporal que sugiere un “más allá de lo real inmediato” . Es el erotismo una
violación del ser que confina con el acto de la muerte, que culmina en desfallecimiento y en el
extravío de la discontinuidad.
El deseo es entonces una “sensualidad aberrante” que proclama una independencia del goce
en ese sentir del vértigo del abismo que provoca la continuidad. El hombre en la penetración de la
alteridad supera la angustia que le provoca. Por ello el erotismo es simétrico a la muerte y en su
juego de disolución acaece “una fascinación fundamental” por ella.
La desnudez como manifestación explicita de las formas es el estado decisivo de la fusión. Los
cuerpos se abren bajo esa trasgresión instaurando un sentimiento de obscenidad cuya naturaleza
perturba su estado cerrado. El ser desposeído de sí mismo se derrama en otro. Ello implica una
disolución de las formas constituidas que incluye no sólo la materialidad sino la dimensión
psicológica y social que nos constituye.
La pretensión erótica es entonces aleatoria. No hay formas definidas que lo conformen lo que le
proporciona un proceso de liberación. Desafía lo establecido para afirmar la vida embriagada de
placer. El erotismo es una expresión de una dimensión interior que reforma la sexualidad. Es una
manifestación en donde voluntariamente el hombre se trasciende a sí mismo en el otro, donde su
identidad se pierde. Las formas establecidas, que se defienden por medio de la prohibición, son
transgredidas. Pero esa trasgresión implica necesariamente la existencia de esa prohibición. El deseo
entonces infringe a su contrario implicándolo. Ambivalencia que emancipa.
De esta manera “en muchos sentidos el erotismo es, como ruptura consciente de la ley, un limite
de las palabras, ahí donde la trasgresión encuentra su espacio para hablar y ser hablada” . La
palabra en ese umbral se adecua con la sensualidad y adquiere sus características: ausencia de
distinción de las formas, confusión, ambivalencia y ambigüedad de los objetos que conduce a la
eternidad. El erotismo es sexualidad trasfigurada, expresada ambiguamente diferente, es pues
metáfora. La poseía “está hecha de palabras enlazadas que despiden reflejos [...] nos revela otro
mundo dentro de este mundo, el mundo otro que es este mundo [...] su realidad real [...] se dispersa
en una cascada de sensaciones que, a su vez se disipan” . El erotismo es una búsqueda de la
independencia del goce que acontece guiado por la imaginación y la creación en los cuales acontece
un desdoblamiento que apunta a una fusión con lo otro: la discontinuidad deviene continuidad en el
placer. La poesía es “placer [que] es un fin en sí mismo [...] el poema no aspira ya a decir sino a
ser” . El encuentro erótico comienza con la visión del cuerpo deseado, cuerpo que es una
presencia: “materia concreta [...] que, no obstante, es ilimitada”. No existe entonces una diferencia
real entre la poesía y el erotismo.
El erotismo del que aquí hablo es deliberadamente festivo y con ello antisolemne. Siendo la
prohibición algo admitido, incluso prescrito, todas sus posibilidades son susceptibles de ser
infringidas. En el deslizamiento del ser la subversión obtiene sentido. Lo sagrado, que es lo
pretendidamente establecido por antonomasia, se convierte en objeto de ilimitadas transgresiones.
Por excelencia “el tiempo sagrado es la fiesta” . En el proceso liberador que plantea las
subversiones acaece exasperando el deseo. Se exalta la sexualidad, “los impulsos tumultuosos [se]
liberan en la fiesta” que es regida por la violencia. La celebración apunta a al ser incompleto,
abierto y mutable. Lo festivo, como expresión de erotismo, libera planteando una fusión que es a la
vez un igualamiento y un acercamiento de lo heterogéneo y lo contrario. La actitud lúdica de lo
festivo se extiende a todos los valores, ideas, fenómenos y cosas, lo cual “compromete y conjuga lo
sagrado con lo profano, lo alto con lo bajo, lo grande con lo miserable, lo sabio con lo
estúpido.”
Esta disolución de formas y límites es expresada en la acentuación de las imágenes del cuerpo, la
bebida y la satisfacción de las necesidades naturales. La carne con su carácter mundano e imperfecto
a través de su comunicación con lo otro actúa como aniquilador de todo lo elevado y establecido:
“expresa la alegría de las sucesiones y reencarnaciones, la alegre relatividad y la negación de la
identidad y del sentido único, la negación de la estúpida auto identificación y coincidencia consigo
mismo” . Acontece en el erotismo festivo un culto a la belleza, pero es un culto trasgresor. La
belleza es deseada para ser ensuciada, burlada, violada.
El cuerpo, el placer, el erotismo, la poesía son ejes de libertades individuales donde la violencia,
la violación, la ironía, el humor, la burla, la fiesta, la celebración y la ridiculización ocupan un lugar
céntrico. Ello “Permite mirar con nuevos ojos el universo, comprender hasta que punto lo existente
es relativo, y en consecuencia, permite comprender la posibilidad de un orden distinto del
mundo”.
Ese orden distinto es para Bajtín, primordialmente ambivalente, a la vez que degrada y mortifica,
regenera y renueva. Interpreta a la vez que su muerte, su propio renacimiento y renovación,
situándose en el umbral de la realidad y el arte. Toda degradación corresponde a una renovación. A
toda aniquilación le sigue un renacimiento abierto al infinito. El erotismo y su símil la muerte, la
poesía y lo festivo, se concatenan para perder al ser destruyendo sus límites. Hay una disolución que
apunta a una insurgencia y a la vez a un renacimiento que es una aprobación de la vida.
En los cuentos de Azul... se establece una mecánica de descripción erótica que desvanece las
formas. No sólo se presenta una clara diégesis que apunta a deshilvanar los límites de los objetos
sino que expresamente acontece un culto a la sensualidad. En Rubén Darío está “en el centro de sus
pensamientos la hembra, un poco al modo pagano, carnal y disfrutable por los sentidos” .
Descripción de cuerpos y sexualidad conforman una poética sobre la cual se basará una
construcción erótica que utiliza como estrategia la fusión de diferentes artes para establecer una
dinámica de continuidad: culto a la sexualidad que es trasgresión y muerte es a la vez origen y
principio.
En “La Ninfa” desde el título refiere a una dimensión sensual. Ellas eran “doncellas graves y
hermosas; verlas podría provocar la locura y, si estaban desnudas, la muerte” . La protagonista
“Lesbia” es construida a partir de sus características y acciones eróticas: “actriz caprichosa y
endiablada” se entretenía en “chupar como niña golosa, un terrón de azúcar húmedo, blanco entre
las yemas sonrosadas [...] rostro encendido, de mujer hermosa, estaba como resplandeciente de
placer”. Sus deseos muestran la pretensión sexual de ser violentada y perderse en el juego de la
carne: “mi amante sería uno de esos velludos semidioses. Os advierto que más que a los sátiros
adoro a los centauros; y que me dejaría robar por uno de esos monstruos robustos”.
Los mismos deseos del narrador refieren a la desnudez, a las ninfas cuya belleza conduce a la
locura o a la muerte, a perderse en la inmensidad: “¡Oh!, exclamé para mí, ¡las ninfas! Yo desearía
contemplar esas desnudeces de los bosques y de las fuentes, aunque, como Acteón, fuese
despedazado por los perros”
La narración se construye yuxtaponiendo imágenes que bajo la poética expuesta se desbordan
para fundirse con lo otro. Existen de manera continua en un estado abierto la armonía y la belleza
dentro de un marco de dinamismo y esplendidez, de ritmos y ondulaciones, de penetración y
deslumbramiento.
Era la hora del chartreuse. Se veía en los cristales de la mesa como una disolución
de piedras preciosas, y la luz de los candelabros se descomponía en las copas medio
vacías, donde quedaba algo de la púrpura del borgoña, del oro hirviente del champaña,
de las líquidas esmeraldas de la menta
Y más adelante, mientras el narrador vaga por los parques del el castillo:
Los gorriones chillaban sobre las lilas nuevas y atacaban a los escarabajos que se
defendían de los picotazos con sus corazas de esmeralda, con sus petos de oro y acero.
En las rosas el carmín, el bermellón, la onda penetrante de perfumes dulces: más allá las
violetas, en grandes grupos, con su color apacible y su olor a virgen. Después, los altos
árboles, los ramajes tupidos llenos de mil abejas, las estatuas en la penumbra, los
discóbolos de bronce, los gladiadores musculosos en sus soberbias posturas gímnicas,
las glorietas perfumadas, cubiertas de enredaderas, los pórticos, bellas imitaciones
jónicas, cariátides todas blancas y lascivas, y vigorosos telamones del orden atlántico,
con anchas espaldas y muslos gigantescos.
Y ahí todo está prescrito para la cúspide del erotismo, que es el encuentro con el otro. En la
sensualidad el cuerpo es lo primero presentado, ese cuerpo que se desvanece determinado por
efectos musicales, escultores y pictóricos.
Estaba en el centro del estanque, entre la inquietud de los cisnes espantados, una
ninfa, una verdadera ninfa, que hundía su carne de rosa en el agua cristalina. La cadera a
flor de espuma parecía a veces como dorada por la luz opaca que alcanzaba a llegar por
las brechas de las hojas. ¡Ah!, yo vi lirios, rosas, nieve, oro; vi un ideal con vida y forma
y oí entre el burbujeo sonoro de la linfa herida, como una risa burlesca y armoniosa, que
me encendía la sangre
Pero el deseo no culmina, se abre a la eternidad, nunca tiene una satisfacción completa en la
mecánica de la sensualidad. El discurso erótico entonces plantea siempre líneas de fuga que bordea
los límites de la finitud:
De pronto huyó la visión, surgió la ninfa del estanque, semejante a Citerea en su onda,
y recogiendo sus cabellos que goteaban brillantes, corrió por los rosales tras las lilas y
violetas, más allá de los tupidos arbolares, hasta ocultarse a mi vista, hasta perderse
En el “Palacio del Sol” la postura erótica es más evidente. El cuento comienza con la
descripción de la adolescente donde se utiliza metáforas sugerentes de gozo:”niña de los ojos color
de aceituna, fresca como una rama de durazno en flor, luminosa como un alba, gentil como la
princesa de un cuento azul”. Hay en el cuento un sutil y perverso planteamiento sensual que señala a
la vitalidad:
Ya veréis, sana y respetables señoras, que hay algo mejor que el arsénico y el fierro,
para encender la púrpura de las lindas mejillas virginales; y que es preciso abrir la puerta
de su jaula a vuestras avecitas encantadoras, sobre todo, cuando llega el tiempo de la
primavera y hay ardor en las venas y en las savias, y mil átomos de sol abejean, en los
jardines, como un enjambre de oro sobre las rosas entreabiertas
La joven es llevada por una hada al “Palacio del sol” para curar sus malestares. Lo carnal se pone
de manifiesto. La vida se despierta a través del deseo, de la apertura, de la comunicación de los
cuerpos, de la expresión carnal que resaltan la belleza, de la hermosura, de la desnudez:
el rostro lleno de vida y de púrpura, el seno hermoso y henchido, recibiendo las
caricias de una crencha castaña, libre y al desgaire, los brazos desnudos hasta el codo,
medio mostrando la malla de sus casi imperceptibles venas azules, los labios
entreabiertos por una sonrisa, como para emitir una canción...
El acto erótico acontece. La adolescente (junto con otras doncellas que también son llevadas al
palacio) se pierde en lo carnal, en el goce de la sensualidad. La ilusión y los sueños se funden, se
confunden, para dar vida al placer. Los cuerpos desvanecen bajo el efecto del fuego, del”néctar de la
danza”, de lo ardiente de la verdadera vida, de la afirmación del amor libre que enciende la sangre,
el éxtasis y la bacanal:
En verdad estaban en un lindo palacio encantado, donde parecía sentirse el sol en el
ambiente. ¡Oh, qué luz! ¡qué incendios! - Sintió Berta que se le llenaban los pulmones
de aire de campo y de mar, y las venas de fuego; sintió en el cerebro esparcimiento de
armonía, y cómo que el alma se le ensanchaba, y como que se ponía más elástica y tersa
su delicada carne de mujer. Luego vio, vio sueños reales, y oyó, oyó músicas
embriagantes. En vastas galerías deslumbradoras, llenas de claridades y de aromas, de
sederías y de mármoles, vio un torbellino de parejas, arrebatadas por las ondas
invisibles y dominantes de un vals. Vio que otras tantas anémicas como ella, llegaban
pálidas y entristecidas, respiraban aquel aire, y luego se arrojaban en brazos de jóvenes
vigorosos y esbeltos, cuyos bozos de oro y finos cabellos brillaban a la luz; y danzaban,
y danzaban, con ellos, en una ardiente estrechez, oyendo requiebros misteriosos que
iban al alma, respirando de tanto en tanto como hálitos impregnados de vainilla, de
haba de Tonka, de violeta, de canela, hasta que con fiebre, jadeantes, rendidas, como
palomas fatigadas de un largo vuelo, caían sobre cojines de seda, los senos palpitantes,
las gargantas sonrosadas, y así soñando en cosas embriagadoras... -Y ella también cayó
al remolino, al maelstrón atrayente, y bailó, giró, pasó, entre los espasmos de un placer
agitado; y recordaba entonces que no debía embriagarse tanto con el vino de la danza,
aunque no cesaba de mirar al hermoso compañero, con sus grandes ojos de mirada
primaveral. Y él la arrastraba por las vastas galerías, ciñendo su talle, y hablándole al
oído, en la lengua amorosa y rítmica de los vocablos apacibles, de las frases irisadas, y
olorosas, de los períodos cristalinos y orientales.
Y entonces ella sintió que su cuerpo y su alma se llenaban de sol, de efluvios
poderosos y de vida. ¡No, no esperéis más!
Después de la explosión de sí misma es regresada por el hada a su jardín. Ahí, debido a la
felicidad que proporciona el goce, continúa con su vida en una condición de apertura e ilimitación.
El cuento es así una propuesta de un erotismo de protesta bajo una pulsión estética, perversa y
vivencial que es a la vez apertura a la posibilidad de futuros goces...
En “El Rubí” la sensualidad es unida inexorablemente a la violencia. La violación se
presenta como elemento fundamental del cuento. Ella es fuente de creación. La construcción de
imágenes yuxtapuestas donde las formas y el centro se pierden crea un efecto de sensualidad
En los muros, sobre pedazos de plata y oro, entre venas de lapislázuli, formaban
caprichosos dibujos, como los arabescos de una mezquita, gran muchedumbre de
piedras preciosas. Los diamantes, blancos y limpios como gotas de agua, emergían los
iris de sus cristalizaciones; cerca de calcedonias colgantes en estalactitas, las
esmeraldas esparcían sus resplandores verdes, y los zafiros, en amontonamientos raros,
en ramilletes que pendían del cuarzo, semejaban grandes flores azules y temblorosas.
El deseo impele a ilusión y a la violencia. La sed de otro es presentada bajo la esplendidez de la
desnudez y la celebración. Imágenes atrayentes y gozosas construyen el objeto de deseo
Brazos, espaldas, senos desnudos, azucenas, rosas, panecillos de marfil coronados de
cerezas; ecos de risas áureas, festivas; y allá, entre las espumas, entre las linfas rotas,
bajo las verdes ramas...
-¿Ninfas?
-No, mujeres.
Una de las mujeres es secuestrada para convertirse en la amada del gnomo, compañera de lecho y
victima de la perenne violación” “La mujer amada descansaba a un lado, rosa de carne entre
maceteros de zafir, emperatriz del oro, en un lecho de cristal de roca, toda desnuda y espléndida
como una diosa”. Pero ella también es conformada por el deseo, el deseo de otro. El enamoramiento
le impele a intentar escapar lo que la lleva a la muerte. Y ahí, en esa descripción del cuerpo
moribundo, en el umbral de la vida, se fusionan el dolor con el goce:
desnuda y bella, destrozó su cuerpo blanco y suave como de azahar y mármol y rosa,
en los filos de los diamantes rotos. Heridos sus costados, chorreaba la sangre; los
quejidos eran conmovedores hasta las lágrimas. ¡Oh, dolor!
Yo desperté, la tomé en mis brazos, le di mis besos más ardientes; mas la sangre
corría inundando el recinto, y la gran masa diamantina se teñía de grana.
Escena que culmina en el génesis del rubí a partir del derramamiento hermoso de la sangre del
cuerpo violado. Exaltación de la fecundidad a partir de la sexualidad. Nacimiento en la muerte. Los
elementos de lo destruido devienen génesis.
En otros cuentos como “El Sátiro Gordo” esta construcción de ambiente continuo y erotismo
acontece también. Al rey no sólo le es permitido el placer sino la misma divinidad propone ese
estado de celebración: «Los dioses le habían dicho: "Goza, el bosque es tuyo; sé un feliz bribón,
persigue ninfas y suena tu flauta"». Su selva enorme, interminable y exótica es escenario de un ritual
poético. Ahí donde la lujuria es determinante de la vida, el poeta, Orfeo, expresa su canto que
seducción:
Los enormes troncos se conmovieron, y hubo rosas que se deshojaron y lirios que se
inclinaron lánguidamente como en un dulce desmayo. Porque Orfeo hacía gemir los
leones y llorar los guijarros con la música de su lira rítmica. Las bacantes más furiosas
habían callado y le oían como en un sueño. Una náyade virgen a quien nunca ni una
sola mirada del sátiro había profanado, se acercó tímida al cantor y le dijo: «Yo te
amo». Filomela había volado a posarse en la lira como la paloma anacreóntica. No
hubo más eco que la voz de Orfeo. Naturaleza sentía el himno. Venus, que pasaba por
las cercanías, preguntó de lejos con su divina voz: « ¿Está aquí, acaso, Apolo?»
La poesía se vuelca sobre sí misma transfigurada en el placer. Se trasciende apelando a una
dimensión festiva pero destructora. La misma virginidad es violentada. Ella lo acepta
placenteramente. El canto es pues, el acontecimiento de Eros
En “Palomas Blancas y Garzas Morenas” el proceso erótico es aun más evidente. La
descripción de su prima “Inés” responde a una construcción carnal aunque resplandeciente. Ella es
conformada a partir de esas imágenes: “El seno, firme y esponjado, era un ensueño oculto y
supremo; la voz clara y vibrante, las pupilas azules, inefables; la boca llena de fragancia de vida y
de color de púrpura. ¡Sana y virginal primavera! “, y más adelante “¡Cabellos áureos, ojos
paradisíacos, labios encendidos y entreabiertos!”. Bellaza cuya esplendidez lleva al narrador a la
obsesión, a la locura como desdoblamiento de sí mismo en la expresión:
Le dije todo lo que sentía, suplicante, balbuciente, echando las palabras, ya rápidas,
ya contenidas, febril, temeroso. ¡Sí! Se lo dije todo: las agitaciones sordas y extrañas
que en mi experimentaba cerca de ella; el amor, el ansia; los tristes insomnios del
deseo; mis ideas fijas en ella, allá en mis meditaciones del colegio; y repetía como una
oración sagrada la gran palabra: ¡el amor! Oh, ella debía recibir gozosa mi adoración.
Creceríamos más. Seríamos marido y mujer...
La fusión con la mujer se da en esta primera instancia de cuento en el beso. Ella, descrita de
manera de metafórica, poética, es la causante de la turbación y con ello de la violencia, de la
violación:
Se me antojaba Inés una paloma hermosa y humana, blanca y sublime: y al propio
tiempo llena de fuego, de ardor. ¡Un tesoro de dichas! No dije más. Le tomé la cabeza y
le di un beso en una mejilla, un beso rápido, quemante de pasión furiosa
En el mismo cuento es “Elena” objeto también de deseo erótico y más expresamente poético.
“Musa ardiente” cuyos “ojos de Minerva, ojos verdes, ojos que deben siempre gustar a los poetas”
inunda al narrador de felicidad. Consagrados místicamente el uno a otro expresan esa indisoluble
unión entre el deseo y la poesía lo cual rosa con lo sagrado con un aire de pagano: “¡Porque tú me
revelaste el secreto de las delicias divinas, en el inefable primer instante del amor!”
He mostrado en los cuentos expuestos algunos ejemplos que refieren al erotismo entendido como
expresión poética que apunta a la continuidad. Hay en Azul.., en estos mismos cuentos, como en el
resto que lo conforman, innumerables referencias a esta dinámica. Pero esa expresión se da en una
mezcla de aparente de pedantería libresca que a través de una hiperbolización, de ambientes
exóticos y de una conducción a un mundo fantasioso manifiesta su carácter irónico. No es ya una
confesión de un poeta romántico: “poets are more authors than lovers” . Rubén Darío a través
del erotismo que es poesía, establece un juego que degrada las formas pero lo hace, las más de las
veces, de una manera festiva. Las imágenes insólitas y el alejamiento de la realidad niegan una
expresión solemne, afirmando una posición vivencial de celebración.
La apertura a las posibilidades infinitas del deseo no admite satisfacción final. No hay posibilidad
de colmar esa búsqueda de libertad. Acontece una constante aspiración a ese punto donde “la
continuidad y la conciencia se aproximan” . La emancipación es otorgada por el perenne ánimo
irónico de los cuentos. El tono es de un permanente humor como en “La Ninfa” donde “Lesbia”
aparece constantemente riendo en un contexto festivo y bacanal: “se agitaba como una chicuela a
quien hiciesen cosquillas”. Hay en este cuento una expresa ironía incluso a la posición de narrador:
“¡ay!, por un recodo; y quedé yo, poeta lírico, fauno burlado, viendo a las grandes aves alabastrinas
como mofándose de mí, tendiéndome sus largos cuellos en cuyo extremo brillaba bruñida el ágata
de sus picos” y hacia el final de cuento “ella me miraba, me miraba como una gata, y se reía, se reía
como una chicuela a quien se le hiciesen cosquillas”. El poeta no escapa a su orquesta sensual
siendo él el primer seducido, violentado y burlado.
Existe a lo largo de la obra un tono incluso a veces orgiástico como en el ya mencionado “Palacio
del Sol” o en el “Sátiro Sordo” donde la selva abierta y exótica es presentada bajo un vaho de
“alegría y danza, belleza y lujuria; donde ninfas y bacantes eran siempre acariciadas y siempre
vírgenes; donde había uvas y rosas y ruido de sistros, y donde el rey caprípedo bailaba delante
de sus faunos beodos”
Los ambientes construidos, el deseo, la sensualidad, son fuente de expresión festiva donde nada
es serio. En Azul... se busca una complicidad con el lector proponiendo un inestable equilibrio entre
la veracidad y el juego. Hay un planteamiento de placer que conduce a la muerte pero también a la
resurrección. Constante flujo de máscaras de fecundidad que proporciona una libertad ilimitada.
Darío expresa una insurgencia individual en su poética en donde “con las palpitaciones de su
misterio -por que en la carne va el alma- y su tortura -por que el alma no puede dejar la carne
cuando quiere-, su sed de inmortalidad de encarnación y su angustia” conducen al éxtasis.
Establecer una propuesta alternativa de existencia -un estado estético que apela al goce, a la
embriaguez, a la desnudez, a la esplendidez, a la burla, al humor, a la ironía, a la danza, a la
sensualidad, al juego- es la intención de Darío. Su escritura seductora a la vez que perversa, donde
las practicas eróticas son planteada incluso a veces como ritos, es “fuente de energía creadora,
precisamente porque le mantuvo en vilo, como inquietud inagotable” Anhelo de resurrección,
de trascendencia donde los ritmos, ondulaciones y desfallecimientos actúan a manera de
reinvención, recreación y renacimiento. El erotismo se convierte en una afirmación trascendental del
placer, de la poesía y en último grado, de la vida.

Pintura y Sensualidad en grandes Artistas

2009-07-19T15:02:00.001-07:00

Pintura y Sensualidad en grandes Artistas

2009-07-19T14:59:00.000-07:00

Pintura y Sensualidad en grandes Artistas

2009-07-19T14:57:00.001-07:00

Pintura y Sensualidad en grandes Artistas

2009-07-19T14:53:00.000-07:00

André Villers - fotografía

2009-07-11T15:22:00.000-07:00

André Villers

Fotógrafo francés, que contando con 23 años conoce en 1953
a Picasso, quien le ofrece su primera verdadera cámara de fotos
y le inicia así en el arte fotográfico. Juntos crean "Diurnes",
libro editado en 1962 con textos de Jacques Prévert.

Rafael Olbinski - pintura

2009-07-11T15:12:00.000-07:00

Rafael Olbinski
Nacido en Polonia y formado en el Departamento de Arquitectura del Colegio Politécnico de Varsovia, Rafal Olbinski emigró a los Estados Unidos de Norteamérica en 1982, donde muy pronto se estableció como un prominente pintor, ilustrador y diseñador.
Por su obra ha recibido más de cien importantes premios incluyendo las medallas de Oro y Plata del Club de Directores de Arte de Nueva York y también las medallas de Oro y Plata de la Sociedad de Ilustradores de Nueva York y Los Angeles.

Roberto Fontanarrosa- cuento

2009-07-11T15:04:00.000-07:00

El sordo

El tipo apareció de improviso, ante la indiferencia general, por detrás de la
columna. Se inclinó por sobre el hombro del Sordo, lo tocó en un brazo y le dijo
"Quiero hablar con vos". El sordo levantó la vista, lo miró con el ceño fruncido
como si no lo conociera, pegó una hojeada sobre los otros componentes de la mesa
y amagó una evasiva.
- Vamos allá -dijo el otro, señalando las mesas del fondo. El Sordo se puso de
pie, serio. Casi ninguno, ni Pochi, ni Roger, ni Gustavo, se habían percatado de
la situación.
- Pagale al hombre, che -dijo en voz alta, Ricardo, el único que había caído en
la cuenta.
- ¿ Siempre lo mismo, Sordo? -se anotó el Zorro, zumbón-. No lo cagués al
muchacho.
Pero el tipo, muy serio, ya se alejaba hacia el fondo. Ahora sí, los demás
hicieron un instante de silencio, prestándole una mínima atención al suceso.
- Parece que viene pesada la cosa -se rió el Zorro.
- ¿ Y no lo escuchaste al punto? -preguntó Ricardo- "Quiero hablar con vos" le
dijo. Nada de "¿Podría hablar un momentito con vos?" o "¿ Tendrías un minuto
para atenderme?". Nada. "Quiero hablar con vos" y a la lona.
- Será cana.
- Es un novio que se levantó el Sordo en las vacaciones -dijo Pochi.
- Se habrá puesto celoso el quía -supuso el Zorro.
- Lo ve con tantos machos.
- ¿Dónde "machos"? -se hizo el boludo, Guillermo. Y sin transición alguna
volvieron al tema de las bailantas y de las tres negras que había traído el
Flaco Campana del Brasil para bailar en los pueblos. "No le queda guita pero
coge al costo" justificaba el Pochi.
El tipo se había sentado enfrente del Sordo y se quedó mirando hacia el lado del
mostrador, los ojos entrecerrados, rebuscando algo con la lengua entre los
dientes, tomada la mano que sostenía el pucho en el reborde de aluminio de la
mesa. El Sordo pudo mirarlo un poco más. Sin ser muy alto, tenía cierta pinta de
bestia. Algún pozo de viruela en la mejilla, sombra de barba, remera de marca
desconocida abierta en sus tres botones. Prolijo, pese a todo. Por un momento
bastante largo pareció que el tipo no iba a empezar a hablar nunca.
- Vos te encamaste con mi mujer -soltó de golpe mirándolo, ahora sí, al Sordo.
- ¿Cómo? -el Sordo adelantó la cabeza con un sobresalto elástico del cuello,
como un tero al caminar.
- Que vos te encamaste con mi mujer.
- ¿Con tu mujer?
El otro había adelantado el maxilar inferior dejando un orificio circular entre
sus labios, por donde el humo del cigarrillo escapaba y le nublaba los ojos. No
dijo nada más, y, por el casi imperceptible trepidar de la mesa, era notorio que
oscilaba una pierna pivoteando sobre el pie flexionado como si cosiera a
máquina.
- Espera un cachito... Esperá un cachito...-se rascó una ceja el Sordo amagando
una sonrisa forzada-. Yo a vos...¿te conozco?
- Sí, me conocés...
- Porque, vos acá aparecés... -sobrevoló la información del Sordo- ... me venís
a buscar a la mesa, me presionás para que venga a hablar con vos... Me hacés
levantar de la mesa donde...
-Sí me conocés...
-... yo estoy con mis amigos conversando lo más tranquilo y, de rompe y raja, me
salís con esto de que...
- No te hagas el turro que me conocés...
El Sordo paró. Se quedó con la mano izquierda cerrada con la punta de los dedos
hacia arriba, interrogante, junto al pecho.
- ¿Que yo te conozco? ¿De dónde te conozco? A ver si nos volvimos todos locos.
- Me conocés de la puerta de la escuela Mariano Moreno, de Paraguay al 1200...
Vos vas a buscar a tu piba ahí. Y yo también.
- ¿ Vos también?
- Sí señor... Y a veces voy yo y a veces va mi jermu. Y vos a veces chamuyás con
mi jermu ahí y otras veces ... -el tipo inclinó la cabeza como si quisiera
apoyar una oreja en el nerolite de la mesa en tanto golpeaba con el
índice-..chamuyás con ella acá, en este mismo boliche.
-¿Acá?
- Sí señor -el tono del tipo tenía un atisbo de grosería y un siseo remarcado.
- Y... ¿Quién es tu mujer?
- No te hagás el boludo que vos sabés muy bien quién es mi mujer.
- No, mi viejo... -se enojó el Sordo-. No sé quién es tu mujer y tampoco tengo
la más puta idea de quién sos vos... Vos me venís con eso de que vas a buscar a
tus pibes a la escuela Mariano Moreno y yo también voy de vez en cuando a buscar
a mi piba a esa escuela; pero te puedo asegurar que no me acuerdo ni en pedo de
vos ni de tu cara ni de un carajo...
- No levantés la voz, no levantés la voz -pidió el otro, lo que en parte
tranquilizó al Sordo.
Al parecer, el inquisidor no buscaba un escándalo aunque su tono estaba más
cerca de la amenaza que del paternalismo-. Y no te hagas el boludito -al decir
"boludito" sacudió hacia ambos costados la cabeza acompañando cada sílaba-. No
te hagas el boludito -repitió- porque la semana pasada yo fuí con mi mujer a
buscar los pibes al colegio y vos estabas ahí, y justo estabas al lado nuestro,
y estuvimos hablando, así que no me vengas con que no sabés quién mierda es el
que tenés sentado enfrente.
El Sordo se tiró hacia atrás en su silla, en parte como asombrado, en parte para
alejarse de ese par de ojos que amartillaban el reproche demasiado cerca suyo.
Unió las manos en una palmada y se mordió el labio inferior.
- Esto es increíble -dijo como para sí-. Pero mirá las cosas que uno se tiene
que bancar -observó hacia todos lados como buscando una explicación y, de paso,
constató si los muchachos de la mesa seguían las alternativas del episodio y si
llegado el momento, se hallaban dispuestos a entrar en acción en caso de que
volara el primer tortazo.
- El que me la tendría que bancar soy yo -se señaló el pecho el otro-. Y no me
la banco. Así que no me vengas con que no me conocés y tampoco conocés a mi
mujer porque está muy claro que no es así. Y tampoco andés mirando para tu mesa
porque ninguno de esos pelotudos va a venir a ayudarte. Esos son muy buenos para
hablar al pedo pero a la hora de los bifes se borran todos.
- Pero ¿Qué decís? ¡Pero escucháme! -quedó cortado el Sordo, enojado, no tanto
por el análisis social que el intruso había esgrimido impunemente sobre sus
amigos sino más bien porque aquel tipo se había dado cuenta de su mirada de
auxilio hacia la base- ¡Me pongo así para escucharte con el oído sano! ¿O por
qué te pensás que me dicen el Sordo?
- Sí señor...-siguió el otro-. Porque en este boliche son muy de pajearse en
charlas intelectuales, son muy del franeleo pajero todos ustedes y de hacerse
los nórdicos, los suecos, en la cuestión de las minas. Pero en donde yo me crié,
toda esa histeria, no corre, mi querido. Allá estas cosas se resuelven sin tanto
psicoanálisis, estas cosas se resuelven como se resuelven en el barrio. Y yo
sabía, estaba seguro, que esto iba a pasar cuando mi mujer me dijo que venía a
este boliche de mierda, lleno de trolos, de pichicateros y de pajeros.
- Pará un cacho... pará un cacho... -buscó aire el Sordo, sin saber muy bien
cómo seguir.
- Y por eso vos me vas a explicar bien explicado cómo fue todo este fato con mi
mujer, con la hija de puta de mi mujer...
- Pará un cacho... -continuó haciendo tiempo el Sordo-. Te digo una cosa... Te
digo una cosa... Yo te estoy respondiendo, te estoy contestando por una
elemental regla de cortesía. Por una... digamos... elemental norma de respeto
-el otro lo miraba sin entender-. Pero la verdad es que no debería darte ni
cinco de pelota, ni cinco de bola debería darte... Vos no sos mi viejo, ni sos
cana, ni sos el fiscal de la Nación para venir a apurarme con este asunto de ...
- ¿Sabés quién soy yo? ¿Sabés quién soy yo? -el otro volvió a echar el torso
sobre la mesa-. Yo soy el esposo de Marcela. El marido de Marcela. Ése soy yo.
El esposo de la mina con la que vos te encamaste. O te encamás. Eso lo tengo que
averiguar todavía...
El Sordo lo miró un momentito.
- ¿Quién es Marcela? ¿De qué Marcela me estás hablando?
- Marcela Tessone... ¿La ubicás ahora? -podía decirse que una sonrisa cínica
merodeaba la boca del tipo.
- ¿Tessone? Mirá... -El Sordo adoptó un tono condescendiente, como si tuviese
que explicarle a un niño un tema muy distante de su capacidad de razonamiento-.
Acá todo el mundo se conoce por el nombre o por el apodo. Yo, hay muchachos de
la mesa esos que vos decís que son todos putos, que se borran todos - a los que
conozco nada más que por el apodo ¡ y los conozco desde hace años! Pero que no
tengo ni la más puta idea de cómo se llaman, del nombre, del apellido, de nada.
Por eso vos me decís Tessone y yo te digo ... que sí... que puede ser... que por
ahí la...
- La morocha, alta, medio narigona... Que vos le prestaste el libro de
Soljenitsyn...
El Sordo se quedó mirándolo. No había mayores posibilidades de evadir el tema. Y
el tipo había pronunciado el nombre de Soljenitsyn bastante bien.
- ¿Un libro de Soljenitsyn? -caviló, sin embargo, frunciendo los labios-. Ah
sí...
- Para iniciarla en lo intelectual...-de nuevo la sorna.
- Sí... Ya sé cuál es...
- Y la boluda se deslumbra con cualquier cosa. Hasta con un Patoruzito se
deslumbra...
- Marcela...
Se quedaron un momento callados, observándose. Filoso el tipo. Más a la
defensiva el Sordo.
- ¿Entonces? -sacudió el tipo.
- Entonces ... ¿Qué?
El otro mantuvo la mirada fija.
- Y sí -admitió el Sordo sin arriar demasiado sus banderas-. A veces hablamos
con tu mujer. Si es ésa que vos decís, a veces hablamos. Acá, en el boliche.
Cuando ella viene. Pero te digo que viene muy de vez en cuando. Pero nada más.
Yo a ella casi no la conozco. La conozco a la amiga.
- A la Patri.
- A ésa. A la Patricia. A ella la conozco más.
- ¿Así que la conocés a la amiga? -de nuevo la ironía-. La conocés a la amiga
pero le prestás un libro a mi mujer.
- A tu mujer la conozco pero... oíme... la conozco como uno puede conocer a
tanta gente en esta ciudad. Que la conocés de verla mil veces por la calle.
Como... como vos me decías que yo te conocía a vos, de la puerta de la escuela.
Pero eso no quiere decir que te conozco. Sí por ahí te veo y digo "Qué cara
conocida", pero nada más... Rosario es una ciudad chica... Y hablo con ella como
puedo hablar con tanta gente que viene acá, somos todos amigos...
- Sí... Amigos... Amigos... Son todos muy amigos...
- Pero nada más...
El otro se pasó la mano por la cara como para modelarse de nuevo los pómulos.
- Mirá, mirá... -dijo-. No me vengas con versos, a mí ya no me caben los
versos...
- Pero... -arremetió el Sordo-. ¿Y de dónde salió eso de que yo me encamo con tu
mujer? ¿Quién te dijo eso de que yo me encamé con tu mujer? ¿Quién te fué con
esa pelotudez?
- Ella. Ella me lo dijo.
El Sordo sintió el impacto. Se demudó. Miró hacia el techo, hacia la mampara de
madera que separaba el salón del quiosquito que da a la calle Sarmiento. Vió a
Pedro riéndose con una mina. A Cary y a Querol hablando con una pendejita rubia.
El mundo seguía andando y él no podía creer todavía que estaba sentado allí, en
el banquillo de los acusados, ante un inquisidor que manejaba más información de
la tolerable.
- ¿Ella te dijo eso? ¿Marcela?
- Sí señor. Marcela me lo dijo.
El Sordo meneó la cabeza.
- ¿Ella te lo dijo?
- Ella.
- Mentira.
- Ah, claro... Aparte de cornudo, mentiroso... -se sonrió el tipo,
inexplicablemente cordial.
- ¡No! Digo, mentiras de ella. Mentiras, bolazos. Te está macaneando...
- Ah... Me está macaneando...
- ¡Sí señor! Seguro, por supuesto.. Te está macaneando. Está hablando al pedo.
No puede decir esa barbaridad, esa pelotudez...
- ¿Y para qué me lo dice? ¿A ver?
- Qué se yo. Te querrá joder. Te querrá cagar la vida. Andá a saber. Vos sabés
cómo son las mujeres. Las mujeres suelen ser muy hijas de puta, muy...
- Cuidado con lo que decís...
- Bueno... -El Sordo ya no sabía de dónde podía venir el cachetazo, adónde podía
pisar sin que estallase una mina-. Te lo digo en un sentido muy...
- Tenés razón, tenés razón... -acordó el otro, sin embargo-. Mi mujer es una
hija de puta, pero no es boluda. No es ninguna boluda. Y no va a venir a decirme
una cosa así gratuitamente, para que yo la cague a trompadas. No me vino a decir
que se le habían pasado los fideos o que se había olvidado un paraguas, querido.
Me vino a decir que se había encamado con un tipo...
- Sí... ¡Y justo me viene a elegir a mí! ¡A meterme en un quilombo a mí!
- ... y ella sabe que yo no soy un intelectual, mi viejo, ella sabe que yo la
voy a cagar a trompadas, no se la va a llevar de arriba si me aparece con una
cosa de ésas...
- Te querrá cagar la vida, viejo. Qué sé yo... Te sale con esas cosas porque te
habrá dado la cana con alguna mina. Te conocerá alguna fulería y en esas cosas
las mujeres son muy vengativas. Son capaces de inventar cualquier historia con
tal de...
- ¿Inventar cualquier historia? - embistió el otro-. ¿Inventar también el día en
que se encamó con vos? ¿Y la hora? ¿Y el telo al que fueron?
- ¿El telo? ¿ Te dijo el telo? Pero...
- Además, querido... ¡Yo no soy de engañar a mi mujer, mi viejo! -el otro estiró
una mano hacia adelante mostrando al Sordo la palma como si lo hubiesen herido
en lo más profundo-. Yo podré tener mil quilombos con mi mujer, pero eso no hace
que yo ande haciéndome el pelotudo con cualquier mina que se me cruce. Que ella
sea una guacha no quiere decir que...
- ¿También te dió el nombre de un telo? ¡Dios querido! Pero qué imaginación que
tiene esta mina... -el Sordo volvió a estallar sus manos en una palmada.
- Nada de imaginación, mi viejo. Nada de imaginación -el tipo variaba el ángulo
de sus ataques con una velocidad incontrolable.- No sigas haciéndote el boludo
porque ella me lo dijo todo, me batió todo, me lo contó todo...
El Sordo lo observó, algo desarmado.
-... y ella será una guacha que podrá venir a joderme con muchas cosas, pero
nunca con ese tema -siguió el tipo-. Y si me viene a contar una cosa así, es
porque es cierto, es verdad. Eso que me dijo es cierto.
Otro silencio. El Sordo resopló, enarcó las cejas poblando su frente de arrugas
paralelas y horizontales.
Luego se encogió de hombros.
- Y bueno... -suspiró- ¿Qué querés que te diga?... si ella te dijo eso... Si
ella me manda al muere...
- El jueves pasado. A las siete de la tarde. En el Gato Negro. Con video porno y
todos los chiches...
- Y dale, bueno... Agregale cama de agua también... Nunca hubiera imaginado que
a Marcela se le podían ocurrir tantas cosas...
- Entonces, viejo... -pisó firme el otro- ... Yo quiero que arreglemos este
asunto.
El Sordo lo miró, ceñudo, curioso.
- Afuera -señaló el tipo con el mentón.
- Pero... ¿Qué estás diciendo?
- Lo que te digo. En donde se te ocurra. Los dos, vamos y...
- Pero ... ¿de qué me hablás?
- Nos cagamos bien a trompadas.
- ¿A trompadas? -el Sordo lo miraba con una expresión de infinito asombro-.
¿Pero vos estás en pedo?
- Sí señor. A trompadas.
El Sordo se recostó, relajado, sobre el respaldo de su silla.
- Yo no me cago a trompadas ni por mi vieja -aclaró.
- No la metas a tu vieja en este asunto.
- Yo a mi vieja la meto donde se me cantan las bolas. Ahora lo único que falta
es que venga cualquera a decirme lo que tengo que hacer con mi vieja.
- Lo que pasa es que acá -generalizó el otro- están muy acostumbrados a parlarla
demasiado, querido. Acá, vos y todos estos pajeros están muy acostumbrados a
charlarla lunga, de cualquier cosa. Resuelven el fato de la guita, de la
política, de la Revolución, sin levantar el culo de la silla. Son
revolucionarios de café ustedes. Idiotas útiles. Y vos te creés que conmigo va a
ser lo mismo. Y que vas a poder explicarme cómo fue que te cogiste a la hija de
puta de mi mujer en una charla, en una conferencia de prensa; que me vas a poder
decir cómo que te la empomaste y yo te voy a decir "¡Pero mire qué bien, qué
cosa más interesante! ¿Qué diría Soljenitsyn a todo esto?" O algún otro de esos
escritores culorrotos que ustedes se pasan leyendo todo el día....
- Te equivocás, te equivocás... -dijo el Sordo, jugueteando con un tiquet viejo
de consumición entre los dedos-. No nos pasamos leyendo. Vos estás confundido
-más tranquilo al comprobar que, pese a esa encendida llamada a la acción
directa, pese a esa invitación a la violencia, la cosa venía demasiado
dialéctica como para derivar en un holocausto.
- Conmigo no corre ésa. Esa mano no corre conmigo...
- Tu mujer no se encamó conmigo -afirmó el Sordo- Y te voy a decir una cosa, te
voy a decir una cosa... Vos podés creer lo que se te cantes las pelotas, después
de todo es tu mujer. Pero te voy a decir una cosa, como para que vos
entiendas...
- No hay nada que entender, mi viejo... Esto está muy claro... Acá lo ...
- ¿Sabés por qué no me encamé con tu mujer, ni me encamo, ni me encamaría nunca?
Ahí sí el tipo lo miró, atento.
- ¿Sabés por qué? -reafirmó el Sordo.
- ¿Por qué?
- Porque tu mujer no me gusta.
- ¿Cómo que... no te gusta?
- No me gusta. Muy simple. No me gusta.
- ¿Por qué no te gusta?
- Es jovata, viejo. Está muy achacada.
- ¿Jovata? ¡No tiene 40 años, querido! ¡No seas pelotudo!
- Mirá, si no tiene 40 años, los aparenta. Te digo más, yo le daba cerca de 45.
- 37 pirulos tiene. Recién cumplidos.
- ¡Y bueno!
- ¿Qué? ¿ Me vas a decir que alguna de estas pendejas que están por acá,
aquella, por ejemplo, con esa pinta de muerta de hambre, están mejor que mi
mujer? ¿Pero no ves la pinta de pichicateras que tienen todas, que parece que
hace mil años que no toman sol, fumadas todas, sucias, los pelos roñosos? ¿Ésas
son las pendejas que te gustan a vos? ¡Por favor! Dejame de joder. Además, no me
vengas con versos, mi viejo. Si vos tampoco sos ningún pendejo ¿O me vas a venir
con que a vos las pendejas todavía te dan pelota? No te dan ni cinco de pelota a
vos, mi querido ¿O te pensas que yo no te veo? ¿O porqué te pasás, acaso todas
las tardes, sentado en la mesa de todos esos viejos chotos como me dice Marcela
que te pasás? Porque te dan mucha bola las pendejas, seguramente. Por eso.
Viejos chotos haciéndose los galanes...
- A mí no me gusta...
- Además, mi mujer, será una hija de puta que se encama con el primer pelotudo
que le cruza, pero se rompe el culo haciendo gimnasia para mantenerse en forma,
querido ¡Las veces que me he tenido que hacer la comida cuando vuelvo del
trabajo porque ella está haciendo la gimnasia, tirada enfrente del televisor con
la mina esa y el grone de la ESPN, que hacen gimnasia arriba de un portaaviones!
Y te va al gimnasio, y te sale a correr...
- No me gusta. No me digas porque no me gusta...
- Más de una de estas pendejas querría tener el culo que tiene mi mujer. Las
gomas que tiene mi mujer, mirá lo que te digo...
- A vos te parece porque sos el marido. Tenés que convencerte porque...
- ¡No me tengo que convencer un carajo, querido! Yo no soy tan boludo, no me
pongo ciego ante la realidad, yo no me engaño... Marcela será una guacha pero
sigue estando buenísima... ¿O te creés que yo no veo cómo la miran los tipos por
la calle?
- No me gusta.
- Tendrías que verla en bolas...Bueno... -saltó el tipo-. ¡Si vos la viste en
bolas, hijo de puta! ¡Oíme, salgamos y...!
- No es eso, no es eso... Yo no te digo que no esté buena...
- ¿Qué no va a estar buena? ¿Y que me decís entonces?
- No sé... No es mi tipo de mujer... No... No... Qué se yo... Vos no lo tomés a
mal, pero ... La nariz...
- ¿Qué pasa con la nariz? ¡Ahora no me vengas con que no te gustan las
narigonas! Al contrario. Eso es lo que hace interesante a una mujer... ¡ Mirá la
Barbara Streisand, por ejemplo, mirala a ella! Ahora no me vas a salir con que
te gustan estas pendejas que se hacen la estética y que quedan todas con la
misma napia. Ésas te gustan, seguro, esas narices de mierda que parecen
caniches...
- No es eso...
- Además... A la Ley de Almada, mi viejo. Le tapás la cara con una almohada.
- No es eso...
- ¡Por favor, mi viejo! ¿ Que me venís?
- Es que a mi me gusta la mujer más... ¿ cómo decirte? Más...
- ¿Más qué?
- Más dulce, ¿me entendés?... Más modosita... Más manuable... Tu mujer, Marcela,
es muy grandota, muy agresiva. Demasiado...
- ¿Agresiva? ¡Porque tiene personalidad, querido! Ella es así. Avasallante ¿O
querés una boluda de ésas que se creen una muñequita de lujo?
- No te digo agresiva...
- ¡Porque te sabe llevar una conversación! Eso es lo que te jode. Están todos
acostumbrados a estar con minas que se callan la boca y le dicen que sí a todo,
y no se bancan una mina que tenga los ovarios bien puestos como para copar una
mesa y opinar de las cosas igual que los tipos. Eso es lo que pasa. ¡Claro!
Todos los piolas de tu mesa pueden decir mil pelotudeces de lo que se les cante
pero si aparece una mina con ideas propias no se la aguantan...
- Será así... Será así... Por ahí tenés razón...
- Lo que pasa es que ella te sabe llevar una conversación y...
- Y te aclaro que ella no viene a la mesa nuestra.
- Porque ha estudiado, mi viejo ¡Y quién te dice que no ha estudiado más que
cualquiera de todos estos intelectuales...! ¡Intelectuales de la poronga!
- Seré chapado a la antigua. Lo admito -enarcó las cejas el Sordo, casi como
apesadumbrado.
- Fijate que al final, yo... -no detuvo su arremetida el otro- que no soy lo que
puede decirse un tipo de estudios, porque apenas si tengo el secundario, me
banco una mina evolucionada. Pero ustedes no. Para ustedes una...
- ¿Sabés lo que pasa? ¿Sabés lo que pasa? Yo seré un antiguo, pero me jode que
una mina te interrumpa cuando estás hablando ¿viste? No te digo que me joda que
hable. Pero que sepa respetar cuando el que habla es otro. Que no se meta. Y eso
es lo que hace Marcela. Se mete. En ese aspecto es... desubicada... grosera...
- ¡Por favor! ¡Mirá con lo que me salís!
- Te digo más... Más de una vez, pensé, te juro que pensé, sin conocerte, eh,
sin conocerte... "Pobre tipo el marido de esta mina! ¡Lo que debe ser aguantar a
esta mina!"
- Pero... ¡Por favor!... Ella... ¡Ella es una santa! Es incapaz de ...
- Porque una cosa es charlar un ratito acá, todo muy bien, muy lindo, muy
entretenido. Pero otra cosa es tenerla todo el día en tu casa y...
- ¡No estás a su altura, querido! ¡No estás a su altura!... Es una señora...
- Te digo más... Ahora que te conozco, ahora que te conozco y veo que sos un
tipo honesto, frontal, un tipo que va de frente, como viniste de frente conmigo,
un tipo que tiene la grandeza de plantear una cosa delicada como ésta, cara a
cara... merecerías otra mina. No sé... Más dulce, menos agresiva, menos jodida.
- Por favor... Ya quisieras vos encontrar una mina como Marcela. Ya quisieras
vos...
- Puede ser... -caviló el Sordo. La conversación parecía haberse agotado-. Puede
ser...
El otro miró el reloj.
- Me voy -dijo-. Ya debe haber llegado -se paró. El Sordo también, las manos en
los bolsillos.
- ¿Tomamos algo? -frunció las cejas, mirando la mesa vacía y tratando de
recordar. El tipo negó con la cabeza.
- Chau -dijo-. Pero la vamos a seguir -advirtió. Y se fué por la puerta de
Sarmiento y Santa Fé. El Sordo se volvió para la Mesa de los Galanes. Cuando el
tipo pasó junto a donde estaban Cary y Querol, hizo un gesto con el mentón
señalándole al Sordo la adolescente flaquita que charlaba con ellos.
- ¡Seguro que una cosa así te gusta a vos! ¡Qué vas a comparar! -casi gritó,
antes de continuar su retirada.
El Sordo admitió con un gesto ambiguo y siguió para su mesa. Ésta se había
poblado bastante. Habían llegado el Pitufo, el Peruca, Belmondo y Hernán. El
Sordo tuvo que buscarse una silla de otra mesa y ubicarse en segunda fila, en un
ángulo poco favorable.
- Mirá vos -se rió el Zorro-. Tenías ringside y te lo cagaron.
El Sordo iba a contestar cuando volvió el tipo, por el mismo lado que la vez
anterior, por detrás de la misma columna. Era obvio que había salido por la
esquina y había vuelto a entrar por Santa Fé. Le tocó el hombre al Sordo y se
agachó para hablarle al oído.
- ¿Sabés por qué vos decís eso? -le dijo. El Sordo esperó, fastidiado.- ¿ Sabés
porqué vos decís eso?
- ¿Qué digo?
- Que no te gusta.
- ¿Por qué?
- Porque Marcela no te da pelota. Por eso -el Sordo giró para mirarlo -. No te
da bola.
- Sí... Seguro...
- Claro, querido. Como eso de la zorra y las uvas... "Estaban verdes"
- Sí... Seguramente...
- Entonces decís que no te gusta, que es fea, que es un escracho... - El Sordo
meneó, la cabeza con disgusto, resoplando.
- Sí, preguntale...
- Y... ¡No le va a dar bola a un tísico como vos, justamente!
- Claro... Preguntale... -repitió el Sordo, ya engranado.
El otro se irguió, siempre sonriendo y hasta se dio el lujo de palmearlo al
Sordo en el hombro.
- Sí. Seguro. Preguntale que hizo el jueves a la tarde... A eso de las siete...
Preguntale
El otro le dió la última palmada de despedida y se alejó, contento.
- ¡Preguntale! -alcanzó a gritar, airado, el Sordo-. ¡ Qué hizo! ¡Preguntale!
Pero el otro había desaparecido por la puerta de la esquina. Y esta vez ya no
regresó.

Roberto Fontanarrosa

Gustave Dore - dibujos

2009-07-11T15:01:00.000-07:00

Gustave Dore
fue un famoso ilustrador del siglo XIX, llegó a ilustrar alrededor de doscientos libros. Sus obras más famosas son las de los libros La Divina Comedia de Dante Alighieri (principalmente El Infierno), El Paraíso Perdido de John Milton, El Cuervo de Alan Poe, Don Quijote de Miguel de Cervantes y Saavedra, Las Fábulas de La Fontaine y otros más.

Historia trágica con final feliz - Regina Pessoa (con subs)

2009-07-11T14:23:00.001-07:00

Edgar Ende - pintura

2009-07-11T14:21:00.001-07:00

Claude Verlinde- pintura

2009-07-11T14:18:00.001-07:00

Roberto Arlt -La ola de perfume verde

2009-07-11T14:06:00.000-07:00

La ola de perfume verde
de Roberto Arlt

Yo ignoro cuáles son las causas que lo determinaron al profesor Hagenbuk a dedicarse a los naipes, en vez de volverse bizco en los tratados de matemáticas superiores. Y si digo volverse bizco, es porque el profesor Hagenbuk siempre bizqueó algo; pero aquella noche, dejando los naipes sobre la mesa, exclamó:
-¿Ya apareció el espantoso mal olor?
El olfato del profesor Hagenbuk había siempre funcionado un poco defectuosamente, pero debo convenir que no éramos nosotros solos los que percibíamos ese olor en aquel restaurant de después de medianoche, concurrido por periodistas y gente ocupada en trabajos nocturnos, sino que también otros comensales levantaban intrigados la cabeza y fruncían la nariz, buscando alrededor el origen de esa pestilencia elaborada como con gas de petróleo y esencia de clavel.
El dueño del restaurant, un hombre impasible, pues a su mostrador se arrimaban borrachos conspicuos que toda la noche bebían y discutían de pie frente a él, abandonó su flema, y, dirigiéndose a nosotros -desde el mostrador, naturalmente-, meneó la cabeza para indicarnos lo insólito de semejante perfume.
Luis y yo asomamos, en compañía de otros trasnochadores, a la puerta del restaurant. En la calle acontecía el mismo ridículo espectáculo. La gente, detenida bajo los focos eléctricos o en el centro de la calzada, levantaba la cabeza y fruncía las narices; los vigilantes, semejantes a podencos, husmeaban alarmados en todas direcciones. El fenómeno en cierto modo resultaba divertido y alarmante, llegando a despertar a los durmientes. En las habitaciones fronteras a la calle, se veían encenderse las lámparas y moverse las siluetas de los recién despiertos, proyectadas en los muros a través de los cristales. Algunas puertas de calle se abrían. Finalmente comenzaron a presentarse vecinos en pijamas, que con alarmante entonación de voz preguntaban:
-¿No serán gases asfixiantes?
A las tres de la madrugada la ciudad estaba completamente despierta. La tesis de que el hedor clavel-petróleo fuera determinada por la emanación de un gas de guerra, se había desvanecido, debido a la creencia general en nuestro público de que los gases de guerra son de efecto inmediato. Lo cual contribuía a desvanecer un pánico que hubiera podido tener tremendas consecuencias.
Los fotógrafos de los periódicos perforaban la media luz nocturna con fogonazos de magnesio, impresionando gestos y posturas de personas que en los zaguanes, balcones, terrazas y plazuelas, enfundadas en sus salidas de baño o pijamas, comentaban el fenómeno inexplicable.
Lo más curioso del caso es que en este alboroto participaban los gatos y los caballos. "Xenius", el hábil fotógrafo de "El Mundo" nos ha dejado una estupenda colección de caballos aparentemente encabritados de alegría entre las varas de sus coches y levantando los belfos de manera tal, que al dejar descubierto el teclado de la dentadura pareciera que se estuviesen riendo.
Junto a los zócalos de casi todos los edificios se veían gatos maullando de satisfacción encrespando el hocico, enarcado el lomo, frotando los flancos contra los muros o las pantorrillas de los transeúntes. Los perros también participaban de esta orgía, pues saltando a diestra y siniestra o arrimando el hocico al suelo corrían como si persiguieran un rastro, mas terminaban por echarse jadeantes al suelo, la lengua caída entre los dientes.
A las cuatro de la madrugada no había un solo habitante de nuestra ciudad que durmiera, ni la fachada de una sola casa que no mostrara sus interiores iluminados. Todos miraban hacia la bóveda estrellada. Nos encontrábamos a comienzos del verano. La luna lucía su media hoz de plata amarillenta, y los gorriones y jilgueros aposentados en los árboles de los paseos piaban desesperadamente.
Algunos ciudadanos que habían vivido en Barcelona les referían a otros que aquel vocerío de pájaros les recordaba la Rambla de las Flores, donde parecen haberse refugiado los pájaros de todas las montañas que circunvalan a Barcelona. En los vecindarios donde había loros, éstos graznaban tan furiosamente, que era necesario taparse los oídos o estrangularles .
-¿Qué sucede? ¿Qué pasa? -era la pregunta suspendida veinte veces, cuarenta veces, cien veces, en la misma boca.
Jamás se registraron tantos llamados telefónicos en las secretarías de los diarios como entonces. Los telefonistas de guardia en las centrales enloquecían frente a los tableros de los conmutadores; a las cinco de la mañana era imposible obtener una sola comunicación; los hombres, con la camisa abierta sobre el pecho, habían colgado los auriculares. Las calles ennegrecían de multitudes. Los vestíbulos de las comisarías se llenaban de visitantes distinguidos, jefes de comités políticos, militares retirados, y todos formulaban la misma pregunta, que nadie podía responder:
-¿Qué sucede? ¿De dónde sale este perfume?
Se veían viejos comandantes de caballería, el collar de la barba y el bastón de puño de oro, ejerciendo la autoridad de la experiencia, interrogados sobre química de guerra; los hombres hablaban de lo que sabían, y no sabían mucho. Lo único que podían afirmar es que no se estaba en presencia de un fenómeno letal, y ello era bien evidente, pero la gente les agradecía la afirmación. Muchos estaban asustados, y no era para menos.
A las cinco de la mañana se recibían telegramas de Córdoba, Santa Fe, Paraná y, por el Sur, de Mar del Plata, Tandil, Santa Rosa de Toay dando cuenta de la ocurrencia del fenómeno. Los andenes de las estaciones hervían de gente que, con la arrugada nariz empinada hacia el cielo, consultaban ávidamente la fragancia del aire.
En los cuarteles se presentaban oficiales que no estaban de guardia o con licencia. El ministro de Guerra se dirigió a la Casa de Gobierno a las cinco y cuarto de la mañana; hubo consultas e inmediatamente se procedió a citar a los químicos de todas las reparticiones nacionales, a las seis de la mañana. Yo, por no ser menos que el ministro me presenté en la redacción del diario; cierto es que estaba con licencia o enfermo, no recuerdo bien, pero en estas circunstancias un periodista prudente se presenta siempre. Y por milésima vez escuché y repetí esta vacua pregunta:
-¿Qué sucede? ¿De dónde viene este perfume?
Imposible transitar frente a la pizarra de los diarios. Las multitudes se apretujaban en las aceras; la gente de primera fila leía el texto de los telegramas y los transmitía a los que estaban mucho más lejos.
"Comunican que la ola de perfume verde ha llegado a San Juan."
"De Goya informan que ha llegado la ola de perfume verde."
"Los químicos e ingenieros militares reunidos en el Ministerio de Guerra dictaminan que, dada la amplitud de la ola de perfume, ésta no tiene su origen en ninguna fábrica de productos tóxicos."
"La Jefatura de Policía se ha comunicado con el Ministerio de Guerra. No se registra ninguna víctima y no existen razones para suponer que el perfume petróleo-clavel sea peligroso."
"El observatorio astronómico de La Plata y el observatorio de Córdoba informan que no se ha registrado ningún fenómeno estelar que pueda hacer suponer que esta ola sea de origen astral. Se cree que se debe a un fenómeno de fermentación o de radioactividad."
"Bariloche informa que ha llegado la ola de perfume."
"Rio Grande do Sul informa que ha llegado la ola de perfume."
"El observatorio astronómico de Córdoba informa que la ola de perfume avanza a la velocidad de doce kilómetros por minuto."
Nuestro diario instaló un servicio permanente de comunicación con estación de radio; además situó a un hombre frente a las pizarras de su administración; éste comunicaba por un megáfono las últimas novedades, pero recién a las seis y cuarto de la mañana se supo que en reunión de ministros se había resuelto declarar el día feriado. El ministro del Interior, por intermedio de las estaciones de radios y los periódicos se dirigían a todos los habitantes del país, encareciéndoles:
1° No alarmarse por la persistencia de este fenómeno que, aunque de origen ignorado, se presume absolutamente inofensivo.
2° Por consejo del Departamento Nacional de Higiene se recomienda a la población abstenerse de beber y comer en exceso, pues aún se ignoran los trastornos que puede originar la ola de perfume.
Lo que resulta evidente es que el día 15 de septiembre los sentimientos religiosos adormecidos en muchas gentes despertaron con inusitada violencia, pues las iglesias rebosaban de ciudadanos, y aunque el tema de los predicadores no era "estamos en las proximidades del fin del mundo", en muchas personas se desperezaba ya esta pregunta.
A las nueve de la mañana, la población fatigada de una noche de insomnio y de emociones se echó a la cama. Inútil intentar dormir. Este perfume penetrante petróleo-clavel se fijaba en las pituitarias con tal violencia, que terminaba por hacer vibrar en la pulpa del cerebro cierta ansiedad crispada. Las personas se revolvían en las camas impacientes, aturdidas por la calidez de la emanación repugnante, que acababa por infectar los alimentos de un repulsivo sabor aromático. Muchos comenzaban a experimentar los primeros ataques de neuralgia, que en algunos se prolongaron durante más de sesenta horas, las farmacias en pocas horas agotaron su stock de productos a base de antitérmicos, a las once de la mañana, hora en que apareció el segundo boletín extraordinario editado por todos los periódicos: el negocio fue un fracaso. En los subsuelos de los periódicos grupos de vendedores yacían extenuados; en las viviendas la gente, tendida en la cama, permanecía amodorrada; en los cuarteles los soldados y oficiales terminaron por seguir el ejemplo de los civiles; a la una de la tarde en toda Sudamérica se habían interrumpido las actividades más vitales a las necesidades de las poblaciones: los trenes permanecían en medios de los campos... con los fuegos apagados; los agentes de policía dormitaban en los umbrales de las casas; se dio el caso de un ladrón que, haciendo un prodigioso esfuerzo de voluntad, se introdujo en una oficina bancaria, despojó al director del establecimiento de sus llaves e intentó abrir la caja de hierro en presencia de los serenos que le miraban actuar sin reaccionar, pero cuando quiso mover la puerta de acero su voluntad se quebró y cayó amodorrado junto a los otros.
En las cárceles el aire confinado determinó más rápidamente la modorra en los presos que en los centinelas que los custodiaban desde lo alto de las murallas donde la atmósfera se renovaba, pero al final los guardianes terminaron por ceder a la violencia del sueño que se les metía en una "especie de aire verde por las narices" y se dejaban caer al suelo. Este fue el origen de lo que se llamó el perfume verde. Todos, antes de sucumbir a la modorra, teníamos la sensación de que nos envolvía un torbellino suave, pero sumamente espeso, de aire verde.
Las únicas que parecían insensibles a la atmósfera del perfume clavel-petróleo eran las ratas, y fue la única vez que se pudo asistir al espectáculo en que los roedores, saliendo de sus cuevas, atacaban encarnizadamente a sus viejos enemigos los gatos. Numerosos gatos fueron destrozados por los ratones.
A las tres de la tarde respirábamos con dificultad. El profesor Hagenbuk, tendido en un sofá de mi escritorio, miraba a través de los cristales al sol envuelto en una atmósfera verdosa; yo, apoltronado en mi sillón, pensaba que millones y millones de hombres íbamos a morir, pues en nuestra total inercia al aire se aprecia cada vez más enrarecido y extraño a los pulmones, que levantaban penosamente la tablilla del pecho; luego perdimos el sentido, y de aquel instante el único recuerdo que conservo es el ojo bizco del profesor Hagenbuk mirando el sol verdoso.
Debimos permanecer en la más completa inconsciencia durante tres horas. Cuando despertamos la total negrura del cielo estaba rayada por tan terribles relámpagos, que los ojos se entrecerraban medrosos frente al ígneo espectáculo.
El profesor Hagenbuk, de pie junto a la ventana murmuró:
-Lo había previsto; ¡vaya si lo había previsto!
Un estampido de violencia tal que me ensordeció durante un cuarto de hora me impidió escuchar lo que él creía haber previsto. Un rayo acababa de hendir un rascacielos, y el edificio se desmoronó por la mitad, y al suceder el fogonazo de los rayos se podía percibir el interior del edificio con los pisos alfombrados colgando en el aire y los muebles tumbados en posiciones inverosímiles.
Fue la última descarga eléctrica.
El profesor Hagenbuk se volvió hacia mí, y mirándome muy grave con su extraordinario ojo bizco, repitió:
-Lo había previsto.
Irritado me volví hacia él.
-¿Qué es lo que había previsto usted, profesor? -grité.
-Todo lo que ha sucedido.
Sonreí incrédulamente. El profesor se echó las manos al bolsillo, retiró de allí una libreta, la abrió y en la tercera hoja leí:
"Descripción de los efectos que los hidrocarburos cometarios pueden ejercer sobre las poblaciones de la Tierra."
-¿Qué es eso de los hidrocarburos cometarios?
El profesor Hagenbuk sonrió piadosamente y me contestó:
-La substancia dominante que forma la cola de los cometas. Nosotros hemos atravesado la cola de un cometa.
-¿Y por qué no lo dijo antes?
-Para no alarmar a la gente. Hace diez días que espero la ocurrencia de este fenómeno, pero..., a propósito; anoche usted se ha quedado debiéndome treinta tantos de nuestra partida.
Aunque no lo crean ustedes, yo quedé sin habla frente al profesor. Y estas son las horas en que pienso escribir la historia de su fantástica vida y causas de su no menos fantástico silencio.

Nicola Magrin- pintura

2009-07-11T14:01:00.000-07:00

Francisco Domenech Gonzalez fradogo-pintura

2009-07-11T13:57:00.000-07:00

Francisco Domenech Gonzalez fradogo
1948 - Nace el 30 de abril en Barcelona.
1977 - Se instala en París.
1979 - Vuelve a su país natal, España.

Charles Bukowski-Factotum

2009-07-11T13:56:00.001-07:00

34

Para cuando llegamos al puerto, Grace se había unido también a nosotros. Llevaba todavía el pañuelo atado al¬rededor de la cabeza y no hablaba, pero bebía. Todos es¬tábamos bebiendo. Estábamos dándole a la priva cuando Wilbur bajó por las escaleras. Se quedó allí parado mi-rándonos.
—Ahora vuelvo —dijo.
Eso fue a primeras horas de la tarde. Nosotros espe¬ramos y seguimos bebiendo. Las chicas comenzaron a dis¬cutir sobre cómo tenían que manejar a Wilbur.
Yo me subí a una de las literas y me puse a dormir. Cuando me desperté ya estaba anocheciendo. Hacía frío.
—¿Dónde está Wilbur? —pregunté.
—No va a volver —dijo Jerry—, está loco.
—Volverá —dijo Laura—, Grace está aquí.
—Me importa un pijo si no vuelve —dijo Grace—. Aquí tenemos bebida y comida suficientes para mantener a todo el ejército egipcio durante un mes.
Así que allí estaba yo, en el yate más grande del puer¬to con tres mujeres. Pero hacía mucho frío. Era el relente que salía del agua. Bajé de la litera, me tomé un trago y volví a subirme.
—Coño, hace frío —dijo Jerry—, déjame subir ahí a calentarme.
Se quitó los zapatos y subió a la litera conmigo. Laura y Grace estaban borrachas y discutiendo acerca de algo. Jerry era pequeña y redondita, muy redondita, un cuerpo confortable. Se arrimó junto a mí.
—Caray, qué frío hace. Abrázame.
—Pero Laura... —dije yo.
—Que se joda Laura.
—Quiero decir que puede agarrar un cabreo de cui¬dado.
—No tiene por qué cabrearse. Somos amigas. Mira —Jerry se incorporó en la litera.
—Laura, Laura...
--¿Sí?
—Oye, estoy tratando de calentarme, ¿vale?
—Vale.
Jerry volvió a acurrucarse bajo las mantas.
—¿Lo ves? Ha dicho que vale.
—Pues bueno —dije. Le puse la mano en el culo y la besé.
—Pero no vayáis demasiado lejos —dijo Laura.
—Sólo me está abrigando —dijo Jerry.
Subí la mano por debajo de su vestido y comencé a bajarle las bragas. Era jodido. Cuando ella las echó fuera de una patada, yo estaba más que listo. Su lengua entra¬ba y salía de mi boca. Tratábamos de parecer modositos mientras lo hacíamos de tapadillo. Se me salió fuera va¬rias veces, pero Jerry la volvía a meter.
—No vayáis demasiado lejos —dijo otra vez Laura. Se me volvió a salir y Jerry la agarró apretándomela.
—Sólo me está abrigando —dije yo. Jerry soltó una risita y la volvió a meter dentro. Se quedó allí. Yo esta¬ba cada vez más caliente.
—Tú, zorra —le susurré—, te quiero. —Entonces me corrí. Jerry bajó de la litera y se fue hacia el baño. Grace estaba haciéndonos sandwichs tostados de carne asada. Bajé de la litera y nos pusimos a comer los sandwichs con ensalada de patata, tomates en rodajas, café y tarta de manzana. Todos estábamos hambrientos.
—Qué bien me he calentado —dijo Jerry—. Henry es una buena estufa.
—Yo estoy helada —dijo Grace—, creo que voy a pro¬bar un poco de esa calefacción. ¿Te importa, Laura?
—No me importa. Pero no lleguéis demasiado lejos.
—¿Cómo de lejos es demasiado lejos?
—Ya sabes a lo que me refiero.
Después de comer, subí a la litera y Grace subió con¬migo. Era la más alta de las tres. Nunca había estado en la cama con una mujer tan alta. La besé. Su lengua me respondió. Mujeres, pensé, las mujeres son mágicas. ¡Qué seres tan maravillosos! Subí por debajo de su ves¬tido y tiré de sus bragas. Había un largo camino que re¬correr.
—¿Qué estás haciendo? —me susurró.
—Te estoy bajando las bragas.
—¿Para qué?
—Te voy a follar.
—Sólo quiero calentarme.
—Te voy a follar.
—Laura es amiga mía. Yo soy la mujer de Wilbur.
—Te voy a follar.
—¿Qué estás haciendo?
—Estoy tratando de meterla.
—¡No!
—Maldita sea, ayúdame.
—La metes tú solito.
—Ayúdame.
—Métela tú solito. Laura es mi amiga.
—¿Y qué vas a sacar de eso?
—¿Qué?
—Olvídalo.
—Mira, no estoy todavía preparada.
—Aquí está mi dedo.
—Ay, con cuidado. Muéstrale a una dama un poco de respeto.
—Está bien, está bien. ¿Es mejor así?
—Así está mejor. Más arriba. Ahí. ¡Ahí! Así...
—No empecéis de trote-pelote ahora ¿eh? —dijo Laura.
—No, sólo la estoy ayudando a calentarse.
—Me pregunto cuándo volverá Wilbur —dijo Jerry.
—Me importa un carajo si no vuelve nunca —dije yo, metiéndosela por fin a Grace. Ella gimió. Era algo bueno. Fui muy lentamente. Midiendo mis sacudidas. No se me salía fuera como con Jerry.
—Tú, podrido hijo de puta —dijo Grace—, cabronazo, Laura es mi amiga.
—Te estoy jodiendo —dije—, siente esta salchicha re¬corriéndote el cuerpo dentro y fuera, dentro y fuera, den¬tro y fuera, flup, flup, flup.
—No hables así, me estás poniendo cachonda.
—Te estoy jodiendo —seguí—, joder, joder, jodida jo-dienda, estamos jodiendo, estamos jodiendo, estamos jo¬diendo. Oh, es tan guarro, es tan cochino, este joder y joder y joder...
—Maldita sea, para ya.
—Se está haciendo más grande y más grande. ¿Lo notas?
—Sí, sí...
—Me voy a correr, Cristo, me voy a correr...
Me corrí y me eché a un lado.
—Me has violado, hijo de puta, me has violado —me dijo en voz baja—. Se lo voy a tener que decir a Laura.
—Venga, cuéntaselo. ¿Piensas que se lo va a creer?
Grace bajó de la litera y se fue hacia el baño. Yo me limpié con la sábana, me subí los pantalones y salté fuera de la litera.
—Chicas, ¿sabéis jugar a los dados?
—¿Qué se necesita? —preguntó Laura.
—Yo tengo los dados. ¿Tenéis algo de dinero? Hacen falta dados y dinero. Os enseñaré cómo. Sacad vuestro dinero, ponedlo enfrente de vosotras. Yo no tengo mu¬cho dinero. ¿Todos somos amigos, no?
—Sí —dijo Jerry—, todos somos amigos.
—Sí —dijo Laura—, todos somos amigos.
Grace salió del baño.
—¿Qué está haciendo ahora este hijo puta?
—Está enseñándonos a jugar a los dados —dijo Jerry.
—Echar los dados, es el término correcto. Chicas, voy a enseñaros a echar los dados.
—¿Nos vas a enseñar, eh? —dijo Grace.
—Sí, Grace, desciende con tu elevado culo hasta aquí y os enseñaré cómo funciona...
Una hora más tarde tenía la mayor parte del dinero en mis manos cuando de repente apareció Wilbur Oxnard bajando las escaleras. Así es como nos encontró Willie cuando volvió: borrachos y echando los dados.
—¡No permito el juego en este barco! —gritó desde lo alto de la escalera. Grace se levantó, atravesó la sala, le puso los brazos alrededor y le introdujo su larga len¬gua en la boca, luego le acarició los cojones.
—¿Dónde ha estado mi Willie, dejando a su Gracita sola y aburrida en este barco grandote? Cuánto he echa¬do de menos a mi Willie.
Willie entró en la sala sonriendo. Se sentó a la mesa, Grace sacó otra botella de whisky y la abrió. Wilbur sirvió las bebidas. Me miró :
—Tengo que volver a corregir algunas notas de la ópera. ¿Todavía estás dispuesto a escribir el libreto?
—¿El libreto?
—Las letras.
—Para ser sincero, Wilbur, no he estado pensando mucho en ello, pero si tú te lo tomas en serio, yo me pon¬dré a trabajar en la letra.
—Yo me lo tomo en serio —dijo él.
—Empezaré mañana.
En ese momento, Grace se arrastró por debajo de la mesa y le bajó la cremallera a Wilbur. Iba a ser una buena noche para todos.

35

Grace, Laura y yo estábamos sentados en un bar del Green Smear unos días más tarde cuando entró Jerry.
—Un whisky doble —le dijo al camarero. Cuando le sirvieron la bebida, Jerry se quedó observándola con la mirada baja.
—Escucha, Grace, no estuviste la noche pasada. Yo me quedé sola con Wilbur.
—No pasa nada, querida, tuve que ocuparme de unos pequeños asuntos. Me gusta dejar al vejete con ganas.
—Grace, se hundió mucho, se hundió de verdad. Henry no estaba, Laura tampoco estaba. No tenía a nadie con quien hablar. Yo traté de ayudarle.
Laura y yo nos habíamos pasado toda la noche en una fiesta en casa del dueño del bar. Desde allí habíamos vuelto al bar. Yo no había empezado todavía a trabajar en el libreto y Wilbur me había estado dando la lata. Quería que me leyera todos los malditos libros. Hacía tiempo que yo pasaba de leer lo que fuera.
—Se puso a beber mucho. Agarró el vodka. Empezó a beber vodka a palo seco. No paraba de preguntar dónde estabas, Grace.
—Eso puede ser amor —dijo Grace.
Jerry se acabó el whisky y pidió otro.
—Yo no quería que bebiese demasiado —dijo—, así que cuando se descuidó, cogí la botella de vodka, eché parte de ella en el lavabo y la rellené con agua. Pero ya se había bebido cantidad de esa mierda cargada de gra¬dos. Traté de convencerle de que se fuera a la cama...
—¿Ah, sí?
—Le estuve diciendo todo el rato que se fuera a la cama, pero él no quiso. Estaba tan desquiciado que yo tuve que beber también. Al final, me entró la dormilera y le dejé sentado en aquella silla con su vodka.
—¿No le llevaste a la cama? —preguntó Grace.
—No. Por la mañana, entré en la sala y él todavía se¬guía sentado en la silla, con la botella de vodka a su lado. «Buenos días, Willie», le dije. Nunca había visto unos ojos tan hermosos. La ventana estaba abierta y la luz del sol los hacía brillar, con toda el alma.
—Ya lo sé —dijo Grace—, Willie tiene unos ojos muy bonitos.
—El no me contestó. No conseguí que dijera una sola palabra. Fui hasta el teléfono y llamé a su hermano, ya sabes, el doctor drogadicto. Vino el hermano y le echó un vistazo y cogió el teléfono y nos sentamos hasta que vi¬nieron dos tíos que le cerraron los ojos a Willie y le pu¬sieron una inyección. Luego nos sentamos y hablamos un rato hasta que uno de los tíos miró su reloj y dijo «Ya está» y se levantaron y cogieron a Willie de la silla y lo extendieron en una camilla. Luego se lo llevaron y allí acabó todo.
—Mierda —dijo Grace—, estoy jodida.
—Estás jodida —dijo Jerry—, yo al menos tengo toda¬vía mis cincuenta mensuales.
—Y tu culazo gordo y redondo —dijo Grace.
—Y mi culazo gordo y redondo —dijo Jerry.
Laura y yo sabíamos que estábamos jodidos. No había necesidad de decirlo.
Nos quedamos todos sentados en el bar tratando de pensar en nuestro próximo paso.
—Me pregunto —dijo Jerry—, si no lo mataría yo.
—¿Matarle cómo? —pregunté.
—Por mezclar agua con vodka. El siempre lo bebía a palo seco. Podría haber sido el agua lo que lo mató.
—Podría ser —dije.
Entonces me volví hacia el camarero.
—Tony —dije—. ¿Podrías por favor servirle a la se¬ñorita un vodka con agua?
Grace no encontró la broma divertida.
Yo no vi como ocurrió, pero más tarde me lo conta¬ron. Grace salió y se fue a casa de Wilbur y empezó a dar golpes en la puerta, a dar golpes y a gritar y a dar golpes, y el hermano, el doctor, abrió la puerta, pero no la dejó entrar, estaba de luto y drogado y no la quiso dejar pasar, pero Grace no se dio por vencida. El doctor no conocía a Grace muy bien (puede que todo lo que su¬piese de ella es que era una buena jodedora) y el tío cogió el teléfono y llamó a la policía, que vino, pero ella estaba demasiado enloquecida y rabiosa e hicieron falta dos de ellos para ponerle las esposas. Cometieron el error de esposarla por delante y ella subió los brazos y luego los bajó y le rasgó a uno de los polis la mejilla, se la abrió de tal modo que podías asomarte por un lado de su cara y verle los dientes. Vinieron más polis y se llevaron a Grace, dando alaridos y pegando patadas, y después de eso ninguno de nosotros nos volvimos nunca a ver.

36

Filas y filas de silenciosas bicicletas. Estanterías re¬pletas de repuestos de bicicletas. Filas y filas de bicicletas colgando del techo: bicicletas verdes, bicicletas rojas, bi¬cicletas amarillas, bicicletas púrpura, bicicletas azules, bi¬cicletas para niñas, bicicletas para niños, todas colgando allí arriba; los radios relucientes, las ruedas, los neumá¬ticos de goma, la pintura, los sillines de cuero, luces tra¬seras, luces delanteras, los frenos de mano; cientos de bicicletas, fila tras fila.
Teníamos una hora libre para almorzar. Yo comía rá¬pidamente. Como me pasaba levantado casi toda la noche y me despertaba muy temprano, estaba siempre cansado, con todo el cuerpo dolorido. Había logrado encontrar un rincón retirado bajo las bicicletas. Me arrastraba hasta allí, bajo las nutridas hileras de bicicletas inmaculada¬mente ordenadas. Me tumbaba allí de espaldas, y suspen¬didas sobre mí, alineadas con precisión, colgaban filas de relucientes radios de plata, llantas, cubiertas de caucho negro, brillante pintura nueva, pedales. Todo en perfec¬to orden. Era inmenso, correcto, ordenado... 500 ó 600 bi¬cicletas en formación encima mío, cubriéndome, por to¬das partes. De algún modo aquello estaba lleno de sig¬nificado. Sólo tenía que mirarlas para saber que única¬mente tenía cuarenta y cinco minutos de reposo bajo aquella selva cíclica.
También sabía por otra parte de mi conciencia que si alguna vez me dejaba llevar y caía en el torbellino me¬cánico de aquellas bicicletas nuevas y relucientes, estaba listo, acabado para siempre, y nunca podría salvarme. Así que sólo me tumbaba de espaldas y dejaba que las ruedas y los radios y los colores me calmaran de algún modo.
Me tapaban. Y es que un hombre con resaca nunca debe tumbarse de espaldas y ponerse a contemplar el te¬cho de un almacén. Las vigas de madera al final se apode¬ran de ti; y los cielorrasos de cristal —puedes ver la jaula para gallinas en los cielorrasos de cristal— esos barrotes a un hombre le recuerdan de algún modo una jaula. Entonces viene la pesadumbre en los ojos, el morir¬se por un trago; y luego el sonido de la gente moviéndose, los puedes oír, sabes que tu hora ha llegado, y no se sabe cómo te ves levantándote y moviéndote y rellenando y facturando pedidos...

37

Ella era la secretaria del encargado. Se llamaba Car¬men —mas a pesar del nombre español era rubia y lle¬vaba siempre vestidos ajustados con escote, zapatos de tacón, medias de nylon y liguero, y su boca estaba empo-rrotada de lápiz de labios, pero, ay, podía vibrar, podía menearse, se cimbreaba mientras llevada las órdenes a facturar, se cimbreaba de vuelta a la oficina, con todos los muchachos pendientes de cada movimiento, cada sa¬cudida de sus nalgas; meciéndose, balanceándose, bam¬boleándose. No soy un hombre de damas. Nunca lo he sido. Para ser un hombre de damas te lo tienes que hacer con una conversación cortés. Nunca he sido muy bueno conversando así, pero, finalmente, con Carmen presio¬nándome, la llevé a uno de los camiones que estábamos descargando en la parte trasera del almacén y allí me la tiré, de pie en el fondo de la caja del camión. Fue algo bueno, algo cálido, pensé en el cielo azul y en anchas playas vacías, aunque también fue un poco triste —había una ausencia definitiva de sentimiento humano que yo no podía comprender ni superar. Tenía su vestido subido por encima de las caderas y allí estaba yo, bombeándole mi polla en la vagina, abrazándola, presionando finalmente mi boca contra la suya, espesa de carmín, y corriéndome entre dos cajas de cartón sin abrir, con el aire lleno de cenizas y su espalda apoyada contra la pared mugrienta y astillada del camión en medio de la misericordiosa os¬curidad.

38
Todos nos desdoblábamos a la vez en mozos de carga y en chupatintas de almacén. Cada uno rellenaba y factu¬raba sus propias órdenes. El encargado sólo se ocupaba de descubrir errores. Y como cada uno era responsable de sus encargos de principio a fin, no había manera de escurrir el bulto. Tres o cuatro meteduras de pata en los repartos y estabas despedido.
Vagabundos e indolentes, todos los que allí trabajá¬bamos sabíamos que teníamos los días contados. Así que andábamos relajados y aguardábamos a que descubriesen lo ineptos que éramos. Mientras tanto, vivíamos integra¬dos en tal sistema, les dábamos unas pocas horas de ho-nestidad y bebíamos juntos por las noches.
Eramos tres. Uno, yo. Y un tío que se llamaba Héctor Gonzalves, alto, con los hombros caídos, plácido. Tenía una adorable esposa mejicana que vivía con él en una gran cama doble por arriba de Hill Street. Yo lo sabía porque una noche había estado allí con él bebiendo cer¬veza y luego había acojonado a su mujer. Héctor y yo habíamos llegado después de una noche de borrachera en diversos bares y yo la saqué de un tirón de la cama y la besé delante de Héctor. Me figuré que llegado el caso podría noquearle. Todo lo que tenía que hacer era mante¬ner un ojo alerta por si sacaba la navaja. Finalmente, me disculpé por ser tan gilipollas. No pude culparla por no mostrarse muy amigable conmigo. Nunca volví allí.
El tercero era Alabam, un ladronzuelo de poca monta. Robaba espejos retrovisores, tornillos y tuercas, destor¬nilladores, bombillas, reflectores, bocinas, baterías. Roba¬ba bragas de mujer y sábanas de los tenderos, alfombras de los recibidores, felpudos de los portales. Se iba a los supermercados y compraba un saco de patatas, pero en el fondo del saco iban filetes, jamón, latas de anchoas, etc. Se hacía llamar George Fellows. George tenía una desa¬gradable costumbre: bebía conmigo, y cuando yo esta¬ba completamente pasado y ya casi indefenso, me ataca¬ba. Quería a toda costa azotarme en el culo, pero era un tío enclenque y cobarde como una hiena. Yo siempre me las arreglaba para levantarme lo suficiente para pegarle una en el vientre y otra en la sien, que le mandaban tro¬pezando y cayéndose hasta el final de las escaleras, dejan¬do normalmente por el camino objetos robados que se le caían del bolsillo —mi bayeta, un abrelatas, un desper¬tador, mi pluma, un frasco de pimienta, o quizás un par de tijeras.
El encargado del almacén de bicicletas, el señor Han-sen, era un hombre de cara colorada, sombrío, con la len¬gua verde de chupar caramelos de menta para quitarse el aliento a whisky. Un día me llamó a su oficina.
—Oye, Henry, esos dos tipos son bastante imbéci¬les ¿no?
—A mí me caen bien.
—Pero, quiero decir que, Héctor especialmente... real¬mente es un imbécil. Oh, entiéndeme, está bien, pero quie¬ro decir que, bueno, ¿crees que es capaz de hacer algo de provecho?
—Héctor está bien, señor.
—¿Lo dices en serio?
—Por supuesto.
—Y ese Alabam, tiene ojos de comadreja. Probable¬mente nos roba seis docenas de pedales de bicicleta cada mes ¿no crees?
—Yo no lo creo así, señor. Yo nunca le he visto llevar¬se nada.
—Chinaski...
—¿Sí, señor?
—Te voy a aumentar el sueldo diez dólares a la se¬mana.
—Gracias, señor. —Nos dimos la mano. Fue entonces cuando me di cuenta de que él y Alabam estaban compin¬chados y birlaban material del almacén.

39

Jan tenía un polvo excelente. Había tenido dos niños, pero tenía un polvo de lo más acojonante. Nos habíamos conocido en una camioneta-bar —yo estaba gastando mis últimos cincuenta centavos en una grasienta hamburgue¬sa— y hablamos empezado a hablar. Ella me invitó a una cerveza, me dio un número de teléfono, y tres días más tarde me mudaba a su apartamento.
Tenía un chochito prieto y recibía la polla como si fuese un cuchillo que fuera a matarla. Me recordaba a una pequeña cerdita, jamona y lujuriosa. Había en ella la suficiente rabia y hostilidad como para hacerme sen¬tir que con cada embestida de mi cuchillo le pagaba de vuelta sus ataques de mala leche. Le habían extirpado un ovario y aseguraba que no podía quedarse preñada; pero, para tener un solo ovario, respondía generosamente.
Jan se parecía mucho a Laura —sólo que era más delgada y más bonita, con una larga cabellera rubia que le caía por los hombros y unos hermosos ojos azules. Era extraña; siempre estaba cachonda por las mañanas a pesar de la resaca. Yo por las mañanas y con resaca no podía andar muy caliente. Yo era un hombre nocturno. Pero, por la noche, ella siempre estaba chillándome y arrojándome cosas: teléfonos, guías telefónicas, botellas, vasos (llenos y vacíos), radios, bolsos, guitarras, cenice¬ros, diccionarios, relojes de pulsera rotos, despertado¬res... Era una mujer fuera de lo corriente. Pero había una cosa con la que siempre había que contar. Ella quería follar por las mañanas, con muchas ganas. Y yo tenía que ir al almacén de bicicletas.
Una mañana típica, mirando el reloj, la eché el primer polvo, gargajeando, con ganas de toser y con náuseas, tratando de disimularlo, luego me calenté, me corrí y me eché a un lado.
—Ya está —dije—, voy a llegar con quince minutos de retraso.
Ella salió trotando hacia el baño, feliz como un pája¬ro, se limpió, canturreó, se miró el vello de las axilas, se miró en el espejo, se preocupó un poco más por la edad que por la muerte, luego volvió trotando y se metió entre las sábanas mientras yo me embutía mis mancha¬dos calzoncillos dispuesto a salir e integrarme al alboroto del tráfico afuera en la Tercera Calle y tirar luego hacia el este para ir a mi trabajo.
—Vuelve a la cama, papi —dijo ella.
—iMra, acabo de conseguir un aumento de sueldo.
—No tienes por qué hacer nada. Sólo túmbate a mi lado un ratito.
—Oh, mierda, nena.
—¡Por favor! Sólo cinco minutos.
—Oh, joder.
Volví a meterme. Ella apartó las sábanas y me agarró las pelotas. Luego me agarró el pene.
—¡Oh, qué mono es!
Yo pensaba: ¿cuándo cojones podré salir de aquí?
—¿Te puedo preguntar una cosa?
—Venga.
—¿Te importa si lo beso?
—No.
Oía y sentía sus besos, luego noté pequeños lametones. Luego me olvidé de todo lo que se refiriese al almacén de bicicletas. Luego la oí romper un periódico. Sentí algo ajustándose a la punta de mi polla.
—Mira —me dijo.
Me senté. Jan había construido un pequeño sombrerito de papel y me lo había colocado en la punta de la polla. Alrededor del glande había enlazado una pequeña cinta amarilla. La cosa se mantenía graciosamente er¬guida.
—¡Ay!, ¿a que está muy guapo? —me preguntó.
—¿El? Eso soy yo.
—Oh, no, no eres tú, es él, tú no tienes nada que ver con él.
—¿Que no?
—No. ¿Te importa que lo bese otra vez?
—Está bien, está bien, adelante.
Jan quitó el sombrerito y sosteniéndolo con una mano empezó a besar allí donde había estado puesto. Sus ojos me miraban profundamente. El glande entró en su boca. Me caí de espaldas, condenado para siempre.

40

Llegué al almacén de bicicletas a las 10 :30 de la maña¬na. La hora de entrada era a las 8. Era la pausa de media mañana y el vagón del café estaba a la puerta. El perso¬nal del almacén estaba allí fuera. Me acerqué y pedí un café doble y una rosquilla con mermelada. Hablé con Carmen, la secretaria del encargado, acerca de las curio¬sidades de los camiones de carga. Como de costumbre, llevaba un vestido estrechamente ajustado que se amol¬daba a su cuerpo como un globo hinchado se amolda al aire que contiene, quizás más aún. Tenía capas y capas de lápiz de labios rojo oscuro y mientras hablaba se man¬tenía a la mínima distancia posible, mirándome a los ojos y riéndose, frotando partes de su cuerpo contra mí. Carmen era tan agresiva que asustaba, te daban ganas de salir corriendo ante tal presión. Como la mayoría de las mujeres, quería aquello que no tenía, pero Jan me estaba absorbiendo todo el semen y alguna cosa más. Carmen pensó que yo me lo estaba montando de duro sofisticado. Yo me inclinaba hacia atrás comiéndome mi rosquilla y ella se echaba sobre mí. Acabó el descanso y todos entra¬mos al almacén. De repente me imaginé sosteniendo las bragas de Carmen, ligeramente manchadas de caca con uno de mis dedos del pie mientras yacíamos juntos desnu¬dos en la cama en su apartamento de Main Street. El se¬ñor Hansen, el encargado, estaba parado en la puerta de su oficina.
—¡Chinaski! —bramó. Conocí el tono: todo había aca¬bado para mí.
Me acerqué hasta él y me paré enfrente suyo. Estaba vestido con un traje marrón claro de verano recién plan¬chado, corbata ancha (verde), camisa marrón claro y za¬patos negro-marrón claro exquisitamente relucientes. De repente me apercibí de los clavos en las suelas de mis gastados zapatos pinchándome en las plantas de los pies. Me faltaban tres botones de la sucia camisa. La crema¬llera de mis pantalones se había atascado por la mitad. La hebilla de mi cinturón estaba rota.
—¿Sí? —pregunté.
—Voy a tener que despedirle.
—Bueno.
—Es usted un empleado cojonudo, pero voy a tener que despedirle.
El tío estaba en una situación embarazosa, a mí me daba un poco de corte por él.
—Ha estado llegando al trabajo a las diez y media durante cinco o seis días. ¿Cómo se cree que les sienta esto a los otros empleados? Ellos trabajan una jornada de ocho horas.
—Estoy de acuerdo. Relájese.
—Mire, yo de joven también era un tío duro. Solía aparecer por el trabajo con un ojo morado tres o cua¬tro veces al mes. Pero todos los días estaba allí, trabajando y apechugando con mi deber. Puntual. Poco a poco me fui abriendo camino.
No contesté.
—¿Qué es lo que le pasa? ¿Cómo es que de repente ya no puede venir puntual al trabajo?
Tuve una súbita intuición de que podía salvar mi tra¬bajo si le daba una respuesta adecuada.
—Verá, es que me acabo de casar. Ya sabe lo que son estas cosas. Estoy en mi luna de miel. Por las mañanas, empiezo a ponerme mis vestidos, el sol brilla a través de las persianas y ella me arrastra de nuevo al lecho para una última ración de cuello de pavo.
No funcionó.
—Daré orden de que le extiendan su liquidación.
Hansen se volvió hacia su oficina. Entró y oí como le decía algo a Carmen. Tuve otra repentina inspiración y le llamé con unos golpecitos en uno de los paneles de cristal. Hansen levantó la mirada, se acercó y abrió el cristal.
—Oiga —le dije—, yo nunca me lo he hecho con Car¬men, de verdad. Es muy bonita, pero no es mi tipo. Hága¬me el cheque por toda la semana.
Hansen se dio la vueta.
—Hazle el cheque por una semana.
Era sólo martes. Era algo que no me esperaba —pero él y Alabam estaban por aquel entonces sacando cerca de 20.000 pedales del almacén. Carmen se acercó y me en¬tregó el cheque. Se quedó allí y me sonrió con indiferen¬cia mientras Hansen se sentaba al teléfono y llamaba a la oficina de Desempleo del Estado.

41

Todavía conservaba mi coche de treinta y cinco dóla¬res. Los caballos estaban calientes. Nosotros estábamos calientes. Jan y yo no sabíamos nada de caballos, pero confiábamos en la suerte. En aquellos días se corrían ocho carreras en vez de nueve. Nosotros teníamos una fórmu-la mágica —la llamábamos «Harmatz en la octava». Willie Harmatz era un jockey más que decente, pero tenía pro¬blemas de peso, igual que Howard Grant los tiene ahora. Examinando las estadísticas, nos habíamos dado cuenta de que Harmatz con frecuencia conseguía ganar en la última carrera, dando normalmente muy buenos divi¬dendos.
No íbamos allí todos los días. Algunas mañanas está¬bamos demasiado enfermos por culpa de la bebida como para levantarnos de la cama. Entonces nos levantába¬mos ya entrada la tarde, bajábamos a la tienda de lico¬res, nos quedábamos allí un rato, luego nos pasábamos una hora o dos en algún bar, escuchábamos la máquina tocadiscos, observábamos a los borrachos, fumábamos, es¬cuchábamos la risa de los muertos... era una agradable forma de vivir.
Teníamos suerte. Parecía que sólo acabáramos en el hipódromo los días adecuados.
—Pero oye —le decía a Jan—, no puede hacerlo otra vez... es imposible.
Y allí llegaba Willie Harmatz, con la vieja carrera de estirón de siempre, remontando en el último momento, atravesando el tupido pelotón, superando la angustiosa distancia... Allí venía el viejo Willie a 16, a 8 a uno, a 9 a dos. Willie seguiría salvándonos cuando todo el resto del mundo se volviese indiferente y se diese por vencido.
El coche de treinta y cinco pavos casi siempre arran¬caba, ese no era el problema; el problema era poner las luces. Después de la octava carrera siempre estaba ya muy oscuro. Jan normalmente insistía en llevar una bo¬tella de oporto en su bolso. En el hipódromo bebíamos cerveza y si las cosas iban bien, bebíamos en el bar del hipódromo, principalmente escocés con agua. Yo ya tenía una multa por conducir borracho y ahora me veía condu¬ciendo una coche sin luces, sin saber apenas por dónde íbamos.
—No te preocupes, nena —decía yo—, el próximo ba¬che que cojamos encenderá las luces.
Teníamos la ventaja de los amortiguadores rotos.
—¡Ahí hay un socavón! ¡Sujétate el sombrero!
—¡No tengo sombrero!
Yo pasaba por encima.
¡TUMP! ¡TUMP! ¡TUMP!
Jan rebotaba de arriba a abajo, tratando de soste¬ner su botella de oporto. Yo me aferraba al volante y tra¬taba de divisar un poco de luz carretera adelante. El atra¬vesar baches siempre conseguía encender las luces. Unas veces antes, otras después, pero siempre acababan encen-diéndose.

42

Vivíamos en el cuarto piso de una vieja casa de apar¬tamentos; teníamos dos habitaciones en la parte trasera. La casa estaba construida al borde de un precipicio, de tal modo que cuando mirabas por la ventana parecía que estabas a una altura de doce pisos en vez de cuatro. Era muy semejante a vivir en el borde del mundo —un últi¬mo lugar de descanso antes del salto al vacío.
Mientras tanto, nuestra racha de suerte en el hipódromo se había terminado, como se terminan todas las ra¬chas de suerte. Nos quedaba muy poco dinero y bebía¬mos vino. Oporto y moscatel. Teníamos alineadas en el suelo de la cocina varias garrafas de vino, seis o siete; delante de ellas había cuatro o cinco botellas de litro, y delante tres o cuatro de medio litro.
—Algún día —le dije a Jan—, cuando se demuestre que el mundo tiene cuatro dimensiones en vez de sólo tres, un hombre podrá salir a dar un paseo y desaparecer porque sí. Sin funerales, sin lágrimas, sin ilusiones, sin cielo ni infierno. La gente estará por ahí sentada y se pre¬guntará «¿Qué le ha pasado a George?». Y alguien dirá, «Bueno, no sé. Dijo que iba a por un paquete de ciga¬rrillos».
—Oye —le pregunté—. ¿Qué hora es? Quiero saber la hora.
—Bueno, vamos a ver, pusimos en hora el reloj con la radio ayer a medianoche. Sabemos que se adelanta 35 mi¬nutos cada hora. Señala ahora las 7 y media de la tarde, pero sabemos que no es verdad porque todavía no está lo bastante oscuro. Muy bien. Esto son 7 horas y media. 7 veces 35 minutos son 245 minutos. La mitad de 35 son 17 y medio. Eso nos da 252 minutos y medio. De acuerdo, eso son 4 horas y 43 minutos y medio que le restamos y que nos lleva a las 3 menos 12 minutos y medio. Es la hora de almorzar y no tenemos nada que comer.
Nuestro reloj se había caído y se había averiado. Yo lo había arreglado. Le había quitado la tapa trasera y ha¬bía descubierto una avería en el muelle principal y en la cuerda. La única manera de hacer que el reloj volviera a andar era acortar y tensar el muelle principal. Esto afec¬taba a la velocidad de las manecillas; casi podías ver cómo se movía el minutero.
—Vamos a abrir otra garrafa de vino —dijo Jan.
Realmente no teníamos nada más que hacer, sólo be¬ber y hacer el amor.
Nos habíamos comido todo lo que se podía comer.
Por la noche salíamos de paseo y robábamos cigarrillos de las guanteras de los automóviles aparcados.
—¿Quieres que haga unas tortitas? —preguntó Jan.
—No sé si podré con ninguna más.
No teníamos mantequilla ni manteca, y Jan freía las tortitas a palo seco. Tampoco había pasta de tortitas —era harina mezclada con agua. Salían totalmente en¬crespadas y duras.
—¿Qué clase de hombre soy? —me pregunté en voz alta—. ¡Mi padre me advirtió que acabaría de este modo! ¿Es que no puedo salir a la calle y conseguir algo? Voy a salir a la calle a conseguir algo... Pero primero, un buen trago de vino.
Llené un vaso grande con oporto. Era de garrafa y tenía un sabor vil y nauseabundo, no podías pensar en ello mientras lo bebías a riesgo de vomitarlo al ins¬tante. Así que siempre proyectaba otra película en mi cinelandia mental cuando me pegaba un trago. Pensaba en un viejo castillo en Escocia cubierto de musgo —con puentes levadizos, aguas azules, árboles, cielo azul, nubes en cúmulos. O pensaba en una seductora dama quitándose un par de medias de seda muy muy lentamente. Esta vez escogí la película de las medias de seda.
Me tragué el vino.
—Me voy. Hasta luego, Jan.
—Hasta luego, Henry.
Bajé hasta el vestíbulo, pateándome los cuatro pisos de escaleras, con mucho cuidado al pasar por el aparta¬mento del casero (estábamos atrasados con el alquiler) hasta llegar a la calle. Bajé por la colina. Estaba entre la sexta y Union Street. Crucé la sexta y me dirigí hacia el este. Allí había un pequeño mercado. Pasé junto al mer¬cado, entonces me di media vuelta y me acerqué. La tien¬da de verduras estaba junto a la calle. Fuera había toma¬tes, pepinos, naranjas, piñas y uvas. Me quedé mirándolo todo. Eché un vistazo al interior de la tienda; había un viejo con un delantal. Estaba hablando con una mujer.
Agarré un pepino, me lo guardé en el bolsillo y me alejé de allí. Estaba a unos cuantos metros de distancia cuando oí que me gritaban:
—¡Eh, señor! ¡SEÑOR! ¡Deje ese PEPINO donde esta¬ba o llamo a la POLICÍA! ¡Si no quiere ir a la CARCEL, traiga aquí ESE PEPINO!
Me di la vuelta y recorrí el largo camino de regreso. Había tres o cuatro personas observando. Saqué el pepino de mi bolsillo y lo volví a poner en la cima de la pirá¬mide. Luego me fui caminando hacia el oeste. Subí por Union Street hacia el lado oeste de la colina. Entré por el portal y me subí los cuatro pisos de escaleras. Abrí la puerta. Jan me miró desde detrás de su bebida.
—Soy un desastre —dije—, ni siquiera puedo robar un pepino.
—No pasa nada.
—Haz unas tortitas.
Me acerqué a la garrafa y me serví otro trago.
...Estaba montado en un camello cruzando el Sahara. Tenía una gran nariz, que se asemejaba en cierto modo al pico de un águila, pero aun así era muy hermoso, sí, con blancas vestiduras ajustadas con cordones verdes. Y tenía valor, había matado a más de uno. Llevaba una gran cimitarra sujeta a mi cinturón. Iba camino de la tien¬da donde una niña de catorce años bendecida con una gran sabiduría y un himen inmaculado me esperaba con ansiedad, tendida en un inmenso camastro oriental, re¬cargado de ornatos...
La bebida bajó por mi esófago; el veneno sacudió mi cuerpo; pude oler la harina quemándose. Serví un trago para Jan y me serví otro trago para mí.
En algún momento de aquellas noches infernales, aca¬bó la segunda guerra mundial. La guerra nunca había sido para mí más que una vaga realidad, pero ahora había terminado. Y los trabajos que siempre habían sido difíciles de obtener, ahora lo iban a ser aún más. Me levanta¬ba todas las mañanas y recorría todas las agencias públi¬cas de empleo, empezando por el mercado de trabajo en granjas. Me levantaba a duras penas a las 4:30 de la ma¬drugada, con resaca, y estaba normalmente de vuelta an¬tes del mediodía. Caminaba de una agencia a otra, en un peregrinaje sin fin. A veces conseguía algún trabajo ocasional por un día descargando camiones, pero esto era sólo después de recurrir a una agencia privada que se llevaba un tercio de tus ganancias. En consecuencia, había muy poco dinero y nos íbamos retrasando más y más en el pago del alquiler. Pero manteníamos las bote¬llas de vino en brava formación, hacíamos el amor, nos peleábamos y esperábamos.
Cuando teníamos un poco de dinero nos íbamos al gran Mercado Central y comprábamos carne barata para estofado, zanahorias, patatas, cebollas y apio. Lo ponía¬mos todo en una cazuela y nos sentábamos a conversar, sabiendo que íbamos a comer, oliéndolo todo —las cebo-llas, las verduras, la carne— escuchando cómo se cocía. Liábamos cigarrillos y nos íbamos juntos a la cama y nos levantábamos y cantábamos canciones. A veces subía el casero y nos decía que no armásemos escándalo, recor¬dándonos, de paso, que estábamos retrasados en el pago del alquiler. Los vecinos nunca se quejaban de nuestras peleas, pero no les gustaban nuestras canciones:
Tengo mucho de nada; Old man river; Botones y ba¬llestas; A volteretas con las zarzas voltereteras; Dios ben¬diga América; Deutschland über alies; El retrato de Bo-naparte; Me pongo triste cuando Hueve; Mantén alto tu lado soleado; No queda dinero en el banco; Quién teme al lobo feroz; Cuando cae el púrpura profundo; Una tara una tarea; Me casé con un ángel; Los pobres corderitos se han perdido; Quiero una chica igual que la chica que se casó con mi papá; Cómo demonios los vas a guardar en la granja; Si hubiera sabido que venías hubiera cocinado un pastel...

43

Una mañana estaba demasiado enfermo como para levantarme a las 4:30 de la madrugada —o de acuerdo con nuestro reloj, a las 7:27 y treinta segundos. Apagué la alarma y me volví a dormir. Un par de horas más tarde se oyó un fuerte ruido en el vestíbulo.
—¿Qué coño ha sido eso? —le pregunté a Jan.
Salí de la cama. Dormía en calzoncillos. Los calzon¬cillos estaban muy manchados —los limpiaba con perió¬dicos que mojábamos y reblandecíamos con las manos—, pero generalmente no podía quitar las manchas. También estaban hechos jirones, y tenían quemaduras de ciga¬rrillos.
Fui hasta la puerta y la abrí. Había una humareda muy espesa en el vestíbulo. Y bomberos con grandes cascos de metal con números pintados delante. Bomberos arras¬trando largas mangueras de gruesa lona. Bomberos vesti¬dos de amianto. Bomberos con hachas. El ruido y la confusión eran increíbles. Cerré la puerta.
—¿Qué pasa? —me preguntó Jan adormilada.
—Son los bomberos.
—Ah —dijo ella. Volvió a taparse con las mantas y se dio la vuelta. Yo me metí a su lado en la cama y me dormí.

Ilene Meyer - pintura

2009-07-11T13:37:00.000-07:00

Ilene Meyer nació en Seattle, Washington. Su formación fue casi completamente autodidacta, estudiando y practicando técnicas de dibujo y pintura por
su cuenta, en manuales y folletos, pero, sobre todo, observando con detención
los cuadros expuestos en museos y galerías y las reproducciones en libros
de arte.

Oskar Kokoschka- pintura

2009-07-11T12:58:00.000-07:00

Oskar Kokoschka
Pöchlarn, 1886 - Montreux, 1980. Pintor expresionista y escritor austriaco. Aunque nació en Pöchlam, su familia se trasladó a Viena, donde transcurrieron su infancia y sus años de juventud y de formación.

los olvidados,1950/parte 7

2009-07-11T12:50:00.001-07:00

los olvidados luis buñuel 1950/parte 6

2009-07-11T12:43:00.001-07:00

los olvidados luis buñuel,1950/parte 5

2009-07-11T12:41:00.000-07:00

Christophe Vacher -pintura

2009-07-11T12:35:00.001-07:00

Christophe Vacher

Christophe Vacher es un artista multitalentoso que ha proporcionado fondos y el desarrollo visual para la animación de la característica de Walt Disney y la industria de la animación desde 1989. Nació en Francia, Vacher trabajó adentro
diversos estudios de la animación antes de ensamblar

los olvidados luis bunuel 1950/parte 4

2009-07-11T12:34:00.001-07:00